Los 36

Paso como puedo el último día de mis 35. A partir de mañana estaré más cerca de los 40 que de los 30. Los 36 me pillan en el mejor momento de la vida, casi por sorpresa, como un aviso de que esto empieza a tomar la dirección descendente. De nada sirve que tenga una familia maravillosa (la nuclear, por supuesto, que de la otra no quiero saber nada), que tenga los mejores amigos que pude nunca imaginar (para cada uno los suyos son los mejores, pero es que yo con mi gente me lo paso 'teta'), compañeros de trabajo inteligentes, eficaces, solidarios, diligentes y sin malos rollos (por lo menos, que yo sepa hacia mí, que seguro que cuando se van a comer juntos al 'gordura' y no estoy yo me ponen a caldo). De nada sirve que haya cumplido mis sueños de tener un trabajo estable, una buena moto, la casa de mi vida, una biblioteca que crece y crece, todo tipo de aparatos más o menos tecnológicos de última generación... De nada sirve tener un curro más o menos creativo y que me gusta y que al tiempo haya previsiones de cobrar más (desde hace un año), aunque sea una miseria. De nada sirven los proyectos pendientes: arreglar el jardín, pintar la fachada, construir el neosac2, aprender a fundir esculturas de bronce, adquirir conocimientos de náutica... Los 36 me han pillado con trabajo, salud y dinero, como un morlaco de 500 kg recibido 'a puerta gallola', distraído mirando al tendido a ver si veo a una jacona-pimpollo-reventón... Así que habrá que hacer de tripas corazón y recibirlos con una sonrisa!!!!

Tirando pa'lante

Por fin me ha pagado Hacienda la devolución de la renta de 2008. La desagradable sorpresa es que me ha descontado una multa de 166 euros del Ayuntamiento de Madrid que nunca me fue notificada. De perdidos al río... ni la pienso reclamar...

Por fin, con ese dinero, podré empezar a tapar los agujeros que han dejado el techo de mi vida económica como un colador. Las goteras estaban empezando a provocar que el agua me llegase al cuello. Cinco meses sin alquilar la habitación, 10 meses sin que se me pague el prometido aumento por hacerme cargo de los fines de semana en el periódico, una tarjeta de crédito que tiembla como un flan desde que me fui de viaje a Escocia han podido con mi maltrecho pecunio mensual. No nos engañemos, la culpa es sólo mía por ser tan desordenado con el dinero como con las comidas. Yo, por definición, gasto y no ahorro. Intento vivir la vida como si mañana me fuese a atropellar un camión (esperemos que no, cruzo los dedos). No voy a solucionar este caos en un momento pero es que tampoco sé si quiero solucionarlo...

Esta tarde viene mi nueva inquilina por los próximos tres meses. De nuevo compartir mi casa pero de nuevo también, a conocer personas, vivencias... Tiro pa'lante como cualquier otro españolito trabajador de clase media ¡qué no es poco!

Domingo de playa

El domingo por la mañana me di el primer baño de la temporada en las cristalisnas y todavía frías aguas de la playa de San Juan. A veces me pregunto porqué emigré de mi Madrid natal... y siempre encuentro respuesta en la playa, el lugar en que fui feliz a los 10, a los 20, a los 30... y sigo siéndolo a los 35. Lo mismo da que sea dando un paseo bajo ese cielo invernal que amenaza lluvias torrenciales o tirado en verano sobre una tolla que no impide que termines rebozado de arena como una croqueta. Alicante no es la tierra prometida, es la tierra elegida (por mí), y como entiendo las elecciones como un supremo acto de autonomía, voluntad y libertad, no hay sitio mejor en el mundo (para mí) como éste.

Un domingo más desayuné mi café con leche y mi tostada con tomate y queso en el Azul a pie de playa, ojeando (y hojeando) el periódico, y como siempre, preocupado por si llevaba suficiente dinero suelto para las viandas, el diario y el tabaco. Sí, lo sé, es absurdo pero siempre llevo el dinero líquido justito (es un coñazo parar a sacar dinero con la moto, el casco, el periódico, el tabaco, la toalla... manías de uno...) temiendo que los tres euros que dejo para el desayuno no sean suficientes porque el dueño del local haya decidido que ya ha llegado el verano, y con él los madriles, es decir, la excusa perfecta para elevar la inflación en el sector de la restauración local (algún día haré un post en contra de usar el término "restauración" para hablar de restaurantes; para mí la restauración tiene más que ver con el arte o la artesanía... pero esa es otra historia). Finalmente, tras mis desvelos me tranquilicé cuando el camarero me pidió los tres euros de rigor y vi que todavía me sobraban monedas para dejarle propina, como siempre.

De ahí, a la arena en una playa en la que te da tiempo mientras te acercas a la orilla a otear el lugar en donde están los cuerpos femeninos más esbeltos y los bikinis más pequeños. Al fin y al cabo, si vas a estar al menos dos horitas bajo el sol abrasador lo mejor es tener un paisaje alrededor lo suficientemente agradable como para de vez en cuando levantar la vista de las páginas del libro (en este caso, "El asombroso viaje de Pomponio Flato", el último de Mendoza; muy recomendable para pasar un buen rato) y encontrar una razón más para pensar que Alicante es el Edén, aunque no lo sea (por razones obvias, generalmente lo alicantinos).

Ubicado, barnizado de protector solar, y tras vuelta y vuelta como un bistec poco hecho, me di cuenta de que entre la del bikini y yo se había situado el típico pesao frisando los cuarenta. Un tipo lo suficiente "definido" como para ser la envidia de los michelines de sus amigotes, pero con un cartel en la frente que le delata: "divorciado cachondón o en su defecto eterno soltero a lo Peter Pan más cerca de inspirar lástima que envidia". Y así fue.

A todo esto yo me estaba preguntando (siempre lo hago en la misma situación) porqué soy capaz de oír las conversaciones de personas que están a 10 metros cuando estoy tumbado en la playa mientras que de normal estoy más teniente que Franco cuando hacía la mili en África. Algún físico me sacará de dudas algún día. Y fue entonces cuando Peter (Pan) se incorporó y le preguntó a la del bikini mínimo qué estaba leyendo. ¡Qué grande! Siempre me ha admirado la gente sin vergüenza, capaz de iniciar cualquier conversación en cualquier sitio. Aunque esa admiración me duró poco. La segunda pregunta fue: "¿Y está bueno?". ¿Bueno? Bueno está un entrecot a la pimienta, o un dónuts o si te gusta que te entren por el garaje, un tío, si se me permite. Pero nunca un libro. A pesar de lo estúpido de su pregunta la chica le contestó amablemente, le dio dos besos cuando se le acercó y charlaron durante cinco minutos.

¿Moraleja? Aun no la tengo clara pero independientemente de que quedase como un mastuerzo le tengo que reconocer la virtud de haberlo intentando. Por cierto, yo me quemé una franja de la espalda en la que no me puse protector solar. Es lo malo que tiene ir solo la la playa...

Sin ánimo de ofender

Que conste que no lo recojo por nadie en especial. No albergo ningún reproche hacia ninguna mujer. La única a la que podría reprochar algo sólo me inspira indiferencia, más allá de una leve e insana curiosidad satisfecha por saber que cada día tiene más cartucheras y pinta de viejuna. Sólo quiero subrayar con este post la letra de una canción que hoy sería imposible grabar en un disco. La tacharían de machista y los más jóvenes del lugar seguramente necesitarían un diccionario para entender que dice Antonio Machín (un genio) aparte de los coros... No lo digo yo, lo dicen (y lo confirma el Farero) las estadísticas sobre el nivel de comprensión lectora en nuestro sistema educativo. Ahí va el regalo para vuestros oídos...

"Maldita

penetraste en el centro, de mi pobre corazón

lacerando con tu falsa, lo más hondo de mi alma tan tranquila

sin amor

maldita

cuántas cosas te dio el mundo, para ti vive el amor

que con gracia tu subyugas, a los seres que enamoras con tu estilo

superior

Tentadora, que trasciende la impostura

bien ocultas la malicia de tu par

lacerando con tu falsa lo más hondo de las almas que has ganado

con maldad.

Maldita

penetraste en el centro, de mi pobre corazón

lacerando con tu falsa, lo más hondo de mi alma tan tranquila

sin amor

maldita

cuantas cosas te dio el mundo, para ti vive el amor

que con gracia tu subyugas, a los seres que enamoras con tu estilo superior

Tentadora, que trasciende la impostura

bien ocultas la malicia de tu par

lacerando con tu falsa lo más hondo de las almas que has ganado

con maldad.

Que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son

cuando una mujer te cela,

y veas lágrimas correr no olvides que la mujer,

de llanto ha hecho una escuela

que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son

si llora al controvertir o sollozar yo la escucho

pero cuando llora mucho su llanto me hace reír

que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son

ni dándome un beso ardiente, mas nunca me engañaran pues sé que son como el pan,

que hay que comerlo caliente

que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son"

Viejas amigas, jóvenes amigas

Escribo en la cama, cuando termina el domingo y empieza una semana de las "largas". No podré volver a descansar hasta el próximo lunes, como poco, y se me antoja un tunel demasiado largo. Sé que a mitad de semana ya no quedarán fuerzas más que para ir al ralentí, ni siquiera quedarán muestras visibles del sol en mi piel, ese que me ha dejado marcadas las gafas como si mi cara fuese un pastel de fresa y nata y que mañana luciré con orgullo. Pero ha sido buen fin de semana, de relax, de comidas y cenas pausadas (si no fuese porque Marina perdía el tren), de reencuentros, de películas tirado en el sofá, de cacharreos variados en el garaje, del cigarrito en la cristalera del jardín cuando el cielo se ha vuelto gris y a descargado cuatro gotas de lluvia, de divertida lectura y de bulliciosos aperitivos y paellas a la orilla del mar...

Me encanta esta época del año. La gente tiene otra alegría. Los días son largos y se está igual de a gusto en casa que en la calle. Afloran los planes para compartir cualquier tiempo libre, para programar el verano. Estoy convencido de que en los meses de mayo y junio hay menos suicidios, menos discusiones, menos malos rollos.

Marina (las dos, madre e hija), Nuria y Silvia... de nuevo juntas, como en la foto de hace más de una década. Faltaba Mato, porque ha querido faltar... El tiempo pasa pero seguimos ahí, todos juntos, cada uno con nuestras historietas, éxitos y fracasos... y lo que es más importante, todos estamos BIEN, pese a las preocupaciones coyunturales del momento... Yo, incluso que he quitado una preocupación hoy alquilando de nuevo la habitación... pero eso es otra historia...

Me siento desactualizado

Me siento absolutamente desactualizado. El otro día, charlando con los Marqueses descrubí que existe un nuevo tipo de "tribu urbana" (supongo que eso ya es de por sí desactualizado, que tiene que ver con los 80s y 90s) que son los "emo" (emotional). Algo así como seguidores de The Cure descafeinados y sensibleros. Una especie de poperos pseudogóticos que se tapan un ojo con el flequillo y que tienen sus propios detractores, los "anti-emo", que viene a ser los machotes que antes decíamos ser heavys o punkies mientras que los sensibleros se dedicaban a bailar música de Mecano. ¡Mecano en diez que viejo estoy!

Pero es que hoy, mientras degustabamos una ensalada de pollo a la mostaza, mis compañeros Sergio, Salu y Tere (que rondan los 10 años menos que yo) me han abierto los ojos a un nuevo mundo: el de los acrónimos que se utilizan en los chats, los facebook, etc. Sigals como WTF, GL, LOL, OMG, GG, NSFW! que he visto por ahí y que no tenía ni de idea de qué significaban. Así que me he dedicado a navegar un ratito para ponerme al día:

-WTF (What the Fuck). Es una expresión coloquial del inglés usada también en Internet para mostrar estupefacción, confusión o asombro, con cierta carga emocional. Por su versatilidad a veces se denomina, apropiadamente, la partícula interrogativa universal. Algunas posibles traducciones de WTF al castellano son: ¿Pero, qué cojones? ¡Pero qué coño! ¿Pero... qué diablos? ¡Pero qué mierda! ¿Pero... qué diantres? ¡Pero qué demonios! ¡Alucino con la Peña! Hay quien como eufemismo, usa Whiskey Tango Foxtrot.

-OMG (Oh My God - oh Dios mío, en español), es una expresión inglesa de asombro abreviada en chats y foros de internet. Incluso puede tener su versión meapilas como "oh my gosh", cuyo significado expresivo es el mismo pero según las creencias cristianas es un modo de no usar el nombre de Dios (God) en vano. Hay incluso un diccionario para descerebrados en la web http://www.netlingo.com/dictionary.php

Cuando descubra qué coño significa el resto, os iré informado...

Dos canciones más...