Estegatonocomeguiskas

Mi pacto con Javier

2012-01-21T17:52:00.000+01:00

No. Si he de ser sincero, a estas alturas no sé que hacer con mi vida. Vivirla, sin más. Seguir adelante e ir tomando decisiones según se planteen los dilemas. Ya tendremos tiempo de hablar de ello y echar la vista atrás. Y sí, todas estas cosas me las pregunto en silencio, para mí mismo, mientras veo como tu padre te acuna en su hombro al tiempo que canturrea una nana. El brillo en su mirada pese al malestar del hombro o la espalda, o la desesperación de tu madre -no porque no quiera que gruñas y llores, sino porque sabe que algo te pasa en la tripita y no puede hacer nada por calmarte-, se compensan con cualquier gesto que hagas. Ya estás aquí, con nosotros, desde hace menos de un mes... Y nada volverá a ser lo mismo. Sin duda será mejor.

Javier, llegas a este mundo en un momento complicado, en un tiempo de cambios. Las cosas se suceden con demasiada rapidez. Se estrellan los cruceros porque el maitre de uno de sus restaurantes quería saludar desde cubierta a la gente de su pueblo y el FBI cierra el portal desde el que tu padre y yo nos bajamos las películas. Cuando lo leas, si es que algún día lo lees, nadie se acordará de ello. Ni siquiera nosotros. De lo que sí nos acordaremos es de cómo abres los ojos sin saber muy bien qué es lo que estás mirando, del calor del hogar en el que vas cogiendo los primeros gramos de peso y de los buenos ratos que pasamos juntos. Fuentes de toda solvencia aseguran que ya has superado los 3 kilos. Bien por ti. A ti todas estas imágenes que nosotros grabamos día a día en nuestra alma se te habrán borrado. Sin embargo, yo espero estar ahí para recordártelas.

Eres un niño muy querido, lo has sido incluso mucho antes de nacer porque eres la extensión del amor que sienten entre sí tus padres. Un amor que nos transmiten a todos. Yo me acordaré de este día como me acuerdo ahora del día en que se conocieron ellos. Quién lo iba a decir. Fuimos a aquella fiesta en casa de Ángel porque nos dejábamos caer en todas las fiestas a las que nos invitasen, pero sin más expectativas, sin ser conscientes de lo decisiva que iba a ser aquella noche para el resto de nuestras vidas. Yo gané una amiga y tu padre lo ganó todo, una amiga, una compañera, una pareja, una prolongación de sí mismo. Bueno, eso que te lo cuenten ellos. Como podrás comprobar con el tiempo son bastante recurrentes en algunos aspectos. No les digas que te lo he dicho yo.

Lo cierto es que naciste aquella noche. Ellos bromeaban con el futuro nombre de sus hijos sin ponerte cara. Ay si lo hubieran sabido. Eso es lo bueno de la vida, como irás comprobando. La vida te sorprende. A veces te zarandea y descoloca, y otras, te ofrece regalos maravillosos. Sólo tienes que estar ahi, atento para cogerlos. Tú eres uno de esos regalos para nosotros. Aprovechate de ello. Desármanos siempre que puedas y cuando decidas ser un chiquillo travieso recuérdanos lo gamberros que fuimos en otro tiempo; cuando te plantees comportarte como un adolescente insoportable, devuelvenos esa pasión por las cosas que nosotros ya hemos perdido... Y a mí personalmente, recuerdame siempre que puedas que no soy quien para dar lecciones de nada a nadie, y que a mis treinta y ocho ya entraditos, ni siquiera sabía qué hacer con mi vida.

Este es mi pacto contigo. De ahora en adelante me comprometo a aportar todo lo que esté en mi mano para que seas feliz, a apoyarte en tus sueños, a ayudarte con tus problemas y a ofrecerte algún que otro consejo útil. A cambio sólo te pido que no olvides nunca que eres un niño muy querido, incluso antes de desembarcar en esta locura de mundo en el que te ha tocado vivir. Y lo que es fundamental en la vida: ¡Te deseo buena suerte!

¿Cómo hacer un castillo para los click?

2012-01-03T03:10:00.000+01:00

El regalo de Reyes 2012 de mi sobrino Héctor J.r.

Siguiendo los consejos de mi amiga María, quien cariñosamente me llama "mani-manitas" (a saber cómo me llama cuando yo no la escucho), os ofrezco este manual práctico por si queréis hacer un regalo a vuestros más pequeños. En este caso se trata de un castillo para los clicks de famobil (en nuestro tiempo, playmobil).

Lo primero de todo y lo más fundamental saber es que si podéis gastaros 130-165 euritos en un castillo ya hecho, ni os molestéis en empezarlo. En mi caso, los de la empresa en cuestión me parecían demasiado pequeños y decidí poner en un aprieto a mi hermano regalando un castillo a mi sobrino que no cupiese en su casa...

Hay que buscar unos cartones duros para hacer la base. Yo pensé primero en cuántas habitaciones (cajas de zapatos) iba a poner en cada lado y corté esos cartones a medida. Con un par de cajetillas de tabaco pegadas en los bordes y en el centro, levanté la estructura de la base. Cerré los extremos con cinta de embalar y lo rellené de espuma de poliuretano para que quedase duro, pero con el mínimo peso posible.

A la izquierda podéis ver los cartones que usé de base. Como se ve en la imagen de la derecha tuve que poner peso en algunas partes (la columna de una balaustrada que tenía por casa para otro proyecto) y unos libracos gordotes en el centro. Más abajo, se ve la estructura rellena de espuma ya seca y las cajas que me iban a servir de habitaciones más tarde. La mayor dificultad estriba en pensar previamente cómo váis a organizar cada uno de los habitáculos ya que si uno está encima de otro, cuando se abran los techos, quedará poco espacio para meter la mano y jugar. Por supuesto, yo lo hice sobre la marcha y me encontré con algunos problemas que no esperaba.

Luego vienen las habitaciones. Al fondo situé dos grandes torres a las que sólo se puede tener acceso en el piso superior. Rellené el piso inferior con corcho blanco para evitar peso (en la foto de la izquierda). Elegí dos cajas de zapatillas nike (son bastante grandes y duras, las naranjas) para las salas principales: las mazmorras y las caballerizas. Vienen ensambladas por lo que tuve que pegarlas por dentro con cola para darles más consistencia

Es el momento de empezar con las torres. Lo primero es pensar en qué tipo de techo queremos. Yo me decanté por la madera de contrachapado de 3mm. Así que me puse a medir y cortar. Como podéis ver abajo, había que dejar un hueco para que los clicks pudiesen salir al exterior, así que una vez cortado el techo a medida (con el hueco debajo del cual iba a ir la escalera), incluí un listón a modo de viga donde luego se asentaría el techo (por el otro lado el techo va cogido a la pared con bisagras. Recorté el cartón para que atravesarlo con la viga y luego la pegué...

Es el momento de adecuar el interior con cartulina pegada con cola para darle el aspecto del suelo y las paredes... En la imagen del centro podéis ver la viga a la que me refería ya montada sobre la caja.

Mientras se va secando la estructura se pueden ir haciendo otras cosas. Mi idea era que el salón del trono y las torres llevasen algunos detalles, como los escudos de Castilla y León. Por eso, hice con plastilina sendos escudos y luego un molde con caucho para poder reproducirlos con resina cuantas veces quisiese. Y lo mismo hice con los marcos de las ventanas. Esta técnica es un poco más complicada, pero como podéis observar el resultado es bueno. Le da un toque especial:

Entre tanto, ya iba pensando en que otro de los detalles más importantes de la estructura debía ser los contrafuertes del muro. Se me ocurrió la idea de unir varias cajetillas de tabaco vacías por sus tapas con cola, y una vez secas, cortarlas de forma trasversal para que así me saliesen dos contrafuertes con cada estructura, todos de la misma altura y el mismo grosor. Luego sólo había que cerrar la parte central con cinta de embalar y pegarlos al muro a una distancia elegida. Sobre todo, cerca de las esquinas. Así que me puse a ello.

Hay que tener en cuenta que allí donde pongáis cola será mucho más difícil cortar con el cúter. También, que las superficies no van a quedar perfectas ni con mucha consistencia. No pasa nada. Más tarde recubriremos toda la estructura con papel-maché (papel de cocina o higiénico recubierto de agua y cola blanca de carpintero) al que le saldrán arrugas e imperfecciones. Ese es el objetivo porque cuando le demos una mano de pintura parecerá que está hecho de piedra. Pero todo a su tiempo.

Vamos con más detalles. Los techos, una vez cortado el contrachapado, les damos un par de manos de tinte para madera con base de alcohol (el pincel se limpia fácilmente con agua). Cuanto más saturemos la superficie, más oscuro será el color que se introduce por la veta de la madera.

Cuando seca, se le dan un par de manos de tapaporos para madera bien diluido (con disolvente o aguarrás) para que no queden grumos ni goterones.

Y una vez seco éste, se pule con lana de acero. Se corta un poco de la lana y se frota sobre el tapaporos hasta que éste pierde todos su brillo. Si nos pasamos comenzaremos a lijar el barniz y eso es un problema. Si pasase, lo mejor es lijar toda la superficie y comenzar desde el principio el proceso. Pero, ¿a que no sois tan manazas? Espero que no.

Al principio el resultado asusta pero tras pasar un paño húmedo y secarlo se ve que el acabado es un tono mate bastante chulo. Todas las partes de madera llevarán este acabado. También el puente levadizo. Mientras vamos cortando el resto de las cajas que serán habitaciones, midiéndolas adecuando los interiores a los distintos usos que vayamos darles.

Vamos a seguir con las torres. Cortamos trozos de cartón a modo de almenas y los pegamos con cola Si ponía dos, al sobresalir, daba más sensación de contundencia. Así que acortar el doble de las necesarias.

Utilizamos más cajetillas de tabaco vacías para hacer las ventanas. Se cortan muy fácilmente con el cuter y se rellenan con huecos con cinta de carrocero, papel celo o cinta de embalar. Cualquiera vale para todo este tipo de procesos, depende de lo que tengáis a mano o del grosor que necesitéis. Yo para las torres utilicé cajetillas de tabaco largo y para otras habitaciones, de las normales. Las que están en la foto de la derecha son las que utilicé para el salón del trono.

Para hacer las piedras de los sillares me pasé horas cortando tiras de papel del periódico, enrollándolas y sujetándolas con un trocito de papel celo. Seguro que hay otros métodos. Cuando me cansé compre boquillas de tabaco de liar, pero el problema es que todas tienen idéntico tamaño y el resultado no es tan bueno. Al final opté por combinar ambos tipos y no quedó mal.

También las puse en algunos interiores, como en las mazmorras de la foto. Por cierto, la reja está hecha de varillas de acero pegadas con "nural" de dos componentes denominado "soldadura en frío" y luego pintadas con spray negro mate y laca transparente. El papel-maché con el que se sustentan las 'piedras' también sirvió para pegar la reja. Se coloca papel de cocina sobre las 'piedras' y se unta de una disolución de cola blanca en agua al 50%. Es laborioso, pero cuando se seca queda duro y compacto.

Más tarde se pinta con una base de gris oscuro toda la superficie de una manera uniforme. Y con la técnica del "pincel-seco" se le van aplicando distintos tonos de gris cada vez más claro. Al final, se le da pequeños toques de blanco. Una vez seca la pintura, se le aplica laca transparente en spray y se deja secar. Para el suelo de las celdas pegué con cola blanca un trozo de saco de arpillera a medida, como si estuviese lleno de paja, pero sin que se desprendan los hilos finos. Luego, le coloqué un techo de madera a medida (por la mitad, porque encima va otra habitación) y pegué las mazamorras a la base del castillo.

A partir de ahí, vienen el resto de las habitaciones. Hay que ir organizándolas, cortando los espacios que van a ocupar las puertas, e ir haciendo las puertas con madera de contrachapado con la misma técnica que los techos. Con bisagras pequeñas se van colocando en sus huecos. En este caso se trata del salón del trono.

Le puse los escudos hechos previamente con resina y que estaban pintados con colores vivos. Las paredes las cubrí con corcho natural para dar la sensación de calidez. Y el resultado lo tenéis a la izquierda.

Colocando también dos ventanas preparadas previamente, a esta habitación sólo le queda recubrirla por fuera con piedras, y lo mismo se puede ir haciendo con el resto de las habitaciones del castillo.

A la izquierda, otra de las habitaciones, esta vez del piso superior, la que dará acceso a las torres. A la derecha, una de las habitaciones ya con las piedras preparada para colocar el papel maché que le dará la consistencia que necesitamos.

Se colocan los contrafuertes allí donde es necesario, recubre de papel-maché toda la superficie y se van pegando las habitaciones unas a otras. Poco a poco el castillo va tomando forma...

Decidí a mitad del proceso hacer los muros de una pieza y pegarlos a las habitaciones para dar más fortaleza a la estructura. Habrá que medirlo y luego colocar las piedras. Una vez puestas, papel-maché a "cascoporro".

Luego, se coloca de una pieza sobre la estructura del castillo. Yo la tuve que atornillar para cogiera la forma que quería, porque la humedad del papel-maché hace que se combe un poco.

Y vamos con las torres. Usé un tubo duro de cartón de uno de esos calendarios de regalo y lo coloqué sobre una caja de cartón hecha a medida para que no se moviese. Vertí un poco de cola dentro, y cuando se secó estaba dura como una piedra toda la estructura. En la foto las véis superpuestas para hacer mediciones. Antes es más cómodo tenerlas sueltas para colocar sus sillares. En este caso, trozos de cartón duro.

Una vez terminadas, se le colocan las almenas y ya están preparadas para pegarlas a la base del castillo y el papel-maché. Servirán de zócalo sobre el que debe aposentarse por delante el puente levadizo y por detrás las rejas. Todo ello cogido con bisagras. Pero eso vendrá más adelante. Y, hala, a poner papel-maché a todo. Se necesita paciencia, tiempo y mucha cola de carpintero con agua... Animo!

Luego, ya sólo quedan los detalles. Es decir, colocar el puente levadizo, la reja, y colocar cinta en todas las superficies que no queremos que se manchen cuando nos pongamos a pintar... Una mano de resina de poliuretano le da mucha más consistencia. Pero necesitaréis más de un kilo y tendréis que hacer varias mezclas para poder aplicarla sin que vaya secando...

Ahí veis los techos encintados y debajo el castillo con una mano de gris oscuro. Luego, con el pincel un poco mojado se van dando trazos de gris cada vez más claro allí donde hay arrugas en el papel-maché, para dar sensación de brillos y sombras...

...y, cuando está terminado se retira la cinta, se pintan los detalles allí donde no llegábamos con el pincel, se comprueba que todas las bisagras funcionan y éste es el resultado final.

Ahora sólo hace falta que los más pequeños de la casa lo disfruten, lo llenen de clicks y destrocen las puertas, techos, contrafuertes... eso significará que le han dado un buen uso...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡FELICES REYES 2012, HÉCTOR J.R.!!!!!!!!!!!!!!!

Busco aquella mirada

2011-09-29T01:27:00.003+02:00

"Busco aquella mirada. Llevo años buscándola, tal vez demasiados o quizás demasiado pocos, y no la encuentro". Estos pensamientos de L volaban hacia otra época, ya tan lejana en el tiempo que nadie hubiese podido asegurar que fuesen recuerdos reales o fruto de las veces que lo había imaginado. L concluyó para sí mismo: "Son reales. Y punto". No tenía ninguna intención de irse por las ramas y aplazar sus razonamientos sin llegar a una concusión sobre aquella mirada y como en una época remota le hacía sentirse.

De pronto algo rompió otra vez el hilo que de nuevo le unía a aquellos recuerdos. Los dedos de sus pies empezaban a mojarse. Señal inequívoca de que cualquier zapato tiene un límite de permeabilidad al agua. Sobre todo en un momento como aquel. Tres horas seguidas sin parar de llover y L había decidido volver a casa andando los 10 kilómetros que le separaban de la ansiada cama en plena madrugada. Bajo la primera lluvia de otoño albergaba la falsa esperanza de que esa caminata le reportase un sentimiento de libertad adolescente y, al tiempo, un rato para pensar en sus cosas. Y todavía quedaba más de la mitad del trayecto. "Ni libertad ni leches", pensó. Sobre el asfalto se reflejaban alternativamente el rojo y el verde de las luces de los semáforos. Sobre esas luces fijas en suelo, el brillo de los faros de los coches en movimiento intentaba ir más rápido que los riachuelos de charcos que corrían paralelos a los adoquines de la acera. "Una cosa es llevar la camisa pegada y otras muy distinta, los calcetines", se dijo para sí mismo. El temor a un constipado inoportuno cruzó por su cabeza como una vaga amenaza.

Pasase lo que pasase, ya no tenía remedio. Otro charco. Esta vez la sensación de humedad en ambos pies era absolutamente indiscutible. "Te lo has buscado", se resignó. "¿Por dónde iba? Ah, por la mirada. ¿Qué hacía de aquella mirada algo tan especial?", prosiguió. A veces, cuando se plantea una larga caminata parece un objetivo inalcanzable. De noche, lloviendo, cruzando calles y carreteras vacías... Tan sólo oía el sonido del agua evacuándose entre el dibujo de los neumáticos de los coches que pasaban. Pero para L no era algo nuevo. Sabía que un paso, tras otro, tras otro, le conduciría tarde y temprano a su casa. Caminar es sólo una cuestión de tiempo, de repetir mecánica e inconscientemente el gesto de mover una pierna tras otra. Como la vida misma una vez perdida aquella mirada, otro acto mecánico de supervivencia sin sentido.

Y de pronto dejó de llover. Las únicas gotas que se oían eran las que caían de los árboles al suelo. Las más incómodas, porque cuando el cuerpo acostumbra a secarse estas gotas tienen la extraña habilidad de posarse sobre las partes más sensibles de la anatomía. Entre otras, la espalda. Lo inesperado se convierte entonces en desagradable. "¿Qué diferencia una mirada de otra?", continuó. "Tal vez sólo el modo en que la percibes, ¿o es que un iris es capaz de contener amor, odio, ira, desprecio o condescendencia?".

Tan ensimismado iba L en sus pensamientos que no se daba cuenta de que cruzaba una rotonda sin asegurarse de que no circulaba ningún vehículo. De súbito, tras de sí oyó un frenazo y las ruedas de un coche deslizándose sobre la calzada. Tan sólo le dio tiempo a girarse para quedar cegado por los focos del coche que se abalanzaba sin control sobre él. Plash!!!! Un golpe seco y todo acaba. Adiós a "la mirada". Adiós a la búsqueda de sensaciones perdidas. Adiós al futuro constipado. Adiós a L.

Y mientras en algún lugar, sin razón aparente unos ojos perdían para siempre el brillo único que los hacían tan especiales. Unos ojos que secretamente esperaban volver a brillar como en sus mejores tiempos al cruzarse de nuevo con la mirada de L. Porque era la mirada de L la única que podía dar la energía necesaria para que brillasen los ojos cómplices de ella. Y L sin saberlo... Ya nunca lo sabría.

Bienvenido a la blogsfera

2011-09-26T00:08:00.000+02:00

Mi compañero Juan ha iniciado su andadura con el blog "¿Por qué?". Bienvenido. Esta frase de su primera entrada ("Entre rubias anda el juego") es más que suficiente para que le echéis un vistazo al blog de vez en cuando:

"Castedo saboreó de nuevo el éxito tras los amargos chupitos de Brugal"

Muy grande, Juan. Seguiremos atentos a http://juan-nieto.blogspot.com

Murakami

2011-09-22T01:13:00.004+02:00

Haruki Murakami con un gato

1Q84 y Kafka en la orilla en el mismo verano, en los últimos dos meses, es demasiado para un tipo que presume de racional, como yo. Debería ser más de Tokio blues... como diría mi compañero Paco: "que también". Pero estas otras historias me han llegado más profundamente. Y estoy encantado. En estos dos viajes al infierno que cada uno llevamos dentro me he reconciliado con la literatura contemporánea. Yo, que sólo compraba libros de un autor vivo, Paul Auster —porque a diferencia de Edu, yo sí que tengo la necesidad de comprar, subrayar, manosear y coleccionar libros—. Bueno, para ser completamente sincero de vez en cuando me doy un homenaje con Eduardo Mendoza o sucumbo ante títulos tan gatunos como Soseki...

Pues eso, que estoy intentando recuperarme de esos viajes al fondo de mis propias entrañas, tratando de encontrar el sitio para algunas piezas que no llegan a encajar en la trama, buscando significado a imágenes, metáforas y sentimientos contradictorios que realmente no tienen mucho sentido. Y de nuevo, me topo con el innegable hecho de la pérdida como variable constante en cualquier vida, de mi propia vida. Y Murakami me brinda una reflexión:

"—Cada uno de nosotros sigue perdiendo algo muy preciado —dice cuando el teléfono deja de sonar—. Oportunidades importantes, posibilidades, sentimientos que no podrán recuperarse jamás. Esto es parte de lo que significa estar vivo. Pero dentro de nuestra cabeza, porque creo que es ahí donde debe de estar, hay un pequeño cuarto donde vamos dejando todo esto en forma de recuerdos. Seguro que es algo parecido a las estanterías de esta biblioteca. Y nosotros, para localizar dónde se esconde algo de nuestro corazón, tenemos que ir haciendo siempre fichas catalográficas. Hay que limpiar, ventilar la habitación, cambiar el agua de los jarrones de flores. Dicho de otro modo, tú deberás vivir hasta el fin de tus días en tu propia biblioteca". (Kafka en la orilla)

Ahí queda eso. Pero si os parece poco, ahí va otro retazo, más gatuno:

"Un ratón se encontró con un gran gato en un desván, que lo acorraló en una esquina sin dejarle escapatoria. El ratón le dijo temblando: “Por favor, señor Gato, no me coma. Tengo que volver a mi hogar. Mis hijos me esperan hambrientos. Déjeme huir”. El gato le respondió: “No te preocupes. No te voy a comer. No se lo digas a nadie, pero yo soy vegetariano. No puedo comer carne, así que has tenido suerte al encontrarte conmigo”. El ratón le dijo: “¡Ah! ¡Qué día más maravilloso! ¡Qué ratón tan afortunado soy! ¡Mira que topar con un gato vegetariano!”. Pero al instante, el gato se abalanzó sobre el ratón, lo inmovilizó con las zarpas y le clavó sus afilados dientes en el cuello. El ratón agonizante preguntó al gato con su último aliento: “¿Pero no habías dicho que eres vegetariano y no puedes comer carne? ¿Era una mentira?”. El gato dijo relamiéndose: “No, no puedo comer carne. No te he mentido. Por eso, voy a llevarte en la boca y te voy a cambiar por lechuga”. (1Q84)

González, Gómez o algún otro "anónimo"...

2011-09-02T02:10:00.001+02:00

De vez en cuando releo algunos comentarios que dejan en mi blog y hoy me he topado con una sorpresa. Alguien, de forma anónima, en el post sobre la amistad que colgué en julio (con vídeo incluido) me ha definido como MALA PERSONA y me ha acusado de reírme de él y pegarle en mi etapa del colegio. La memoria es selectiva, pero juro que no le recuerdo.

Según dice me sentaba delante de él. Como nos sentaban por orden alfabético supongo que debe ser un González o un Gómez, pero no estoy seguro. No creo que sea Quique González, con quien coincidí en clase muchos años. Nunca le puse la mano encima, ni el a mí. Todo lo contrario, me caía genial porque tenía mucha personalidad como se ha podido comprobar con los años. Además, si así hubiese sido me podría haber echado en cara esas supuestas afrentas cuando le entrevisté con el tiempo, antes de uno de los conciertos que dio en Alicante o luego, mientras compartimos recuerdos, tomándonos unas cervezas en el Stereo, donde había actuado. Seguro que no es él.

Recuerdo broncas en mi adolescencia y juventud, pero no en el colegio, salvo algún episodio aislado nublado en mi memoria por el tiempo transcurrido. En cambio, sí recuerdo peleas en El Casar con los paletos del pueblo en las que, a diferencia de lo que dice el anónimo, era yo el que salía perdiendo la mayoría de las veces. Tampoco por mucho, pero me han arreado buenos bofetones. Incluso pudiendo partirle la cabeza a alguno, me contuve y me "comí" la humillación. También en San Juan dí y recibí, supongo que como todo el mundo a esa edad.

Creo aceptar de buena gana motes, bromas y todo tipo de coñas de mis amigos y compañeros de trabajo. Supongo que si aceptas reírte de ti mismo la convivencia es mucho más fácil ya que otras veces eres tú el que haces coñas sobre los demás que esperas sean recibidas con igual indulgencia.

En cualquier caso, que yo recuerde, he eludido la confrontación siempre que he podido. No me siento cómodo en la bronca, entre gritos o malos rollos. Rara es la vez que me enfado. Sin embargo, muy malo debí ser para que alguien que no me ha visto en más de 20 años haya encontrado mi blog (supongo que a través de facebook), se haya esperado a que colgase un vídeo que han visitado y comentado la mayoría de mis amigos o mi hermano, y venciendo su natural miedo (el que le debí provocar en plena pubertad, según sus palabras) se ha atrevido abrir los ojos de MI GENTE sacando a relucir mi soterrada maldad. No salgo de mi asombro, pero: ¿qué se puede esperar de alguien como yo que "siempre machaco al débil" (según afirma)? ¿? ¿?

En cualquier caso, gracias por inspirar esta breve reflexión, anónimo. Y bienvenido siempre que quieras. Pero, antes de terminar, un consejo, anónimo: trata este trauma con algún profesional de la salud. Yo estoy libre de odios. A quien más podía odiar ya apenas tiene sitio en mi memoria, cada día que pasa menos, y casi siempre son buenos recuerdos los que me unen con tan delgado hilo a esa persona. Anónimo, no te pido perdón porque no creo que sea necesario. No puedo cambiar aquello que dices que te hice y que yo no recuerdo. Tampoco te puedo ayudar a superarlo si llevas más de 20 años con esa pesada carga sobre tus hombros. Y además pienso que no se le puede pedir responsabilidad a un adulto por sus acciones cuando fue niño si es que alguna vez se pasó lo que comentas. Son demasiadas las cosas por las que me preocupo hoy como para ocuparme de las de hace tantísimo tiempo.

Pero no creas que te ignoro ni a ti ni a tu dolor tras mi urgente contestación en aquel post. Un abrazo, compañero de colegio. Y de nuevo, bienvenido seas quien seas y estés donde estés.

Otro verano languidece

2011-09-01T00:05:00.001+02:00

31 de agosto. Otro verano languidece y a mi alrededor veo cómo la melancolía llena los corazones de mis amigos. Javi cuelga en facebook "Me acordé de ti", de Fito. Lucía hace unas horas dedicó "Always on my mind" de Willie Nelson a alguien con un sugerente "Para Ti". Curiosa coincidencia. Sol ha escrito también en su muro: "Donde quiera que estés, te echo mucho de menos...". El verano se nos escapa entre los dedos y la perspectiva de un nuevo otoño parece que nos impide mirar hacia adelante. O no. Siempre hay un contrapunto. Davizón intentado pescar en Dénia sólo está preocupado en que "piquen". ¡Qué grande!

En mi caso, que mañana empiezo a currar de nuevo, no quiero recordar lo perdido sino proyectar nuevos planes para el futuro. Ha sido un verano buenísmo y ya he vivido otros 37 finales de agosto antes, con sus cielos encapotados, como para que me siga afectando la fatídica fecha del 1 de septiembre. Si alguien voluntariamente se ha apartado de tu vida no puedes seguir pensando en lo que ese alguien se ha perdido si no en lo que tú has ganado con su lejanía. Empieza el otoño y hay muchas cosas por hacer, mucha gente interesante por conocer, muchos retos que afrontar. No hay tiempo que perder con recuerdos estériles. Son demasiadas las energías que hay que concentrar para que los proyectos empiecen a cobrar vida, a tomar forma. Atras queda lo vivido, los ratos con los amigos, los arrocitos en La Ponde, las partidas de Risk con cubatas y "hablando en rusa", los paisajes croatas y la belleza de las dubrovnikas, las tardes al sol leyendo a Murakami, las fiestas, barbacoas y salidas nocturnas como ese legado de pequeños momentos de felicidad que ya siempre te acompañará.

¡Feliz mes de septiembre!

El vídeo

2011-06-27T03:00:00.000+02:00

Los 38 me parecen una edad como cualquier otra para echar la vista atrás y hacer balance de lo conseguido hasta el momento. Quedan muchos retos que afrontar, muchos proyectos que desarrollar, muchos países por visitar, muchos bares por cerrar, muchos mares por los que navegar y mucha gente interesante que conocer. Pero si me tengo que quedar con algo, es con vosotros, con mi gente...

Se ha descuadrado un poco... nadie es perfecto, por suerte... Que lo disfrutéis...

(...)

2011-05-28T02:38:00.000+02:00

No he chapado el garito... estoy preparando un vídeo espectacular!!!! aparte de comentarios "embargados" hasta dentro de unas semanas... seguid atentos!!!

Saber ganar, saber perder

2011-05-09T01:45:00.003+02:00

Saber ganar o saber perder forma parte del mismo baile de máscaras, de la misma mentira. ¿Quién puede sentirse mal en la victoria o bien en la derrota? Da igual qué tipo de éxito o de fracaso estemos hablando. Lo importante en la vida no es saber mantener la compostura cuando has vencido o saber sobrellevar la dignidad cuando te han derrotado. Lo único importante es la imagen que logres transmitir en ambos casos. Al final, lo único decisivo es que, ocurra lo que ocurra, nunca debes mostrar a los demás tus sentimientos porque eso te hace vulnerable.
Nos hemos fabricado un mundo de "lo correcto" en el que después de 3.000 años de civilización la forma cuenta más que el fondo, la imagen lo es todo. Y terminamos siendo una sociedad absolutamente neutra en la que la mayoría intentamos conducirnos de la misma manera, bajo el pensamiento único que supone la tiranía de no mostrar nuestro verdadero yo. A lo mejor sólo así puede funcionar una sociedad, quién sabe...
La anécdota que me ha llevado a este pensamiento fue la derrota del Real Madrid en la Champions. Me ha dado mucho que pensar el modo en que he intentado que no se notase la ira en algunos casos y la tristeza en otros. No soy un tipo muy futbolero, pero no he vivido los choques televisados con la indiferencia que me hubiese gustado a la vista del resultado. Realmente, no sé perder y no me gusta perder. Por eso, porque me ha inspirado sentimientos contradictorios, me pregunto qué me puede enseñar de mí mismo este nimio drama puntual.
Saber ganar y saber perder tiene mucho que ver con el modo justo o injusto en el se produce la victoria o la derrota. Se podría decir que no he llevado bien el asunto porque siendo madridista y por tanto considerando que Madrid perdió injustamente, algo en mi interior se rebelado. Lo mismo me ocurrió hace tiempo cuando perdí en la batalla del amor, creo que injustamente, contra un rival más antipático e impresentable que yo, a juicio de espectadores objetivos. Me indigné tanto que me costó mucho tiempo superarlo. Luego conseguí enamorarme y enamorar a otra chica y ni a ella ni al resto mostré la felicidad que sentía en aquellos momentos sabiendo que de nuevo podía ser yo el elegido, el deseado y el que la eligió y la deseó. ¡Como si eso me pasase todos los días, como si fuese algo habitual! ¿Supe ganar?
Más recientemente me pasó el caso contrario. Quise seducir a una chica que ni siquiera me dio una oportunidad en los meses en que no salía con su novio, con el que ha vuelto. También me indigné un poco (bastante menos ya que no puedes perder lo que nunca has tenido), pero con el tiempo al comprobar que su novio es un tío simpático, divertido e inteligente, resté importancia a aquella de indiferencia que me mostró ella y adopté una postura positiva hacia los dos, como pareja que se merece la oportunidad de rehacer lo que quiera que tuviesen sin la interferencia de nadie, y menos la mía. En suma, supe perder. Perdí bien.
Hay quien puede pensar que se trata de una cuestión relacionada con la importancia que le demos a aquello que ganamos o perdemos. A la primera chica podría haberla considerado como "imprescindible" y a la segunda sólo como una "opción" más a tener en cuenta. Sinceramente, no creo que ahí resida el problema. Que me moleste que pierdan 11 tíos en gallumbos dando patadas a un balón demuestra que lo que agudiza ciertos sentimientos nada tiene que ver con la importancia que concedemos al hecho en sí...
Y viceversa. ¿Por qué cuando algo nos va bien tratamos de que no se nos note la alegría a raudales? De donde procede esa falsa modestia cuando los demás nos felicitan por haber hecho un buen trabajo, por haber ganado un premio, por haberte tirado a la tía más buena de un bar o simplemente por haber sido ascendido en un trabajo? Tampoco nos mostramos exultantes, nos quedamos con nuestra alegría para nosotros mismos y apenas si la compartimos con nuestros mejores amigos o nuestras parejas.
A lo mejor alguien tiene la solución al enigma de por qué disimulamos cuando determinadas cosas nos molestan, irritan, cabrean o joden, o en el caso contrario, nos alegran la vida. ¿Es respeto? ¿Se trata de no tentar a la suerte? O simplemente es una cuestión social, aparentar siempre que nada nos afecta para que nadie pueda usarlo en nuestra contra...

Dando vueltas a una canción

2011-04-14T01:07:00.000+02:00

Llevo varios días dando vueltas a una canción que me alegra el alma cada vez que la escucho. Hay quien pensará que es triste pero a mí me parece muy optimista. Así que he decidido hacer un vídeo tuneado. Juzgad vosotros mismos. Que la disfrutéis.

Antídoto contra la tristeza

2011-03-24T00:26:00.002+01:00

Ha pasado un año desde que nos dejó mi padre, un tiempo en el que todo ha sido raro y diferente. No ha pasado un solo día en el que mis pensamientos hayan volado en algún momento junto a él, con su recuerdo. No quiero darle vueltas aquella noche, a aquella imagen grabada a fuego de mi madre, mi hermano y yo abrazados junto a la cama. No quiero pensar en la tristeza, en que me invadió un sentimiento de orfandad y de deriva del que de vez en cuando se producen réplicas, como en los terremotos. Quiero creer, como ya dije hace un año en este mismo blog, que las cosas sucedieron de forma natural, que mi padre vivió sus 81 años con intensidad y que fue una persona tremendamente feliz. Eso es todo. El resto no importa.

Habrá quien recuerde sus defectos pero yo sólo he dejado espacio en mi memoria para todas las cosas buenas que me enseñó, para todos los buenos momentos que pasamos juntos, para recordar su sonrisa, su elegancia, sus buenos sentimientos y su hondo sentido moral de la vida. Como intenté explicar entonces, me quedo con el héroe que fue para mí de niño, el maestro relativamente severo que fue en mi adolescencia, y el magnífico compañero de conversaciones y proyectos cuando maduré. Aunque en la mayoría de las cosas no coincidiésemos, sé que estaba profundamente orgulloso de mí y yo de él.

Todo eso va conmigo todos los días. Prefiero dedicar este post a todos aquellos que hicistéis que aquellos días me sintiese un poco mejor, un poco más acompañado. Sólo la entereza de mi madre y la responsabilidad demostrada por mi hermano, que siempre está ahí para ocuparse de todo cuando las cosas se tuercen, me permitió asimilar el golpe de forma íntima y tranquila. Su fortaleza durante los primeros días, me regalaron el suficiente tiempo para ir haciéndome a la idea de la pérdida que ya siempre me acompañará.

Recuerdo especialmente la necesidad que tuve de desahogarme con Rafa aquella mañana, llorando a moco tendido por teléfono. Cómo Davizón se acercó dos veces hasta el tanatorio, a mediodía y por la noche, cuando más relajadamente pudimos tomarnos una cerveza y ponerle una sonrisa a un día tan gris plomizo como el de hoy. Recuerdo a Álvaro, que se tiró allí toda la tarde, siempre conmigo, fumando y charlando sobre lo divino y humano, contándome los entresijos de la que luego sería su boda, todo un acontecimiento por el que siempre le estaremos agradecidos la pandilla. Me viene a la memoria cuando se nos unió Matoya, quien desde la experiencia de haber pasado por la misma situación, permaneció a mi lado en esas largas horas en las que realmente no se hace nada, ni siquiera pararte a pensar. También a mi amigos de Monte, José y Ana, Mariano, Fernando… siempre ahí cuando se les necesita. Incluso Juanjo y Paco dejaron por un rato el periódico y se acercaron a verme.

Pero si algo recuerdo especialmente fue el esfuerzo que hicieron Sara, Gus y Dani, más de 800 kilómetros en coche para estar conmigo sólo un rato… Y cómo Sara me dijo que no podía faltar "mi familia de Alicante". Ciertamente así los siento, como parte de mi familia. Muchas veces me he preguntado si yo sería capaz de hacer lo mismo; si saldría de mí la iniciativa de hacerlo, ya que tengo cierta propensión a sumarme a los planes de otros pero poco empuje para saltarme las reglas, movilizar a la gente y emprender la marcha. Yo no me he movido de Alicante en situaciones similares y ahora sé que debería haberlo hecho. Gracias a aquello hoy sé lo importante que es vencer la pereza algunas veces en las que te necesitan. Luego vinieron el resto, Jorge, Marina, David, Claudia, Javi y a la mañana siguiente, mientras desayunaba, Edu (qué difícil es localizarle a veces...).

También Carlos y Ali, dos días después, lo dejaron todo para ir a Madrid quizás cuando el bajón era más pronunciado y más podían ayudarme no sólo a mí sino también a mi madre y hermano. ¿Dónde quedaron las oposiciones a funcionario de prisiones? Menos mal que nos dimos esa caminata por la calle Alcalá porque si no, AR tendría ahora más problemas que una simple imputación judicial. Es broma. Ali en su blog incluso ha llegado a dedicar unas palabras a mi padre que no olvidaré en la vida. Era un sentimiento mutuo. Al fin y al cabo, para él siempre fue la mejor (o por lo menos la que más le gustaba) de mis novias. Tampoco es que hayan sido tantas, claro.

Que se me disculpe si me olvido de alguien. Gracias a todos. La vida sigue y nosotros debemos continuar el camino, sin renunciar a nuestros recuerdos y sentimientos. Aunque todo sea raro y diferente, y muchas veces triste. Yo por mi parte me sigo quedando con la sonrisa de mi padre como antídoto contra la tristeza.

...hace 18 años...

2011-03-11T00:42:00.002+01:00

Buscando los cómics que pintaba cada semana narrando nuestras aventuras, locuras y desvaríos para ilustrar la serie "La pandilla de Monte", he recuperado este antiguo dibujo "Demasiado borracho para follar" del que un día me hice una gloriosa camiseta. Data de 1993 (no ha pasado tiempo ni na...) y sólo me queda la duda de por qué en él no sale una caricatura de Edu ¿? si estaban todos lo que en aquella época eran mis amigos... tal vez habría desaparecido en una de esas largas temporadas en las que no se sabía nada de él... bueno, sea como sea, que lo disfrutéis. Por cierto, he encontrado los cómics, je, je, je... algunos de ellos impublicables y no sólo por estar repletos de faltas de ortografía...

Uno por uno, los de Monte…

Davizón: Siempre con una sonrisa… morocho!!!!

Paedro: Con look noventero del 101 de Depeche Mode, después de sus desmanes a los Robert Smith (The Cure).

Raulete: El ‘guaperas’ de la pandilla, con listado de sus conquistas incluido.

Josete: Todavía se las pillaba dobladas… y con pelo largo, que alguno de Ribatejada se lo quería cortar.



Mariano: A veces terminaba bailando con una escoba…



Fer: Otro peludo… qué tiempos aquellos en los que no se perdonaba ni un día del finde.

Uno por uno los de San Juan…

Gus: En los noventa se cuidaba como Anthony Kiedis (Red Hot Chilli Peppers)

Jorge (Jos’de’gueb): ¿Cuántos ojos de huevo le habremos regalado en sus cumpleaños?

Álvaro: Por los suelos bailando break dance, otro clásico.

Óscar (Marqués): En el 95 todavía llevaba el pelo corto y no lucía barba… tenía el look de la disco Oku.

...y Rafa y Nando… dos desaparecidos que por lo que parece en aquella época estaban en metidos en el meollo...

...y no podían faltar los de Políticas…

Ana: Mi primera novia, y por eso mismo, alguien muy especial para mí...

Luz: Ser número uno de la promoción no significa ser una sosa… siempre con ganas de divertirse.

Óscar (‘Buitre’): Pasó de hacerse chuletas a ser delegado de ACNUR… y es que no come alpiste…

Juanig: Todo un señor de derechas, siempre cantando al bafle noñeces de “Modestia Aparte”...

Ray: Antes de ser un prometedor abogado y administrador de fincas era motero…

Luismi: Madridista hasta la muerte… y de Sanabria!!!!

Marta: Ahora por tierras escandinavas, fue la reina del billar en su época de Húmera…

María José: Absolutamente desaparecida… ¿Dónde estará?

La pandilla de Monte (II) “Paedro”

2011-03-09T00:14:00.003+01:00

Resulta curioso el modo en que llegas a conectar con algunas personas en determinados momentos de la vida. Gente con la que en principio no tienes mucho en común pero que conoces en el instante adecuado y con quienes vives momentos decisivos. Mi primer amigo en el amplio sentido de la palabra, fue Pedro (Paedro). Cuando pienso en cómo fraguamos nuestra amistad me viene a la mente la película “Cuenta conmigo” (Stand by me). Además de que se estrenó por aquella época, refleja en esencia mis vivencias de entonces. Con el tiempo nos hemos distanciado y acercado sucesivamente, cada uno a lo suyo, pero seguimos manteniendo el contacto y la complicidad. Pero sobre todo, mantenemos el recuerdo de los buenos momentos del pasado, auténticos cimientos de lo que somos y de lo que seremos.

Pedro y yo éramos y somos muy distintos. Él extrovertido y yo más tímido; él con las ideas muy claras acerca de lo que quería (al menos entonces) y yo dejándome llevar por la inercia y absorbiendo como una esponja nuevas vivencias sin saber muy claro qué camino tomar en cada momento.

Lo cierto es que yo antes nunca había conseguido integrarme en una pandilla, ni en el club, ni el pueblo de mi madre, ni en los veranos… Y el aburrimiento de ver como nuestros hermanos mayores podían pasarse las tardes intentando programar un ordenador de 128k u oyendo discos de grupos ya extinguidos o en vías de extinción, como la E.L.O., Mike Oldfield o Alan Parsons Proyect, nos hizo aventurarnos a Pedro y a mí en otras direcciones, hacia otros retos…

La evolución

Las salidas en bici al mítico campo de cross de la urbanización (unas tierras en barbecho donde habían escavado unos hoyos y saltos y donde me pegué un forro que me dejó destrozado el culo durante meses); los partidos de fútbol; las tardes viendo en vídeo “Blade Runner” o “Terminator” -y haciendo de improvisados conejillos de indias de su madre Matilde, quien creía que podía mezclar zumo de naranja con coca-cola sin que ello provocase que tuviésemos que acudir varias veces al excusado en la misma hora-; las pachangas de baseball o baloncesto; e incluso cursos acelerados de cómo hacer una zodiac con un neumático para tirarte por un río (impartidos por su hermano mayor); dieron paso, con los pocos años, a otro tipo de salidas, las nocturnas. Y con las cervezas con peepermint, los “mata-osos”, 43 con chocolate y un largo etcétera de bebidas imposibles se fraguó una amistad que dura hasta hoy.

Fue un tiempo glorioso. Yo solía ir a San Juan en julio y quedarme en Monte en agosto y las primeras semanas de septiembre, hasta las fiestas del Casar. Todo un mes sin preocupaciones, levantándonos cuando nos daba la gana, vagabundeando por la urbanización o en la piscina del club hasta la hora de comer. Partidos, quedadas o escapadas hasta la hora de cenar… y luego, por la noche, de copas hasta la 1 o las 2 por la discoteca del club o el Charlot, en el pueblo… El paraíso. También cogimos la costumbre de quedar en Madrid y yo tuve la oportunidad de conocer Carabanchel y sus bares, como El Dorado. ¡Qué jarrazas de cervezota!!!

Decía antes que a Pedro y a mí no nos unían muchas cosas. Ahora se me ocurren unas cuantas. La misma edad, la misma condición de hijos pequeños en familias muy conservadoras, con la misma patente de corso para suspender varias en el colegio o hacer travesuras fuera, ya que nadie esperaba mucho de nosotros... Pedro bajito y yo gordito, apenas sobresalíamos entre el centenar de adolescentes de nuestro entorno. A lo mejor por eso, decidimos crearnos nuestro propio personaje. Él heavy y luego "moderno" y yo punky de fin de semana. Vestíamos de forma estrafalaria con casacas militares pintarrajeadas, llevábamos botas de militar, zapatos con hebilla, calcetines naranjas, pantalones vaqueros lavados… Visto con perspectiva, todo fue innecesario. Atesorábamos la semilla de en lo que nos hemos convertido, en la mejor versión de nosotros mismos. Pero entonces no lo sabíamos ni nos lo podíamos siquiera imaginar.

Nunca se me olvidarán las “converse” ochenteras de Paedro, cuando ya había dejado aparcada su pesada “motoreta” a favor, primero de una mobilette (la “mobi”) y posteriormente por el modelo más moderno del ciclomotor más feo de la época, la “cadi”. Ni la camiseta de cerdito, con orejas por delante y rabo por detrás... Al principio no nos atrevíamos a salir mucho de la urbanización y nos pasábamos la vida entre las mesitas del campo de fútbol y el club. Había hasta una tienda para comprar litronas al lado de la caseta de los guardas. En la piscina del club hubo un año en el que un socorrista decidió impartir un curso gratuito de trampolín. Nosotros, en la impostura de nuestro disfraz de malotes, vivimos aquel verano entre el recelo que nos inspiraban las otras pandillas del club (los "tazones" o los "pechosboys") y la lejana ilusión de que alguna de las chicas se dignase a mirarnos. Algo que intentábamos a toda costa por las noches, en la discoteca, al ritmo de “Voyage, voyage”, de Bruce Sprinsteen, de Madonna, Mecano o de la mítica Sabrina. Y quizás por eso, y porque el resto de nuestro amiguetes no eran socios del club, terminamos por alejarnos de aquel ambiente y empezamos a salir por los pueblos de alrededor. Por las tardes a Ribatejada y por las noches al Casar. Su primera desaparición coincidió con el tiempo en que salió con Begoña. Una pelirroja muy simpática a la que le encantaba el look de Robert Smith (The Cure) que exhibía Paedro. Nuevos universos inexplorados con el importante añadido de la prohibición expresa de nuestros de nuestros padres a que saliésemos de los límites de Montecalderón.

Una de aquellas tardes, José y Mariano que iban ya a la suya, nos pillaron en la mitad de un camino destrozando un coche abandonado. Por supuesto, borrachos como cubas… Tal vez nunca me haya sentido tan libre como aquella tarde. Ya no éramos los niñatos, hermanos pequeños de sus amigos, con los que era un coñazo juntarse. Sabíamos "divertirnos" sin su tutela. Poco a poco, comenzamos a vernos más entre todos. A mí, mi padre terminó por comprarme un vespino para que no me hostiase con el de los amigos (como había hecho un año antes). Y terminé hostiándome con mi propia moto, varias veces. Claro que para forro, aquel que se produjo porque alguien retó a Pedro “¡Paedro, derrapa!” y terminó rodando por el agreste terreno del campo de fútbol.

También con Raúl y David comenzamos a tener más trato. Davizón había llegado de uno de sus viajes a EEUU y venía con ganas de cachondeo. Sólo una tarde de escapada a Ribatejada fue suficiente como para que volviésemos a quedar más a menudo. Claro, que con la segunda novia, Pedro volvió a desaparecer durante un tiempo. Ni me acuerdo de su nombre en estos momentos, con el agravante de que años después me enrollé yo con ella durante dos o tres semanas… Todo un clásico…

...continuará...

Matrimonio, ni en broma

2011-03-02T01:46:00.003+01:00

Ayer una amiga me dijo que le habían pedido matrimonio, y en broma, lo justificó en que iba a tener que aceptarlo porque yo no me quiero casar con ella. Los dos nos reímos de la ocurrencia. No es la primera vez. Como otros muchos, yo también acordé con otra amiga que si al llegar a una edad seguíamos solteros ambos, nos casaríamos. Ahora vive al otro lado del charco. Otra broma. El año pasado fui a tres bodas. Este, iré a otra... con cuenta gotas, la gente termina casándose... Ni me ocupa ni me preocupa, pero veo que a la gente de mi alrededor sí. Es un paso que en teoría hay que dar. Algo que hay que hacer en la vida. Incluso yo una vez tantee la posibilidad de pasar por el juzgado. Supongo que es lo que te ocurre cuando llevas años con una pareja estable y se ha acabado la pasión, ese flechazo, ese sentir que todo en tu vida gira alrededor de la complicidad que has creado con esa persona. Lo triste es que una vez que eso se ha apagado sea cuando la gente piense en casarse, en unir dos vidas que han vuelto a la aburrida rutina diaria. Entiéndase bien. Seguro que hacer planes de boda es apasionante. Decidir dónde lo celebrarás, a cuántos vas a invitar, qué les vas a dar de comer o cenar, qué música elegirás para el baile, cuánto dinero sacarás de los regalos y si eso te permitirá ir a tal o cual sitio de luna de miel, cómo irás vestido, quién será tu padrino o tu madrina... Vale. Seguro que llena tu tiempo durante todo un año, suponiendo que no tengas otras cosas más interesantes en las que llenar tu tiempo: pintar, leer, ir al cine, escribir, disfrutar de un paseo, salir de copas... ¿Y después de eso? Lo mismo de antes pero con un papel que dice que si uno conoce a otra o la otra a uno, que si la covivencia es insoportable, que si las respectivas familias te hacen la vida imposible o simplemente que si dejas de cumplir en la cama porque te has aburrido de hacer siempre los mismo con la misma, puedes divorciarte. Un papel que dice que si te divorcias te saldrá por un ojo de la cara y que los únicos satisfechos de la operación serán los respectivos abogados y el del banco, ese tipejo de traje gris que verá como cancelas la millonaria hipoteca (con un interés de cancelación total previamente establecido) de la que iba a ser tu casa para toda la vida y que has tenido que vender para luego repartir lo poco que quede... La gente se casa y se divorcia, es un hecho, porque en general apenas sin nos soportamos unos a otros viviendo cada cual en su casa, como para irte a vivir con alguien. Todos somos mezquinos, roncamos, estamos repletos de manías y somos muy celosos de nuestro propio tiempo libre, cuando se tiene.

Por eso, matrimonio ni en broma.

La pandilla de Monte (I)

2011-02-19T03:32:00.000+01:00

Declaración de intenciones del autor:

Me sugirió Ana que relatase los recuerdos con los que aburrimos a las parejas de nuestros amigos cada vez que quedamos en Madrid y me pareció una buena idea. Hoy inicio la aventura y veremos el resultado, ya que han pasado muchos años y se han borrado muchos recuerdos. Supongo que no fue tal como lo voy a contar, que hay muchos matices, que a lo mejor mezclo cosas. Los comentarios están abiertos a todo tipo de rectificaciones. Si en algo ofendo pido perdón de antemano.

Los primeros recuerdos

Mis padres compraron una parcela en Montecalderón cuando yo tenía 11 años, con el dinero que habían sacado de la venta de unas parcelas en León herencia de mi abuela paterna. Hasta ese entonces ambos se habían preocupado de que los fines de semana mi hermano y yo estuviésemos entretenidos, practicásemos deportes, disfrutásemos del aire libre... y por eso fuimos muchos años socios de un club deportivo ubicado en la Nacional 1. Tener un chalé en la sierra era "cosa de ricos", pero aquel dinero le dio a mis padres de la posibilidad de adquirir algo para que con el tiempo, cuando Miguel y yo trabajásemos, pudiéramos construir alguna casa de campo y recordar que había sido gracias a nuestra abuela leonesa. Ya se sabe, las raíces y todas esas cosas...

Después de visitar muchas urbanizaciones y por sugerencia de una amiga de mi madre con la que compartía ratos esperándonos a la salida del colegio, fuimos a parar a Montecalderón, en El Casar de Talamanca al límite de Madrid con Guadalajara en una de las desviaciones de la carretera de Burgos. Lo que era un proyecto a largo plazo se convirtió en un chalé al cabo de un año.

Como vivíamos en la calle de encima de la amiga de mi madre nos hicimos amigos de sus hijos, Alberto (un año menor de mi hermano) y Carlos (de mi misma edad y curso). Y a través de ellos conocimos a sus amigos. Creo que primero fue a Pablo y Pedro. Pablo, de la edad de mi hermano se entretenía por las tardes cacharrenado junto con Alberto en un Spectrum 128 k, poniendo música de la E.L.O. o de Alan Parsons o de Mike Oldfield y ambos nos arrastraban al resto en tan entretenido quehacer. Un coñazo. Los pequeños, Carlos, Pedro y yo, matábamos el tiempo jugando al baloncesto en la canasta de la casa de Carlos y dando alguna vuelta por la urbanización.

La california, todo un mito

Hostias con la "california"

Aseguran mis amigos que me conocieron por los "forros" que me metía con la bicicleta. Carlos y Pedro pertenecían, por así decirlo --en ese tiempo yo creo la relación entre todos ellos era bastante escasa y dividida en diferentes subgrupos-- a una pandilla más amplia a través del lazo común del primo segundo de Carlos, Raúl. Éste a su vez era muy amigo de su vecino David y de José, un chaval dos años más mayor que ellos que vivía en la calle de enfrente. Y fue precisamente esa diferencia de edad la que llevó a José a pasar un poco de Raúl y David y buscar nuevos amigos con sus mismas inquietudes (la mmotos) y parecida edad. A los 14 años las diversiones de los niños de 12 resultan pueriles. José, con su flamante Puig Condor 2, sus gafotas, un chaleco heavy metal de Halloween y ganas de comerse el mundo, hacía mejores migas con Mariano, un chaval más bien pijillo de la misma urbanización que había heredado la desfasada Puig Condor 1 "El Platano".

Mis padres me compraron una bicicleta Bmx California color amarillo canario y lo cierto es que nunca fui muy bueno a sus lomos. Allí me podéis ver, un chico gordito con el pelo rizado a lo micrófono, que al llegar al campo de fútbol de la urbanización lo primero que hace es meterse un piñote delante de un grupo de chavales a los que no conocía. Supongo que fui la vergüenza de mi hermano, pero lo que es seguro es que fui el hazmerreir de todos. La suerte es que sólo me he convertido en un orgulloso ególatra con la edad por lo que en aquel entonces no le di demasiada importancia. Al fin y al cabo parecía que con aquellos chavales no iba a tener que compartir muchos momentos. Me equivocaba.

Alguna vez más coincidimos con algunos de ellos. David y Raúl soportaron los desaires de su amigo José y afianzaron su mutua amistad. Dice David que el primer recuerdo que tiene de mi presencia fue un día que mientras ellos estaban jugando al fútbol aparecí yo buscando a Carlos con una risa de idiota. Puede ser. El gordito con el pelo a lo Jackson Five haciendo cosas de niño. Lo que no cuenta, desde su perspectiva de adulto, es que ellos eran igual de infantiles, con las mismas risitas estúpidas. Él se recuerda a sí mismo "jugando al fútbol" de un modo muy elegante. Yo recuerdo haber visto a Raúl de portero y a un listillo con orejas de soplillo tirándole el balón. Raúl tampoco es que fuese en aquel entonces el tío simpático, extrovertido y agudo en el que se ha convertido con el transcurso de los años. Más bien me dio la impresión de ser un patoso que le reía las gracias a su amiguito. Sea como fuere, la imagen revela por sí misma el aburrimiento que debía ser el hecho de no tener a otros compañeros de juego, los suficientes como para montar dos equipos.

¿Cómo llegamos entonces a entablar amistad siendo tan dispares? Continuará...

Hipotecas

2011-02-17T16:08:00.000+01:00

Cosas que dan qué pensar:

"Porque, al fin y al cabo, ¿qué es una calle como la de Ellesmere sino una cárcel con las celdas dispuestas en línea recta? Una hilera de cámaras de tortura semiseparadas donde los pobres asalariados con 5 o 10 libras semanales lloran y crujen de dientes. Cada uno de ellos tiene al jefe haciéndole la puñeta, a la mujer subida a sus lomos y a los niños chupándole la sangre como sanguijuelas [...] en cada una de estas cajitas de estuco vive un pobre desgraciado que no es nunca libre excepto cuando está a punto de dormirse y sueña que ha tirado al jefe al fondo del pozo y lo está sepultando con piedras [...] lo peor de nosotros es que imaginamos que tenemos algo que perder [...] imaginamos que somos respetables propietarios [...] y el hecho de que en realidad no seamos propietarios, de que tengamos todos a medio pagar nuestras casas y vivamos devorados por el terror de que nos ocurra algo antes de haber efectuado el último pago [...] porque en realidad estamos comprados, es más, comprados con nuestro propio dinero [...] pobres imbéciles oprimidos que están echando el bofe para pagar el doble de su valor".

Subir a por aire (Coming Up for Air). George Orwell, 1939

...si él lo vio tan claro en 1939, ¿por qué somos tan estúpidos de persistir en el error?

Para que el viento no sea tornado

2011-01-29T13:40:00.004+01:00

Me sugiere la chica con nombre de viento, que le dedique a ella también unas líneas en esta ventana abierta hacia mis reflexiones, mis pensamientos, mis preocupaciones, mis sentimientos... Llega tarde porque tal vez no ahora, pero sí dentro de poco, tenía previsto este post.

Lo bueno de mi pasado, mi presente y mi futuro con A es que nos unieron, nos unen y nos unirán lazos hechos de la única materia que es capaz de pervivir al desgaste del tiempo. Nos une y nos separa nuestra afinidad en un mundo en el que tal vez sólo funcionan bien como parejas aquellos que se comportan como complementarios. Un mundo en el que para los afines se ha reservado la sala VIP de la amistad, un lugar donde compartir buenos momentos en un aeropuerto del que no volverá a salir el mismo vuelo para los dos.

Tal vez no lo he dicho nunca en este blog, o tal vez sí, no los sé. Odio que me pregunten cuál es mi película, mi canción o mi libro favorito, no porque sería incapaz de elegir uno u otra, sino porque soy incapaz de renunciar al resto. No llevo bien eso de las renuncias, de las pérdidas, ni de personas ni de cosas... Pero hay una película que siempre que veo me revela un nuevo significado vital: "Desmontando a Harry".

En ese pedazo de obra de arte cinematográfico hay una conclusión muy clara: Intentamos construir o deconstruir nuestras vidas en función de sus piezas más importantes, como un rompecabezas, pero siempre sobran o faltan pedazos que no encajan y huecos por rellenar. Son las contradicciones de cada uno. Sólo cuando aprendemos a vivir con nuestras contradicciones, cuando somos concientes y sabemos cómo tolerarlas, el engranaje total de nuestra existencia empieza a funcionar y tener sentido, adquiere la velocidad adecuada y en la dirección de deseada. El efecto perverso de alcanzar este conocimiento es que si eres capaz de ver tus propias contradicciones no dejas de observarlas también en el resto de la gente que te rodea. Aprendes a confiar sólo en ti mismo, intentas no depender de nadie, no pedir favores o incluso no unirte a otro saco de contradicciones, que es lo que al fin y al cabo somos las personas. Te vuelves un descreído, tal vez un poco huraño.Y siempre, solitario.

Ese es un camino, el que yo he elegido. A, en cambio, no se da nunca por vencida. Ignora sus contradicciones y las del resto de personas y siempre está dispuesta a ponerse de nuevo en pie para completar el puzzle de su vida. Siempre da segundas oportunidades y es capaz de valorar las virtudes de las personas, incluso de aquellas que le han hecho daño. A, en resumen, es "buena gente". Si una pieza, dos o tres, no encajan, rastrea a su alrededor hasta encontrar la que completa ese hueco. No se resigna y empieza cada aventura profesional o sentimental como si fuera la primera vez esperando que sea la definitiva. Y eso es lo que me maravilla de ella, la entrega con la que se presta a la lucha diaria; la inocencia con la que acepta cada nuevo reto; las expectativas que pone en sus empeños...

Tan sólo me gustaría que no sea tan autoexigente y que cada vez que ascienda una cumbre en la vida sea capaz de pararse un momento, tomarse un respiro, echar la vista atrás y hacer balance de los logrado hasta la fecha. Que coja distancia y admire lo completado que está su puzzle antes de intentar encajar una nueva pieza porque los que lo observamos con perspectiva vemos lo cerca que está de conseguirlo. Mucho más que ella.

Yo sigo circulando por la derecha, a velocidad continua, y muchas veces A me ha adelantado. Tan sólo deseo que llegue a su destino sin tener que parar en más gasolineras que sólo la desvían del camino. Pero sobre todo, espero saber que al final del viaje podamos reírmos porque siempre hemos conducido por la misma carretera, sabiendo que aunque no nos veamos estamos tan sólo a unos kilómetros uno de otro, por si necesitamos prestarnos un chaleco, una rueda de respuesto, las pinzas de la batería o servir de improvisado remolque.

¿Dónde está el límite?

2011-01-08T03:59:00.002+01:00

Leo con sonrojo que TVE ya no emitirá corridas de toros para no dañar la sensibilidad de los espectadores con el sufrimiento animal. Yo no soy taurino, pero reconozco su valor estético y cultural. Valoro el arte de algunos toreros que se arriman al peligro buscando la gloria o la muerte como lo pudieron valorar en su momento personas tan respetebles como Goya o Picasso. O Heminway... Sin embargo, la misma televisión que se nutre de los impuestos que yo pago me torró en Nochevieja con Bisbal, Baute, Sanz... y compañía, como si lo que hacen estos chiquitos pudiese considerarse remotamente arte. A mí no me van a pillar. Nunca compraré un disco de acordes repetitivos y voces melosas para enamorar a adolescentes que todavía creen en que existen príncipes azules.Y preferiría que con mis impuestos se promocionase a grupos desconocidos que verdaderamente merecen una oportunidad y que como yo, paguen sus impuestos en este país cainita para mantener una educación pública cada vez más nefasta y una sanidad más masificada. Y que vayan a los toros los quieran, y los que no, que no vayan. Y que lo vean por la tele los que quieran, y los que no, que cambien de cadena. ¿Acaso es tan difícil?

No se trata de ideologías. Reconozco el valor de los profesionales de TVE y el hecho de que sus informativos sean más plurales que en la etapa del PP. Me parece una buena idea que la tele pública no tenga anuncios dejando esa parcela para las televisiones privadas, que son igual de aburridas. Lo que me da que pensar es la inexorable tendencia que vivimos de recorte de las libertades en todos los ámbitos.

Hoy, el portero de un bar me ha comentado mientras apuraba un cigarrillo en la calle que tengo que situarme a 15 metros de la puerta para que mi humo no moleste a quien quiera entrar en el establecimiento. Por ley. No puedo fumar en los bares porque alguien ha decidido que "es malo" para mí y si me quiero tomar una copa me tengo que salir, andar 15 metros y fumármelo allí. ¿Para qué? Realmente no es para evitar molestias o un cáncer a mi prójimo. Lo hacen para deje de fumar, para que me resulte un incordio tener que salir, para terminar siendo un paria y quedar señalado frente a una sociedad sana que repele el humo no por maloliente o dañino, sino porque es un "vicio". Porque si no, ¿por qué no se permiten los bares para fumadores y para no fumadores y que cada uno haga lo que le venga en gana? ¿Dónde quedó aquello de mi libertad empieza donde termina la del otro?

Se prohibe fumar en los bares como paso previo a prohibir fumar en cualquier sitio. Para que nos vayamos acostumbrando. Del mismo modo que alguien decidió que para conducir una moto era obligatorio llevar un casco... ¿Y si yo prefiero correr el riego de partirme el cráneo a parecer la hormiga atómica? ¿A quién afecta eso? Alguien en su momento decidió que él era lo suficientemente poderoso y la sociedad los suficientemente estúpida como para imponer a todos que llevar casco. No nos convenció, nos obligó por ley bajo pena de multa. Luego vino el cinturón de seguridad o el chaleco salvavidas en las embarcaciones.

Otro, nos probibió plantar semillas, regarlas, abonarlas, cuidarlas y fumarnos la cosecha. También porque es malo. Da igual que te abra la mente, que te relaje o que te permita pasar un buen rato. El legislador, en su infinito conocimiento, simplemente lo prohibió y para la mayoría de la gente el que esté prohibida la maría es sinónimo de que es mala. Otro legislador se inventó las fronteras y se quedó tan ancho estrechando un mundo que era de todos. Por eso ahora no se puede circular libremente por la tierra como se hacía no hace mucho tiempo. Otro decidió que si te construyes un barco que simplemente flote no puedes sacarlo al mar sin que un ingeniero lo haya supervisado... por tu seguridad. Eso sí, previo pago al ingeniero y a la institución marítima competente. Y lo mismo con las casas. Tú no te puedes construir una nueva planta en tu vivienda particular y jugartela a que no se te caiga encima por tu cuenta y riesgo. Algún arquitecto previo pago tiene que supervisarla. Otro decidió que los cuerpos son feos y que no se puede andar por la cale en bolas, como es lo natural. Los hay incluso que pretenden que usemos las palabras que ellos quieren para definir determinadas cosas. Los que querían impedir, por ejemplo, que los gays llamen matrimonio a sus relaciones y que sin embargo llevan siglos follándose a los niños.

Estamos construyendo una sociedad de irresponsables que para todo tienen que pedir permiso a alguien que supuestamente sabe lo que nos conviene. Y nos quejamos de que el Estado gana dinero con el tabaco mientras nos impide fumar. El problema no es el dinero. El problema es el recorte de libertades.

PD: Sé que he pecado de demagogia barata en algunos casos, pero ¿acaso no es como para reflexionar?

Los Berrones...

2011-01-05T01:13:00.003+01:00

Ahí va una canción de antaño olvidada pero recuperada. Especialmente dedicada a Óscar El Marqués... y para todo el que quiera disfrutarla, por supuesto.

Los Berrones - Chacho

Dicen
que tienes muches perres
y nun gastes un chapu sabrá Dios
en onde tendrás el furacu
Cuantos,
cuantos restolaron
por tos les otravies debaxo las teyes y hasta per les matos

Siempre que te vi andaves sólu per camín
con les madreñes desferraes un paraguón y un callau

Siempre que te vi andaves sólu per camín
con les madreñes desferraes y un paraguón...

Chacho,
onde tas Chacho
fuisti pa´l otro mundu sin haberlo probao
Mucho te gustaben les mozes
y nun hubo ninguna que mirare pa tí

Nunca
perdiste un cabudallu
y dives a tos los entierros y mises que hubiera en el añu

Siempre
con la misma chaqueta
los mismos bombachos,
les mismes chiruques que enseñen la dea

Siempre que te vi andaves sólu per camín
con les madreñes desferraes un paraguón y un callau

Siempre que te vi andaves sólu per camín
con les madreñes desferraes y un paraguón....

Chacho,
onde tas Chacho
fuisti pa´l otro mundu sin haberlo probao
Mucho te gustaben les mozes
y nun hubo ninguna que mirare pa tí.

Alicatilandia, donde habitan los fenicios

2010-12-23T01:31:00.000+01:00

REAL ACADEMIA ESPAÑOLA

DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA - Vigésima segunda edición

alicantina.

1. f. coloq. Treta, astucia o malicia con que se pretende engañar.

--------------------------------------------------------------------------------

alicantino, na.

1. adj. Natural de Alicante. U. t. c. s.

2. adj. Perteneciente o relativo a esta ciudad de España o a su provincia.

Vivo en un sitio curioso, en el que la gente se cree sus propias mentiras y encima trata de ‘colarte’ las historias bajo su prisma deformador de la realidad. Da igual que tú hayas vivido esas mismas experiencias y sepas que te están manipulando y mintiendo. Los fenicios, habitantes de Alicantilandia, juegan a su favor con el hecho de que al resto de los mortales nos da vergüenza tener que llamarles mentirosos a la cara o delante de otra gente.

Los madrileños (o cualquier otro íbero que no haya nacido a las faldas del Benacantil) tienden a justificar este tipo de comportamiento. Lo toleramos porque sabemos que los fenicios son así, que nada puede hacerles cambiar. El sonido de las chicharras ha triturado tanto sus cerebros generación tras generación que se trata de una causa perdida. Y lejos de aprender la lección y comprometernos firmemente a no volver a transigir de nuevo cuando se nos presente una situación similar, nos extrañamos de que al poco tiempo nos la vuelva a intentar ‘colar’ un fenicio.

Seguro que hay excepciones, pero todavía no he dado con ninguna de ellas encarnada en un fenicio medio normal. El culmen de la fenicidad lo viví hace una semana. Una ex compañera de trabajo con la que compartí mesa durante dos años me soltó, así, sin venir a cuento delante de otros periodistas y fuentes informativas, que ella se fue del periódico “voluntariamente” y “sin hacer ruido” porque estaba “desmotivada”. Yo no tuve valor para recordarle que antes de que se fuera del periódico se le estaba incoando un expediente porque se comprobó que copiaba artículos de otros medios de comunicación y los firmaba con su nombre. Me dio vergüenza tener que recordarle que uno de los jefes tuvo que cambiar su última información en el periódico por una página de publicidad ya de madrugada cuando, tras sospechar que nuevamente había copiado un artículo, le bastó poner el titular en google para que apareciese la noticia original firmada por otra persona como primer link. ¿De modo voluntario y sin hacer ruido? El ruido lo hizo al día siguiente, cuando vio que no había sido publicada su página y acudió a su ginecólogo para blindarse una salida medio digna culpando a la situación de haberle provocado un conato de aborto. ¿Voluntaria? Que se lo digan a quienes no pudieron echarla a la calle como se merecía… Y lo peor de todo es que me esté sintiendo culpable de exponer públicamente estos hechos vergonzantes.

Los fenicios no sólo utilizan esta táctica en el trabajo. Incluso los amigos fenicios que sólo entran en la categoría de “amigos” porque los conoces desde hace muchos años, practican técnicas alicantinas siempre que tienen ocasión. Es más, aprovechan cualquier conversación para contarte su historia de cabo a rabo aunque el íbero de turno no muestre ningún interés o quiera hablar de otra cosa o con otra persona en ese momento. En persona es muy difícil desembarazarte de un fenicio que trata de contarte algo. La única opción es involucrar a otro interlocutor en la trampa y cuando se perciba en él un mínimo interés, huir. Por teléfono es más fácil, ya que los habitantes de Alicantilandia pueden mantener un monólogo de muchos minutos sin siquiera utilizar las típicas coletillas de “¿estás ahí? ¿me oyes? ¿no? O ¿tú que opinas?”. Un cojín a mano bajo el cual se pueda introducir el teléfono te permite seguir a lo tuyo mientras el fenicio continúa con su chorrada… Por no hablar del maravilloso arte fenicio del “recule”, del “yo eso nunca lo he dicho” o del “se me ha malinterpretado”… dejando al íbero de turno en entredicho...

Días de mierda y regalos de... (no por quien los regala, quede claro)

2010-12-14T00:04:00.001+01:00

Las Navidades nunca volverán a ser lo mismo. He tenido la suerte de creer en los Reyes, y en el engañoso neón de la alegría hasta los 37. Pero como todo en la vida, un día se acaba. Se acaban los brillos artificiales, las sonrisas forzadas que son muecas de una infelicidad soportable, y la ilusión por lo venidero. Un día, el árbol muestra su cara amarga de bolas rotas, ramas escuálidas a fuerza de dejar caer sus hojas de vinilo al salir de una estrecha caja de cartón amarillenta por eel tiempo; su celda durante el resto de los meses. Un semblante trágico plagado luces fundidas. Luces que ya sólo lucen cuando llegan las visitas con la falsa apariencia de que nada ha pasado en el año más aciago, ese que prometía ser 10 y se ha quedado en 0.

Hoy, a mi mejor amigo, le ha dado una bofetada la vida sin merecerlo. Nada grave, espero, tan sólo un tropiezo más del que levantarse y seguir el camino. Yo intento decirle que más que un problema es una oportunidad. No por consolarle, que los hombres fuertes no necesitan consuelo sino alternativas. Pero me jode, porque no se lo merecía. Otra injusticia más que aguantar. Y acudimos a los tópicos, al "tenemos salud, que es lo importante", mientras que los malvados, los supervillanos, continúan con sus vidas como si nada hubiese pasado, y siguen colgando con sus hijos nuevas bolas en su árbol de Navidad sin pensar siquiera que sus decisiones precipitadas han llenado de incertidumbre la vida de mi amigo, la de su novia, la de su familia, y mi propia vida. E intentamos de nuevo pensar que no es tan grave y seguramente no lo es... pero jode.

Y seguimos fumando cuando deberíamos haberlo dejado hace tres días. Seguimos levantándonos a las 12 a pesar de haber puesto el despertador a las 9 para "aprovechar" la jornada. Seguimos saliendo a correr aunque sepamos que eso no hace más que agravar nuestra lesión. Seguimos malcomiedo, malbebiendo y malviviendo contando los días para que no lleguen esas Navidades en las que por primera vez ya no podré abrazar y brindar con mi padre.

Es entonces cuando llega tu jefe y te dice que tienes que volver a trabajar un día antes de lo previsto y tú con una sonrisa le dices: "Está bien, sin problema... total, no tenía nada que hacer...". Y llega el político que te iba alegrar el día con regalo tecnológico después de todo el año hablando de él, de sus cosas buenas y de sus deslices... y te dice que se acabaron los regalos tecnológicos, que mejor una estancia en una casa rural para dos personas. Y en ese momento te descubres a ti mismo que no tienes con quién compartir ese regalo, que lo habrías cambiado por un pendrive de buena gana, aunque ya tengas cinco.

Pero también piensas que todo puede ir a mejor, que a tu amigo la vida pronto le brindará una nueva oportunidad de demostrar lo mucho que vale, que tal vez dentro de dos meses esa chica que te gusta disfrutará de un cálido baño de espuma en una casa rural del siglo XIX junto a ti... Te das cuenta de que pese a que no podrás abrazar a tu padre otro año más, tendrás todo el tiempo del mundo para charlar, cenar, añorar y llorar su pérdida en familia, con tu madre y tu hermano, más que juntos... Porque lo mejor de los años malos es que sólo tienen 365 días, y a éste maldito año le quedan ya muy pocos...

Excesiva

2010-12-07T01:14:00.002+01:00

Mi compañero Rafa es muy dado a definir las películas, los libros o las canciones con una única palabra. Tanto es así, que de cachondeo siempre que alguien pregunta sobre tal está tal o cual película, todos entonamos a coro la sentencia: "sobrevalorada", que es como Rafa definió no me acuerdo si El sexto sentido o Mátrix... Hoy le preguntado si había visto Biutiful y me ha comentado que él no, pero su hermano --que aparte, es un tío majísimo al que conozco hace ya unos cuantos años--, le había dicho que era una película "excesiva". Eso es que, a fuerza de relacionarse con Rafa, está cogiendo lo mismo vicios.

Pues sí, es "excesiva" por todo lo que narra y como los cuenta, pero también por la soberbia interpretación de Bardem, por cómo te introduce en la historia, por la forma en la que intercala el realismo con la fantasía... Y qué historia...

Este verano en un programa de televisión entrevistaron a unas chicas que disfrutaban de un moet sobre la cubierta de un yate fondeado en Ibiza. "Hay otras vidas, pero son más baratas", afirmaba una de ellas. ¡Qué frase! He de reconocer que me daba envídia, no ella, a la que indefectiblemente con el tiempo le crecerá el culo y se le avinagrará la cara --"o te ajamonas o te amojamas", que decía Ana--, sino el dueño del yate... Por cierto, con ese pastizal demuestra muy poca imaginación comprándose un barco a motor con lo flipante que es manejar un velero. En cualquier caso, esa chica vivía en las antípodas de Biutiful y seguramente no sabe que muy que "hay otras vidas, en las que se lucha tan sólo por la supervivencia, pero son más intensas".

Con este post no pretendo moralizar, ni mucho menos. Pero si esta película me sirve para pensar un poco en lo afortunado que soy y lo desgraciadas que son otras muchas personas, bien valen lo 7 euros de la entrada. Por muy excesiva que sea...

Mirando al futuro

2010-11-28T11:54:00.008+01:00

Las proyecciones que hacemos sobre cómo será nuestro futuro siempre son erróneas. Y sin embargo, seguimos imaginando cómo vamos a ser, en qué vamos a trabajar, con quién compartiremos cama y proyectos, cuáles serán nuestros hobbys. Los seres humanos somos el paradigma de la contradicción.

En mi caso, todo lo que he proyectado ha sido un fracaso sólo compensado por los regalos que el azar ha puesto a mi alcance. A pesar de ello, sigo planificando, sopesando los pros y los contras de determinadas decisiones que pueden cambiar radicalmente mi vida... En apenas tres meses me han ofrecido tres trabajos (dos en firme y otro, de tanteo). Excelentes oportunidades para ganar mucho dinero que han llegado de sopetón, sin yo esperarlas. Retos muy interesantes. Y a las dos (las firmes) he dicho que no. ¿Por qué? Hablándolo con Gus y Sara llegamos a la conclusión de que soy un tipo bastante "conservador". Si a eso le unes que Mato me calificó hace poco como una persona "neutra" (más bien de 'look' neutro), me empieza a quedar clara la imagen que transmito al resto de los mortales, incluso a los más cercanos. Atrás quedan los sueños de destacar en algo claramente, de conferir a tu vida un halo de misterio y sofisticación que te hagan realmente atractivo, interesante...

Debo afrontar esta realidad de mí que conozco pero que he eludido, en su totalidad. Debo asumir que pasaré por la vida sin pena ni gloria, como otro más de los 6.000 millones de humanos que se perderán en el olvido dentro de dos generaciones. Entonces, ¿para qué tantos planes? ¿para qué tantos sueños? ¿para qué tantas preocupaciones? ¿por qué pensar tanto en el futuro y tan poco en el presente?

Los seres humanos nos ponemos metas en futuro con la idea de que cuando lleguemos a ellas todo será felicidad y la vida nos enseña que a veces no se llega a esa meta y que cuando se llega tampoco se encuentra la felicidad porque previamente hemos una nueva meta más allá, más lejos, que se ha convertido en una nueva preocupación: si llegaremos o no a alcanzarla...

Cuando disfrutaba de un radiante vespino pensaba en tener carné de conducir y coche... y pasó el coche y me imaginé con casa propia. Ahora quiero el barco. No me conformo. Y creo que a todos los ocurre lo mismo. La naturaleza nos ha dotado de una capacidad para proyectar deseos en el tiempo que no es compatible con los recursos que disponemos: apenas 80 años de vida, un intelecto limitado, un cuerpo cada vez más ingrato... pero ahí seguimos, con nuestra lucha, olvidándonos de que nada de esto tiene ningún sentido y que nunca vamos a ser felices en su totalidad. Si acaso, a ratitos...

Sin cuentas pendientes

2010-11-08T04:25:00.009+01:00

Lo bueno del periodismo, si aguantas los horarios, a los jefes, etc., es que con el tiempo puedes saldar cuentas pendientes. Ayer domingo saldé la mía con estos dos artículos. Cierro así una página de mi vida definitivamente.

La historia me lleva acompañando los últimos 12 años. Conocí a S en 1998. Fue un 9 de octubre (cumple de Gus) cuando después de matricularme para hacer el CAP, recalé en la Fundación Cánovas del Castillo y la vi por primera vez. Mi hermano me había buscado un enchufillo para colaborar en el departamento de Publicaciones con el objetivo de abultar mi currículum para así hacerme con una beca de investigación y aquel día, por la mañana, convertí aquellas colaboraciones de la primavera anterior en un acuerdo verbal para hacer allí la objeción de conciencia tres tardes por semana. Así, mataba dos pájaros de un tiro. Me quitaba de encima la objeción y seguía publicando artículos.

Mi jefe me la presentó. S, recién licenciadita en Periodismo y afín al PP, era la nueva jefa de presa de la Fundación. Recuerdo con nitidez como nos dimos dos tímidos besos de presentación en la biblioteca de las oficinas. Esa tarde me tocaba ir a trabajar pero me pidieron que, en vez de eso, acudiese a un partido de fútbol de los trabajadores de la institución contra otra fundación en el parque de Manuel Becerra, muy cerca de mi casa, en Madrid. Y así lo hice. Me enfundé mi chándal y acudí al partidillo. Allí estaba ella con dos de sus amigas de la Fundación, Ana y “la Hélices” (no recuerdo ni como se llamaba, pero ese fue el mote que le pusieron mis amigos con el tiempo por las cicatrices de su cara). Tras el encuentro cruzamos nuestras primeras palabras en la parada del 38. Yo me iba a ir al chalé, a pintar la moto de Raúl y recuerdo que se descojonaron en mi cara sobre esos planes “tan poco divertidos” para un fin de semana. Sinceramente, me la trujaba. Acababa de salir de una larga relación con Ana y a mis veintitantos ya me había corrido demasiadas fiestas como para que las palabras de tres niñatas pudiesen hacer mella en mi autoestima de juerguista.

A partir de entonces nos veíamos tres veces por semana y a mí cada vez me parecía más atractiva (aunque un poco estúpida). Incluso una vez tuvimos que intercambiarnos el despacho y a mis pies vi que se había dejado el bolso con un pañuelo de seda verde anudado en las asas. La tentación era demasiado fuerte como para dejar pasar la oportunidad. Lo toqué, olí su perfume… estaba empezando a quedarme pillado y no quería. Ansiaba libertad, no tener que dar cuentas a nadie, poder decidir en que empleaba mi tiempo…

Llegó el puente de diciembre y viví el mejor fin de semana de mi vida, en el que la pandilla de San Juan apuntalamos nuestra amistad como algo que a partir de entonces sería eterno. A mi regreso, cuando coincidimos en la sala del café le conté lo bien que me lo había pasado. Ella me explicó que conocía muy bien Alicante porque era de Ibi. “¡Qué buen rollo, cosas en común!”, pensé. Pasaron los meses, los encuentros fortuitos, las miradas, los intentos por coincidir en aquellas tediosas tardes leyendo artículos de fachitas engreídos. Nadie tenía que saber que yo era un rojazo -o al menos eso creía entonces-, así que lo mejor era pasar inadvertido.

En Semana Santa de 1999 nos encontramos a eso de las 2 de la mañana en una discoteca del puerto de Alicante. Luego supe que ellas me catalogaban como un tío aburrido, serio y empollón… Esa noche nos habían regalado unos calzoncillos promocionales de una marca de whisky y yo los llevaba por fuera de los pantalones cuando me las encontré de cara. El empollón y aburrido se valió de sus amistad con una de las chicas de la barra, Nuri, para invitar toda la noche a chupitos, copas… Y, ¿por qué no? También había tiempo para portarse como una caballero y acompañarlas a su coche con las primeras luces del alba. Al verla de reojo hablar con Gus pensé que se había acabado, que no la iba a dejar escaparse tan fácilmente. Pero una vez más entendí porque es mi amigo. El lobo escondió sus garras sabiendo que a mí me interesaba S. Dos días después, de regreso a Madrid, Raúl y yo coincidimos con ellas en una gasolinera de la autovía. El look y la chulería de motero era la guinda que le faltaba al pastel. Una de cal y otra de arena, tic, tac, el reloj va contando, los días pasando… “Ring, ring… --¿Te vienes a tomar un café?”; --“No gracias, ya lo he tomado”. Tic, tac… “--¿Te vienes tú y tus amigos a la fiesta de cumpleaños de mi compañera de piso, Montse?”; --“¡Vale!”.

Fue la primera casi-cita, y en su casa. Me llevé de su boca el insulto de “cretino” por algo que no había hecho y se lo hice pagar emborrachándome y dejándola tirada porque esa noche “había carreras de motos en la tele”, además de otros daños colaterales como parte del parqué de su casa levantado por uno de mis amigos, todos los champús y cremitas que había en el aseo desplazados de una patada hasta la bañera…

Parecía claro que nos íbamos a liar, pero ¿cómo? Nunca se me ha dado bien eso de la seducción. Tic, tac, cal y arena… y llegó el verano y un gran fiestón por mi cumpleaños: “Fiesta Toga 2ª Edición”. Y ahí me veis, descolgando las banderas Lenin y el Ché Guevara de las paredes de mi habitación porque le había invitado junto a sus amigas a mi chalé con el compromiso de acercarla el día siguiente a Guadalajara, donde ella comenzaba los cursos de verano a los que yo asistiría una semana después.

Como era de suponer, no pasó nada más allá de otra juerga que filtrar en mi hígado. Ah!, me olvidaba… Gus se enrolló con su amiga Natalia, una uruguaya ricachona que venía un par de semanas a España para los cursos de verano. Como mi chalé queda cerca de Guadalajara el martes fui a tomar unas copas con ellas. Un amigo de S me comentó sin venir a cuento que yo no era “lo suficiente” para su amiga. Cuando se lo dije a Raúl prometió “calzarle” una hostia, pero finalmente ese estúpido conservó la cara, creo. Luego, en un momento que tuve a solas con ella no tuve los redaños suficientes como para darle un beso y me volví a mi casita con el rabo entre las piernas. El jueves siguiente, con la excusa de Gus iba a ir a ver a Natalia me apunté al plan. Aquel 16 de julio S y yo comenzamos a “salir”.

La semana siguiente la pasé junto a ella y Henry Kamen, que era quien dirigía el curso de verano sobre Felipe II. No faltaron los intentos por consumar la relación --con S, se entiende que nunca me han gustado hispanistas británicos entraditos en años—y las broncas consiguientes a la negativa por parte de la chiquilla. Por si acaso Gus y yo planeamos un finde en San Juan, los cuatro, a finales de julio. Por supuesto mi madre se negó a dejarme el apartamento de la abuela para hacer cochinadas con “esa lagarta” y la playa tuvo que esperar hasta agosto. Ella en Santa Pola con su familia y yo en San Juan, con la pandilla.

Alguna que otra noche nos veríamos. En San Juan, por supuesto, porque además de que Santa Pola era un coñazo yo no estaba dispuesto a perder una noche con mis amigos por una tía que ni siquiera quería acostarse conmigo. Más broncas y más reconciliaciones. Algo no iba bien. Luego supe de los problemas familiares que había tenido en su adolescencia y cómo éstos le impedían hacer determinadas cosas. Incluso llegué plantearme dejarla. Tenía un bagaje cultural que no alcanzaba al de una codorniz y yo venía de estar con la tía más inteligente, culta e interesante que he conocido en vida. Eso sí, S suplía su ignorancia con un cuerpo que me volvía loco, con una simpatía abrumadora, con mucha capacidad para interesarse por las cosas y con un sentido del humor muy afín al mío.

Sería estúpido detallar cada recuerdo sobre todo ahora que sé que no la echo de menos a ella, sino que, lo que echo de menos es como me sentía entonces. Estuvimos juntos 6 años, cuatro de los cuales vivimos juntos en Alicante. Yo creía que felizmente, pero no. Un día de 2005, a los pocos meses en su nuevo trabajo, los estudios cine a los que me refiero en los artículos publicados este fin de semana, alguien le dijo que recordaba a la perfección los zapatos que llevaba el día que comenzó a trabajar y S me dejó por él. Fue el 1 de noviembre de 2005. Ni siquiera me preguntó si yo recordaba cómo y cuándo la conocí, qué llevaba puesto, o cuan ensortijado estaba su pelo en aquel entonces, allá por 1998.

A los siete meses, en la boda de mi hermano, uno de sus amigos me dijo que había fijado fecha para casarse en octubre. Dejé mi J&B con coca-cola sobre la barra y me fui a mi habitación a llorar. ¡Cuanta lágrima desperdiciada por no tener perspectiva del modo en el que suceden las cosas! Al parecer este año ha tenido su primer hijo con el de los zapatos y mis amigos creen que ha sido porque justamente este año yo he descongelado su nombre, sacando del frigorífico el húmedo papel olvidado en el que estaba escrito un día que iba buscando un helado de vainilla. Si esa es la razón de su maternidad, bienvenida sea mi afición por la vainilla y con ella, los azares del destino.

Pues bien, antes de dejarme S me contó que en la empresa para la que trabajaba había un "tapado" de alguien muy influyente en los medios de comunicación pero que era un secreto. Tenía la pista. Menudo temazo. Cinco años me ha llevado demostrarlo pero cuando menos te lo esperas...

...y ya no me quedan cuentas pendientes con S, ninguna. Ni siquiera las periodísticas.

El sistema

2010-10-04T16:41:00.006+02:00

Leo un correo de Mar. Ya está en Argentina. Ha comenzado el sueño de su vida, dar la vuelta al mundo. La veo guapa, con el pelo mucho más largo, se nota que está contenta. Hace ahora un año que dejó su antigua relación, once años con Iván, para emprender la aventura. Ha conocido a otro chico con sus mismas inquietudes y la primera etapa de su viaje le ha llevado a la tierra de Rodrigo, Argentina. Rompo con mi regla general de tomar partido, de decantarme. Les debo demasiado a ambos como para prescindir de su amistad. Los dos, cada uno a su manera, me ayudaron en los momentos que entonces creía casi insuperables. Hoy, con la perspectiva que da el tiempo, sé que el hecho de que me dejase Sonia es lo mejor que me ha podido pasar en la vida y que las lágrimas que vertí entonces no llegan ni a la mitad de las que todavía, de vez en cuando, me brotan cuando recuerdo a mi padre… Pero eso lo sé ahora, hace 5 años no tenía ni idea de lo poco que me iba a importar el lugar a donde le llevasen sus caprichos o junto con quién hiciese ese viaje vital. Sin rencor, au revoir...

Digo todo esto pensando en el sentido de la vida. Ni siquiera eso, tan sólo quiero registrar una de las últimas conversaciones con Gus y Sara y con una chica (no recuerdo su nombre) que en la despedida de Inés y Peter respondió lo mismo que yo a la gran pregunta: ¿Qué sentido tiene la vida?

Yo lo tengo claro: divertirme; sacarle el jugo a cada instante, aunque para eso tenga que currar 11 horas al día, hartarme de pagar recibos e impuestos, y todas las cosas que acarrea la vida cotidiana. Y estábamos en esas (el hedonismo responsable, como decía Ali), cuando Gus desplegó una de sus teorías acerca del “sistema”, el que se ha convertido en su gran enemigo. Sostiene que cuando disfrutamos con la familia, tu pareja, los amigos, sólo es como el recreo en los colegios. Un rato de descanso que nos da el sistema, una falsa apariencia de libertad y de autonomía, para que podamos volver a encajar en las ruedas dentadas del engranaje económico creyendo que lo hacemos de forma voluntaria: currar para consumir y pagar impuestos y que la maquinaria se retroalimente de forma eterna…
Visto así, nuestras vidas son horribles. Pero ¿es que ha sido de algún otro modo en la historia de la humanidad? Los hombres siempre han sido piezas de distintos tipos de engranaje, de diferentes sistemas: esclavitud, feudalismo y ahora capitalismo financiero. Por eso prefiero pensar que lo mejor es disfrutar en los tiempos de ocio y en el trabajo, dedicándote a algo que te guste, a algo mínimamente creativo. Y creo que ese es mi caso.

Mar ha tenido el valor de haber salido del sistema y yo por diversas circunstancias laborales me he hundido más aún en él, por suerte para mí, ya que soy un tipo del todo convencional y sin grandes aspiraciones. Pongo todas mis esperanzas en que le vaya bien en su aventura deseando poder compartir con ella su relato cuando regrese, delante de un arrocito de La Ponderosa (como nos gusta a los dos de vez en cuando)… Buena suerte Mar!!!!

Hasta siempre, Pepe

2010-09-12T01:19:00.008+02:00

Vuelvo a casa después de un durísimo día de trabajo pese a ser sábado, con parada previa en el Tanatorio de Alicante. Ha muerto Pepe Picó, compañero de La Verdad durante los poco más de diez años que llevo viviendo en Alicante. Allí he coincidido con otros compañeros y amigos, la alcaldesa, concejales, su asesor, sus responsables de prensa. Pepe llevaba la sección de Local, y más esporádicamente, la de Política, como yo. A muchos les brotaban lágrimas sinceras, pues Pepe era de esas personas que simplemente se catalogan como "buena gente". Era de esos periodistas que nunca te harán una guarrada con tal de publicar una exclusiva, que siempre acogen a los recién llegados, de los que siempre tienen un minuto para saludarte y preguntarte qué tal estás pese a ser un forofo de esta ciudad en la que sus habitantes unos días te abrazan y otros echan la mirada al suelo para no tener que decirte hola...

Simplemente es increíble que ya no esté con nosotros, que el destino le haya jugado la mala pasada de arrebatarle la vida con 40 años, con un hijo que no llega a la decena y una mujer a la que quería y con la que comía muchas veces en el mismo bar que yo y otros de mis compañeros... al lado de su Ayuntamiento, porque era su casa. Maldita profesión si es que ha tenido algo que ver con ésto... no sé si estarías de acuerdo conmigo en denostar esta especie de droga que es el periodismo... pero hasta siempre, Pepe.

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/deportes_alicante/hercules/campanada-pico-20100912.html

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/alicante/muere-periodista-verdad-jose-20100912.html

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/alicante/pepe-pico-primera-plana-20100912.html

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/alicante/recuerdo-picolino-20100912.html

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/alicante/sabia-escuchar-20100912.html

http://www.laverdad.es/alicante/v/20100912/alicante/raza-20100912.html

Adiós al verano

2010-09-09T01:15:00.004+02:00

Se fue. Otro más. Desde luego no lo voy a recordar por los viajes ni por las aventuras... Ha sido el verano del reencuentro. Más que del reencuentro, que en todo caso habría sido conmigo mismo, ha sido el verano de la reafirmación. Un tiempo que dejar atrás; un momento para olvidar preocupaciones sin sentido; para poner un punto y final al pasado y mirar al futuro.

Crisis es sinónimo de cambio, sobre todo cuando se supera. Aunque la crisis dure años siempre sigue una misma evolución, una curva descendente y luego ascendente. Progreso, declive, y progreso nuevamente hasta alcanzar el punto inicial. Incluso más positivo, ya que el camino te permite adquirir experiencia, perspectiva, lejanía. Hace varios años titule un post en esta misma bitácora: "navego a la deriva". Hoy conozco el destino y hay infinitas posibilidades de elegir un viento u otro, una corriente u otra que sirva de motor a mi nave. Simplemente porque sólo ahora gobierno el timón sin ataduras ni querencias. Incluso puedo decantarme por elegir un nuevo destino.

Dice mi amigo Gus que hay dos clases de experiencias vitales. Todos caminamos de frente siguiendo la dirección de una cuerda que sujetamos con las manos. Lo que ocurre es que para algunos está tensa. Conocen a dónde les conduce y la mayor parte de las veces les obliga a asirla con esfuerzo en caminos cuesta arriba, en pedregales, en lodazales que dificultan su paso. Para otros en cambio la cuerda cae al suelo frente a ellos, floja, destensada. Les permite vadear el camino cuando se pone difícil o quizás explorar otras rutas. A veces su flacidez da que pensar: ¿realmente conduce a algún sitio? ¿está atada a algo firme? Sólo sabes que avanzas camino, el que tú eliges...

Quiero creer que aquello que me impedía ver la boca de la caverna era un nudo en la roca justo en esa entrada, un nudo que tensaba el camino en una única dirección hasta este verano y que ahora, cuando finalmente he visto la luz delante de mí y no hay sino una cuerda en el suelo a partir de ese punto. No hace falta ni dejarse llevar, basta con seguir caminando para ver que hay detrás de la siguiente loma...

Llegó el verano

2010-06-29T00:35:00.003+02:00

Y por fin llegó el verano. El calor, los días interminables, las vacaciones que parece que en vez de acercarse se van alejando conforme transcurren los días... Los periodistas esperamos estos días la llegada de la "serpiente del verano". Bueno, antes esperábamos a que llegase el día de las becarias, para ver si alguna estaba lo suficientemente buena como para hacernos soportables las tediosas tardes del estío. Pero como ahora ese tema no se estila y los jefes prefieren tener menos becarios (tíos generalmente, algún día abordaré el tema del machismo en esta profesión) pero más eficientes... en vez de una tropa de tías buenas que no saben hacer la "o" con un canuto... Así que, como decía, a falta de otras cosas que contar los periodistas nos subimos a algún tema recurrente que nos permita llenar y llenar páginas todos los días... la serpiente...

En mi vida profesional yo me he subido a unas cuantas. Particularmente buena fue la del agua... Corría el año 2005 y los socialistas recién llegados al poder no sólo derogaron el trasvase el Ebro sino que cambiaron de trazado el trasvase Júcar-Vinalopó. ¡Qué chollo! Aquel verano aprendí los que es una "toma", un "azud", donde está Cortes de Pallás...

El año pasado nos dio por la inminentes moción de censura de Benidorm y el grupo mediático que alentó. Páginas y páginas... y en septiembre se produjo la moción de censura.

Especialmente graciosas son las serpientes ideadas por el diario La Verdad. Dos años estuvieron dando la brasa con dos negritos, Mamadu y otro que no recuerdo el nombre, para que les dieran los papeles de residencia por haber sacado del mar a un niño que le había mordido un pez "golfar"...

¿Cuál será de este año? Lo importante es subirse a la serpiente cuanto antes... Habrá que estar atento

Circulo por la derecha

2010-05-21T01:05:00.004+02:00

Sostiene mi amiga Mato que asistimos a la “rebelión del macho ibérico”. Y se pregunta qué nos pasa a los hombres. Voy a intentar explicar su teoría. Según ella o ellas –al parecer ha cotejado su hipótesis con sus amigas y los resultados han sido esclarecedores–, los hombres hemos dominado durante siglos las relaciones afectivas, sojuzgando a las mujeres e imponiéndoles el camino a seguir hasta hace escasas décadas en que las mujeres se han independizado y han cogido las riendas de sus vidas. Esto trasladado a nuestra generación (entre los 30 y los 40 años) ha tenido su correlativa evolución. Los tíos supuestamente dominadores y controladores de nuestras relaciones afectivas entre los 20 y los 30 (reitero, supuestamente ) calzando los cuernos a nuestras novias, decidiendo por ellas, imponiendo qué se debía hacer o dónde ir en cada momento, en suma, anteponiendo nuestra voluntad… pasamos a ser sumisos corderitos de chicas que nos han cortado las alas, que nos han puesto los cuernos, que nos han dejado o simplemente que nos han atado a su voluntad. Pero llegado un momento (concretamente el verano pasado) por no sé qué extraña circunstancia, virus o nube tóxica nos hemos rebelado contra esa tiranía femenina y ahora hacemos lo que nos da la gana, pasamos de todo, no les prestamos atención a ellas y sus necesidades o cuando lo hacemos, sólo es para acostarnos con ellas. A veces, incluso ni eso, porque por no aguantarlas ni siquiera tenemos ganas de acostarnos con ellas y nos escapamos “crudos” (el primer día que oí a una tía ‘éste se me ha escapado crudo’ no salía de mi asombro...).

Creo haber sintetizado el espíritu de la teoría de Mato pero reconozco que agregado un sesgo pretendidamente masculino (que no machista). De hecho le comenté la teoría a otra amiga, Ana, que es psicóloga y sabe mucho de estas cosas, y me dijo que es totalmente cierta. No que esté de acuerdo con ella, sino que le cuadra en el pensamiento femenino. Ellas o vosotras, como prefiráis, tenéis la sensación de que es injusto que ellos o nosotros no atendamos vuestras necesidades. A lo que podríamos responder: “¿Y qué pasa con las mías, mis necesidades?” como reclama Bruce Willis en Historia de lo nuestro.

Tengo la suerte de no hallarme enfrascado ahora en ninguna relación, por lo que nadie se dará por aludida. No me creo esa teoría. Últimamente he visto ante mis propios ojos a dos amigas que han conseguido romper sendos matrimonios para, a las pocas semanas aburrirse, no estar seguras o directamente pegársela a sus nuevas parejas cuando ya habían conseguido su objetivo, que lo dejasen todo por ellas. He visto a otras amigas afearle a sus parejas todo tipo de comportamientos naturales hasta que han conseguido agobiarle tanto que las han tenido que dejar. Y encima el malo, el egoísta y el irresponsable, es él… Conozco amigas que se atreven a imponer a sus novios que, cuando y como comer, gastar, dormir y hasta salir. Las hay con un objetivo prioritario. Cazar al padre de sus futuros hijos porque no les queda tiempo y no lo pueden ‘perder’ con una relación que no conduzca irremediablemente a la selección genética. Cada día me cruzo con chicas con novio a las que no les importa nada calentar al personal, y si encima saben que te gustan, más suben el tono de la conversación, más gestos y guiños provocan… Pero lo mejor de todo es que veo esos mismos comportamientos entre los tíos. Idénticos. Por lo que la teoría no tiene ninguna validez. Depende del lado en el que estés para que te sientas identificado con una u otra visión de las cosas. Ambas, las de los tíos y las de las tías, son miradas absolutamente miopes. No se trata de hombres y mujeres y reducir el asunto a estos términos es simplista. Hablamos de personas, muchas de las cuales ni saben ni estar solas ni acompañadas.

En un capítulo de Murphy Brown, Jim Dial, el presentador del informativo (un tío de mediana edad, blanco, clase media y declaradamente republicano, de derechas) se ve envuelto en un jaleo por una noticia que han sacado sus compañeros (superdemócratas, de izquierdas) a favor de un representante de las minorías negras, de clase baja, etc. que resulta ser un jeta de cuidado. Al final Jim, que no había participado en nada, es visto por todos como el responsable de lo sucedido sólo por su edad, color de piel, ideología y clase social. Pero en vez de comerse el marrón, se defiende y propone una metáfora (han pasado 15 años desde que lo vi, por lo que difícilmente será literal): “Yo soy de los que circulan por la derecha en la autovía, no acelero de forma abrupta ni doy frenazos en seco, no voy cambiándome de carril ni invadiendo el sitio del resto ¿y ahora soy yo el culpable del accidente sólo por lo creen ustedes que represento? Mírense a ustedes mismos, a los que tienen demasiada prisa como para dejar que el resto circule libremente”.

Me identifico con Jim. En mi vida afectiva soy tan aburrido que circulo por la derecha (no tiene nada que ver con ser conservador ni conformista, todo lo contrario). Voy a velocidad constante. No paro si no me gustan los bares que hay al lado de la carretera por mucha sed o ganas de mear que tenga. No mareo. No doy volantazos. Intento aprovechar el viento de cola pero si da de frente no reduzco la marcha. No cojo autoestopistas que se aprovechen de mí. O lo que es lo mismo. No pongo los cuernos ni permito que me los pongan, no me meto entre medias de otra relación, no hago estupideces o dejo de ser yo mismo por echar un polvo. En resumen, no mareo porque no tolero que me mareen, ni puteo a nadie porque no consiento que me puteen. ¿Pero sólo por el hecho de ser un tío de 36 años soy responsable de la insatisfacción de las chicas de entre 30 y 40? No. Que cada cual analice como circula por la autovía de la vida.

Por cierto, me encanta que mis amigas me cuenten sus teorías aunque no coincida con ellas.

Me sobran los motivos

2010-04-01T01:15:00.008+02:00

Ya ha transcurrido más de una semana y si lo pienso me sigue pareciendo un mal sueño que en realidad no ha pasado. Ni siquiera me gusta hablar de ello cuando me preguntan y mucho menos explicar cómo me siento. Enseguida intento cambiar de tema. Seguramente, y pese a que me he derrumbado en más de una ocasión, no lo he afrontado en toda su magnitud. Me doy mi tiempo. Es algo tan íntimo que a lo mejor no debería hablar de ello en este blog, pero tampoco puedo obviarlo. O escribo sobre mi padre o más me vale cerrar definitivamente esta página en la que he intentado volcar todo tipo de pensamientos. Dejaría de ser algo real para convertirse en una patética impostura.
El miércoles pasado, 24 de marzo, alrededor de la 1 de la madrugada, la doctora que atendía a mi padre desde hacía un mes en la UCI desconectó las máquinas. Había pasado un mes luchando contra el desgaste de su cuerpo, con integridad, con fortaleza, con dignidad. No pudo ser. Su corazón, roto después de mil batallas contra los sinsabores de la vida y el paso del tiempo, ya sólo obedecía a los dictados de mecanismos ajenos. Mi madre, mi hermano y yo, nos abrazamos en el que desde entonces ha sido el momento más decisivo (por lo menos en mi caso, no en el de ellos que se han casado y han visto nacer a sus hijos) de toda mi vida. Permanecimos junto a la cama por un último momento, los cuatro juntos, sintiendo la misma punzada en el corazón que a él a punto estaba de quitarle la vida y que a partir de entonces ha hecho de quienes le hemos sobrevivido, la existencia mucho más melancólica y triste.

En ese momento recuperé una imagen de mi padre que había dejando paso a la más cercana, la de los últimos tiempos. A mi mente no acudieron los recuerdos de los últimos años en los que le veía más débil cada vez que viajaba a Madrid, con achaques propios de la edad. Le recordé y le sigo recordando como le veía de niño, como el cabeza de familia que siempre tomaba decisiones correctas y coherentes incluso en los momentos más difíciles. Como esa persona seria, culta respetada por sus compañeros de trabajo y querida y apreciada por sus amigos que fue. La persona en la que podía se confiar el futuro de la familia, con soluciones ante cualquier problema, con proyectos… y al tiempo capaz de divertirse con su mujer y sus hijos, siempre con planes para los momentos de ocio, siempre con ilusión por hacer viajes por España y conocer sitios nuevos como Galicia, Tarragona, Granada, Málaga... Recordé cuando me enseñó a nadar o me ayudó a guardar el equilibrio en la bici. Recordé cuando los veranos nos corregía aquellos cuadernos estivales que sólo me gustaban el primer día de vacaciones, cuando me los compraban, pero que nunca llegué a completarlos. Le recordé explicándonos a mi hermano y a mí arte en las catedrales y museos, cuando compartía con mi madre partidos de tenis en el club al que nos hizo socios para no tener que pasar los fines de semana entre cuatro paredes. Recordé como cuando volvíamos del club los domingos por la tarde nos llevaba a la calle Alcalá a comprar patatas fritas, ganchitos, pepinillos, cortezas… y nos pegábamos un lujazo de “merienda-cena”. Recordé como me dejaba beber la espuma de su cerveza porque a mí me encantaba ese extraño sabor. Recordé como juntos, los cuatro, hicimos el chalé en Monte, rellenamos de tierra el jardín, ayudamos a poner la instalación eléctrica con mi vecino Santi y tantas y tantas cosas…

Mi padre fue un hombre bueno, una persona de valores arraigados. Colocó (como se decía entonces) a un montón de familiares en diversos trabajos y vivió durante años sin que algunos de aquellos ingratos (por fortuna no todos) ni siquiera se acordasen de aquel favor. Prometió visitar al menos una vez al año en Soria, y cumplió su palabra siempre con una sonrisa, a familiares de su mujer que habían perdido una hija. Les dio el cariño filial que el destino les había arrebatado. Nunca ascendió en el trabajo porque se negó a trepar sobre sus compañeros o a aceptar favores más allá del mérito. Por eso a veces, cuando íbamos a buscarle los sábados a mediodía al trabajo para irnos de fin de semana, entrabamos en el banco y paseábamos con el orgullo de ser los hijos de una de las personas más respetadas del lugar. Alojó en su casa a sobrinos cuando lo necesitaron y sobre todo, a mi hermano y a mí nos dio no sólo seguridad económica y la mejor educación que encontró dentro de sus valores, aunque tuviera que renunciar a otras cosas. Ese era mi padre o al menos es lo que yo conservo de él. Visto, como puedo hacerlo ahora, desde la perspectiva de un adulto, no de un niño que admira a su héroe. Y nadie nunca me ha rebatido ninguna de estas cosas. A nadie le he oído ninguna palabra distinta. ¿Tendría defectos? Por supuesto, como todo el mundo pero reto a quien sea a que me diga uno sólo, a que me narre un desplante, una salida de tono, una actuación censurable de mi padre que no se pueda justificar en el amor que sintió hacia su mujer, sus hijos, sus parientes o sus amigos.

Esta mañana he quedado en un bar con un concejal de Alicante para que me contase algo publicable en el periódico. Ha llegado tarde, más de cuarenta minutos que yo le he esperado en la calle, ante el bar. Y cuando ha llegado me ha dicho: “¿por qué no me has esperado dentro, tomándote algo en vez de aquí en la calle”. Y yo me he descubierto respondiéndole, sin siquiera pensarlo: “Mi padre no ha entrado nunca solo en un bar. Y yo en eso soy igual que mi padre”. Ojalá fuese cierto y llegar a parecerme a él algún día.

Tiempos difíciles

2010-03-03T23:42:00.002+01:00

Son tiempos raros, difíciles. Hay tantas cosas que contar, tantos pensamientos... He vivido, y sigo viviendo, en las ultimas semanas las peores sensaciones del mundo, y como por arte de magia, con una palabra de esperanza, de las mayores alegrías posibles. Cambio por un tiempo el blog por un cuaderno privado y un lápiz. Pero sigo adelante...

La historia de C. (III)

2010-01-18T23:35:00.005+01:00

La nave de ¢¤¥§ lleva cuatro siglos sobrevolando la Tierra. Sucesivas tripulaciones habían tutelando durante ese tiempo el desarrollo de una humanidad tan limitada que las misiones en este extremo de la galaxia tenían muy poco de excitantes. Ninguno de los 300 destinados a 儿二个 era un lumbreras. Los realmente buenos eran enviados a planetas mucho más adelantados, a aprender, en vez de a enseñar… Pero como el servicio interestelar era obligatorio durante cinco años para luego poder entrar en la administración de ÐØÞþ, y al fin y al cabo se trataba de un viaje, cada cual asumía sus funciones con relativa diligencia y entusiasmo.
Al subcomandante ¢¤¥§ se le había confiado la vigilancia de C., como uno de los matemáticos más prometedores de la Tierra. ¿O había que decir a “la” subcomandante? Y es que pese a tener una apariencia bien distinta de la humana en la que los hombres se distinguen de las mujeres por mayor envergadura, más vello y más capacidad atlética –al margen del pene— y las mujeres por poseer más curvas, tejido adiposo y glándulas mamarias con las que amamantar a sus vástagos –al margen de la vagina, asimismo--, los procedentes del planeta Ж Ћ Ц también tenían dos sexos que para nada se correspondían con esos cánones. Pero si ¢¤¥§ era capaz de procrear, se podría decir que era una mujer.
En estos cuatro años y medio C. se había convertido para ella en una especie de mascota. Se levantaba una hora antes que él para prepararse y conectar las cámaras instaladas en el domicilio del matemático. Ponía en orden el diario y enviaba a ÐØÞþ la reseña de los hechos sucedidos el día anterior. Cotejaba las investigaciones llevadas a cabo por el científico e intentaba vislumbrar alguna chispa de genialidad en su trabajo que le permitiese informar al mando de un posible “caso 日 Б”. O lo que es lo mismo, que el sujeto investigado es susceptible de recibir nuevos conocimientos para acelerar los progresos en su trabajo. Lo mismo que antes habían hecho con un tal Newton, un tal Darwin, un tal Freud o un tal Einstein, en otras tantas misiones 日 Б muy provechosas para la humanidad. Claro, que siempre existía el peligro de que el sujeto no fuese los suficiente abierto de mente como para asimilar el viaje a la nave 儿二个 y regresase a la Tierra contando que había sido abducido por alienígenas. Menos mal que los efectivos destacados en el terreno pronto encontraban la manera de hacerles pasar por chiflados a los ojos de su especie.
No obstante ¢¤¥§ comenzaba a preocuparse por C. Cada vez se entregaba menos a su trabajo y se pasaba las horas como un voyeur en el ordenador, buscando novia, esposa o un entretenimiento sexual pasajero que no terminaba de dar resultado. Por eso pidió permiso al mando para crearse un perfil en ese rudimentario servicio de citas y contactar con el científico para valorar la situación.
Ese día llegó la comunicación. Le habían concedido la aprobación y tan sólo le imponían adoptar la personalidad de R. fabricada por un complejo sistema informático que le daba un aspecto femenino nada despreciable. Junto con la inventada nueva vida, le proporcionaban un buen puñado de fotos de R. en los sitios más típicos de la Tierra. Esa misma noche la colgaría en internet y probaría suerte.

La historia de C. (II)

2009-12-14T01:17:00.006+01:00

Quizás el mayor problema de C. era su gran ego. Un orgullo de sí mismo y de lo que había conquistado gracias a una férrea disciplina, demasiado grande como para sobrevivir a su propia fragilidad. Era consciente de que esta virtud se había tornado en defecto, e incluso llegaba a imaginárselo a modo de imagen. Para él, era como una gran esfera de cristal de esas que adornaban los pabellones de la sede del Gobierno mundial, de un cristal fino y exquisito, pero de quebradiza constitución. Tan consciente era de la tara que las más de las veces no emprendía ninguna aventura por miedo a que se rompiera la confianza en sí mismo ante la mirada del extraño.
La red podía ser un instrumento adecuado para nuevos acercamientos a las mujeres. Si su expansión había servido hace casi un siglo para abolir las fronteras territoriales, ¿por qué no podía servir de instrumento a una simple persona para romper las barreras de su propia timidez? Desde la protección que da la distancia virtual podía otear el horizonte, las perspectivas más favorables para nueva incursión en los terrenos desconocidos de la seducción; entrar en las vidas de esas chicas sin ser visto, pero sobre todo, sin arriesgarse a que la seguridad en sí mismo se viese dañada con un ‘no’ extemporáneo. Al fin y al cabo, ellas colgaban allí sus fotos, describían en los perfiles sus anhelos tratando de crear un mapa atractivo de vidas emocionales aunque en el fondo fuesen tan fracasadas como las de C.
El protagonista de esta historia comenzó a visitar los perfiles de las chicas que más le interesaban a primera vista. Filtraba y filtraba sus búsquedas con algún criterio más o menos lógico. Pero para esto no servían las matemáticas ni las estadísticas. Así que segregó las posibles alternativas comenzando por la edad. Las candidatas no debían ser mayores que él, ni demasiado jóvenes. Filtró también por las fotografías, buscando las más sugerentes, a ser posible, morenas y delgadas. Bajo este criterio sí pudo aplicar las ventajas de su profesión. En torno a los 50 y 65 kilos de peso todo dependía de la altura declarada de las chicas. Con la media se obtenían resultados aceptables o se rechazaban de plano. Lanzaba al hiperespacio un "hola!!!" y esperaba a que ellas respondiesen.
Al principio ni siquiera funcionaba. Cada poco entraba en la web para ver quién había curioseado en su perfil y quedaba registrada, cuántas de ellas habían leído el mensaje embotellado en el océano infinito de internet... Luego comenzaron a llegarle mensajes sin sentido, preguntas indiscretas lanzadas al azar. Sabía que W., su compañero de laboratorio, llevaba años usando este tipo de servicios subvencionados por el estado para motivar las relaciones sociales. Incluso había sido cliente de los portales de pago y más de una vez le había comentado las conquistas. Así que aprovechó uno de los descansos matinales para acercarse a él y, como no quiere la cosa, aprender algún truco. W., siempre dispuesto a alardear de sus amoríos, le proporcionó varias pistas útiles.
Al parecer, cuando una mujer sólo cuelga una fotografía en su perfil, suele resultar falsa. Seguramente se avergüenza de su físico, razón de más para ser descartada de forma automática. También supo que los mensajes al azar eran lanzados por la máquina para fomentar el uso del servicio, incrementar las visitas y recibir más subvenciones estatales. Pero lo que más le impresionó no se lo dijo W. Al poco de conectarse C. se dio cuenta de que las mujeres están más desesperadas e insatisfechas que los hombres por su situación afectiva. Cuanta más igualdad respecto del hombre habían logrado en su vida social, peor les iba en el terreno sentimental. Y el reloj biológico no dejaba de hacer tic-tac-tic-tac... El hombre, en cambio, por regla general llevaba siglos sublimando su imagen pública frente a la realidad afectiva de sus vidas, que quedaba relegada a un tercer o cuarto lugar en la jerarquía vital. A su mente llegaron los arquetipos que tantas veces había visto entre sus compañeras de trabajo y las amigas de sus amigas: Estaba la despechada, abandonada por su pareja, pero obsesionada con recuperarle a toda costa, obviando a los potenciales de su entorno inmediato. Generalmente la despechada gastaba el resto de sus años de juventud en un objetivo que no merecía la pena y cuando quería darse cuenta del tiempo desaprovechado ya era demasiado tarde… También recordó los casos en los que la chica en cuestión aceptaba el rol de amante de un casado que raramente dejaba a su mujer y que si lo hacía se convertía en un insulso, en una carga para la desdichada. Y también estaba la que ponía todo su empeño en seducir a un “rebelde” al que convertir, amoldar, cambiar… Lo que ocurría generalmente en estos casos es que el que llega como rebelde a los 30 es porque es incapaz de ser de otro modo. No se le puede cambiar, la materia prima es defectuosa desde el primer momento…
Nada. Pasaba el tiempo y C. empezaba a aburrirse de la seducción a distancia. Siguió con su vida, con sus experimentos científicos, con las tediosas cenas de etiqueta, con las tardes de concierto y el cine sensitivo. Continuó con sus viajes de trabajo y placer y de vez en cuando, atrincherado en la noche, entraba el portal de internet buscando, curioseando, como si fuera un juego prohibido... Y una vez dentro se imaginaba historias de amor y pasiones desenfrenadas con las chicas más atractivas. Elaboraba en su mente complejos sueños, diálogos, situaciones en las que siempre demostraba que era el diamante en bruto, el amante perfecto.
(continuará)

La historia de C. (I)

2009-11-24T00:24:00.003+01:00

Debía ser un maleficio o algún cromosoma en mal estado o un cortacircuito neuronal. Si no, no tenía ningún sentido. ¿Por qué era incapaz de relacionarse con mujeres y cortejarlas? ¿De dónde procedía su absoluta carencia de artes seductoras? C. era un buen conversador, medianamente instruido y con un físico que no llamaba la atención ni para bien, ni para mal. C. era un tipo absolutamente corriente, como cualquiera de esos que se ven en el autobús, en los restaurantes o en las calles, de la mano de mujeres tan corrientes como ellos. Algo estaba fallando y aunque en diferentes periodos había compartido los sinsentidos de la vida cotidiana con distintas chicas, lo cierto es que no habían sido muchas sus compañeras de viaje. Su estado natural, si es que se puede utilizar ese término como sinónimo de habitual, era la total ausencia de afecto por parte del sexo contrario. En suma, no se comía un rosco.
Durante un tiempo se engañó a sí mismo intentando vivir los amores y desamores de otros en todo tipo de libros y películas. Pero no parecían ni lo suficientemente reales ni mucho menos satisfactorios. Había que poner remedio a aquello.
Por fortuna, en el año 2070 existían todo tipo de terapias psicológicas, médicas y homeopáticas para cualquier problema mucho más eficaces que antaño siempre que se dispusiese del dinero suficiente para costearlas. Más aún, volviendo al dinero, pervivía el histórico recurso de pagar a una meretriz para el intercambio de fluidos y cariños tan urgentes como fingidos. Y aunque C. no descartaba la posibilidad, optó por el primero de los caminos ya que en principio era de los que siempre había creído que era mejor enseñar a pescar al hambriento antes que regalar un pescado. Era pertinente un examen a fondo de la materia prima para hallar la causa de sus bloqueos. Sin embargo, cuando llegó al Departamento de Salud Alfa el engorroso papeleo burocrático que justificaba los sueldos de media docena de palurdos funcionarios le incomodó. Él, un triunfador en el campo de las matemáticas aplicadas, tenía que rebajarse a explicar a aquellas hormiguitas su incapacidad para llevar a cabo una tarea tan cotidiana, tan mecánica para otros sin duda mucho más inferiores y vulnerables. Pasó como pudo el trago con cierta sensación a derrota. Los análisis duraron tres días, en los que ocultó las pruebas médicas con la coartada de estar disfrutando de un merecido descanso tras haber ayudado a poner en la órbita de la Luna el más potente satélite, donde precisamente hacía diez años había logrado ubicar el primer laboratorio permanente externo de la Confederación Mundial, su gran hazaña. Y tras este largo fin de semana regresó a su casa, en espera de los resultados.
Tres días después los Servicios de Transferencia de Información Urgente del Ministerio de la Salud le remitieron el diagnóstico en un archivo digital encriptado. Estaba absolutamente sano. Tenía perfectas capacidades físicas. Los facultativos concluían, no obstante, ofreciendo un servicio avanzado de Psicodiagnóstico del Comportamiento. O sea, que por un módico precio podía ponerse en manos de un loquero para rastrear síntomas de traumas infantiles o secuelas emocionales de sus relaciones pasadas. C. no era de los que se echaban atrás. Siempre podía camuflar entre sus conocidos que se estaba sometiendo a un tratamiento de estrés habitual ocasionado por la sobrecarga de trabajo.
Hipnosis, regresiones, horas y horas con el doctor D. negando que sus padres le hubiesen maltratado, negando que se masturbase con imágenes de hombres, negando amores prohibidos con personas de su propia familia, dieron como resultado otro diagnóstico negativo. C. estaba en condiciones mentales plenas, sólo necesitaba voluntad para ponerse manos a la obra y encontrar, si no el amor, sí una aventurilla pasajera que le diese confianza para superar el problema. El doctor D. incluso le propuso apuntarse a una web de contactos gratuita para ir superando sus miedos. Desde su atalaya, sin apenas arriesgarse al temido no, podía empezar a comunicarse con las mujeres y quién sabe si quedar a tomar algo o incluso consumar un coito en la cama de algún hotel y así poder llevarse a casa un nuevo trofeo cinegético. Y C. así lo hizo…
(continuará)

La historia de F.

2009-11-18T02:25:00.004+01:00

F. había llegado a los 70 años, aunque solo, más feliz que triste. La edad que las estadísticas marcan como el final de un viaje que siempre se hace demasiado corto. En todo momento había sabido que la felicidad no era un estado de ánimo que se tiene o no se tiene, sino el cúmulo de muchos pequeños momentos de paz consigo mismo y con el mundo que le había rodeado en ese más de medio siglo; pequeños momentos de esos que se pueden disfrutar exprimiéndolos hasta la última gota. Aun así, era consciente de todo lo que se había perdido en la vida, de cómo había pasado el tiempo sin que cumpliese los sueños adolescentes del triunfo en el trabajo, de haber hecho algo que permaneciese por los siglos como su gran obra cedida de forma altruista al resto de la humanidad; el sueño de haber conseguido dinero a raudales, de atesorar una lista de infinita con nombres de mujeres que hubiesen muerto o matado por él…
¡Qué pena no poder disponer de tres vidas para comparar cuál es la más satisfactoria! ¡Qué pena tener que decidir entre la vida del aventurero, la del padre de familia o la del golfo incorregible y no poder quedarse con todas! Y mientras se lamentaba de lo rápido que había pasado el tiempo, F. se dedicó a hacer un análisis de los hechos que le habían llevado por un camino y no por otro.
¿Por qué no había luchado por destacar en el ámbito laboral? Precisamente por su romanticismo adolescente había preferido un trabajo más creativo pero menos remunerado que los del resto de sus amigos. Y durante años le había llenado con la falsa percepción de la trascendencia de lo que hacía. Pero al final, ni tenía tanta trascendencia para la gente ni era tan creativo como él había creído por un momento. Le había ocupado demasiado tiempo diario y energías como para permitirle hacer algo realmente “grande”, “fundamental”; algo que le trascendiese, que permaneciese cuando él ya no estuviera. Le había mantenido tan atado que incluso fue una de las razones para que fracasasen algunas de sus relaciones afectivas… Y por supuesto, no le había reportado demasiadas ganancias. Las justas para sobrevivir medianamente holgado. Eso sí, de lo que podía recordar, le había propiciado muy buenos momentos, conocer a personas interesantes, fraguar amistad con personas muy parecidas a él… el balance no era demasiado malo…
F. continuó. Se asomó a su corazón. Recordó a las mujeres con las que había compartido parte de su vida con la extraña sensación de que había dado sus mejores años a quien menos se lo merecía, pero tal vez, a la única a la que había amado más profundamente. A su mente llegaban una por una, por orden, imágenes de los rostros de ellas, los instantes, y los sentimientos que habían provocado esos momentos compartidos. F. sonreía y sus ojos se llenaban de lágrimas alternativamente. ¿Por qué no habían salido bien esas historias de amor? ¿Había sido culpa suya, de las circunstancias, de los entornos que les habían rodeado, de ellas…? ¿Había dado todo en cada una de esas relaciones? ¿Se había entregado al límite? F. se levantó del sofá y a duras penas llegó a la alacena donde guardaba dos cajas de zapatos repletas de fotografías ordenadas por fechas. Por suerte o por masoquismo, pese a que hacía mucho tiempo que todo el mundo conservaba sus imágenes en archivos digitales, él prefería imprimir las mejores para observarlas directamente, sin necesidad de un reproductor. Y cuando llegó a la de ella, se quedó inmóvil, como petrificado. La había visto miles de veces, cada vez que se sentía nostálgico. Siempre se decía a sí mismo que no continuaba enamorado de ella, sino de los sentimientos que tuvo mientras la amó. Pero esta vez ya no quería engañarse más. Ya no era necesario. Se había rendido. Había entregado los pocos ejércitos que aún le quedan en esa guerra contra sí mismo. Entonces supo había tomado el camino del exilio.
Le falló la respiración y le temblaron las piernas cada vez con más intensidad hasta que no pudieron aguantar su peso y se desplomó. En su rostro se combinaba una profunda sonrisa con una lágrima. En su mano todavía sostenía la foto de ella. Apenas un instante después la dejo caer.

La felicidad sólo es real si es compartida

2009-11-07T02:48:00.004+01:00

Hace unos meses vi el trailer de Hacia rutas salvajes en la tele por cable de Ali. ¿Walden? Tenía toda la pinta. Un tío que quería descubrirse a sí mismo perdiéndose en la naturaleza. Por supuesto el Walden de Thoreau es un torro insufrible de cómo sobrevivir en un entorno asocial, pero no puedo decir que no me impactase la idea y el desarrollo del libro tanto como su Desobediencia civil.

Y no hace mucho descubrí esta película en internet, así que me la bajé esperando una ocasión propicia. Esta noche venía del teatro, de ver la obra inaugural de la Muestra de Autores de Alicante (Qué rabia me das, de Juli Disla, por cierto muy recomendable) y me he puesto a ello... Tras muchos avatares, el protagonista descubre que "la felicidad sólo es real si es compartida" y me ha parecido una de esas verdades tan simples como maravillosas, de esas que hay pocas en la vida y que a veces nos cuesta tanto descubrir... Bien por Sean Penn y por esta película. Es un placer poder acurrucarte en la cama, debajo de la manta y poder recordar toda clase de momentos felices. Por eso hoy quería compartir mi felicidad con todos vosotros antes de caer en los brazos de Morfeo.

La cruda realidad

2009-10-26T13:54:00.005+01:00

Simplona, poco realista, pero una ocasión única para echarte unas risas. Me la pasó Pablito (lo mismo que 27 vestidos o El diablo viste de Prada) el viernes y ayer, noche de resacón, era un momento "pintiparado" para ponérmela en el portatil con el que comparto cama y dulces sueños.
La cruda realidad es una comedia romántica de la bellísima Katherine Heigl (estoy por convertirla en mi musa) y el cachotas de 300, Gerard Butler (un escocés que creo que no tiene nada que ver con el escritor del siglo XIX, Samuel Butler, autor de un libro divertidísimo: Erehwon, que procede de la palabra anglosajona equivalente a Utopía, de raíz griega)... Ahora os preguntaréis cómo un tipo como yo, al que le gusta darle vueltas a cosas tan sesudas como las utopías, se puede partir el ojal con películas tan simples. Seguramente, por lo simple de las cosas que se tratan en películas como ésta: el amor, el ligoteo, las bragas vibradoras... No llega a la altura de La cosa más dulce, pero pasas un buen rato. Por su puesto, no merece la pena gastarse 6 euros en la cine... Si alguien quiere el screener....

Tabarka o Tabarca

2009-10-22T23:52:00.011+02:00

(Recupero este artículo que publiqué en Las Provincias porque he vuelto a leerlo

y conserva todavía su frescor original. Y así de paso se perpetúa. Que lo disfrutéis)

Tabarca
Donde el mar es historia y futuro
A tres millas de las costas de Santa Pola y a 11 de las de Alicante -38 grados 10 minutos de latitud Norte y 0 grados 28 minutos Oeste-, emerge del mar la única isla habitada de la Comunidad Valenciana.

La isla de Tarbarca ocupa una superficie de 1.800 metros de longitud y no más de 400 en sus diferentes anchuras. Su parte central se estrecha dejando a un lado la playa y al otro un pequeño puerto conocido con el apelativo "El puerto viejo". De este modo, sobre no más de 15 metros a nivel del mar, a la derecha -si se mira desde la costa- se erige un recinto fortificado en cuyo interior se estableció el poblamiento a mediados del siglo XVIII; y a la izquierda, lo que los tarbarquinos llaman "el Campo", tierras baldías pobladas de espino mediterráneo y matorral esclerófilo que terminan en pequeños acantilados y calas de cantos rodados frente a otros islotes --la Cantera, la Galera, la Nao- y escollos -Negre, Roig, Cap del Moro, Sabata, Naveta...-. No obstante, aún cuando el pueblo merece una visita sosegada, reconocida en 1964 con la categoría de Conjunto Histórico Artístico, lo que verdaderamente hace única a la isla es su declaración como Reserva Marítima en 1986. Esto ha propiciado durante los últimos 20 años que buceadores de todo el mundo se acerquen a sus aguas para contemplar numerosos bancos de peces, estrellas de mar y algas que ejemplican como ningún otro sitio la variedad de fauna y flora del Mediterráneo Occidental. Así, si tenemos en cuenta que en el término municipal -perteneciente a Alicante en la categoría de partida rural- sólo están censadas alrededor de 40 personas, no es de extrañar que desde primavera hasta verano la isla albergue la visita de cerca de 3.000 personas de forma diaria (400.000 al año).

Un día en Tabarca comienza media hora antes en el Puerto de Alicante, y menos como es normal, si la pequeña travesía marítima se hace desde Santa Pola. Subidos en el barco y si el día lo permite, nada más salir del puerto de Alicante se puede avistar la silueta alargada de Tabarca. A la derecha de la nave, van quedando las playas de Urbanova, Los Arenales del Sol y finalmente el cabo de Santa Pola, en cuyo vértice se encuentra un singular faro. A esas alturas, la isla deja de ser un espejismo para convertirse en una realidad, sino majestuosa, plácida.

Una vez hemos desembarcado, las empresas turísticas locales han colocado estratégicamente a sus empleados con ofertas gastronómicas y a fotógrafos que inmortalizan nuestra llegada. Luego, tal vez en las tiendas del núcleo urbano podamos ver inmortalizada nuestra imagen en las dársenas del Puerto Viejo.
Cuando dejamos éste, podemos elegir una visita al pueblo o las playas. Si nos decidimos por el primero, la localidad de San Pedro y San Pablo, ante nuestros ojos se levanta una pequeña muralla que Carlos III mandó construir en 1769 con sillares arrancados de la cantera de la isla para defenderla de los ataques de los piratas berberiscos. Accedemos al interior a través de la Puerta de San Rafael o del Levante, y en ella nos encontramos una placa conmemorativa del hermanamiento entre las islas de San Pietro y la Nueva Tabarca. Tras el expedito camino que deja la entrada de estilo dórico con pilastras, comienzan las calles urbanizadas geométricamente del pueblo.
A la izquierda y a la derecha se sitúan respectivamente sus dos edificios más característicos, la Casa del Gobernador y la Iglesia de San Pedro y San Pablo. La primera fue prevista para constituir el administrativo y Ayuntamiento de la población aunque con el paso del tiempo fue ocupada por el destacamento militar, y actualmente, complemente remodelado aún cuando a la vista deja entrever los detalles del edifico original, ejerce las funciones de hotel. La segunda, es un gran edifico barroco, el más alto de la isla, de una única nave sin crucero, con altar mayor y 8 laterales. En la actualidad no se puede visitar porque está en proceso de remodelación. En los extremos restantes de esta parte de la isla se hallan sendas puertas, la de Alicante o San Miguel al Norte del recinto, con bóvedas de cantería tosca; y al Oeste la Trancada o de San Gabriel, que separa el recinto amurallado de la Cantera. En su parte exterior, un escudo con las armas releas reza "Carolus III Hispanarum Rex, Fecit, Edificavit".Una vez fuera de las murallas, saliendo por la puerta de Levante, podemos ver como tras el Puerto viejo la orografía se levanta en una cuesta que va a dar al campo. Subimos por uno de los múltiples caminos que llevan a esta parte de la isla y en lo alto, se levanta en la parte central una torre con forma de pirámide truncada. Es San José, un edificio con funciones militares y de vigilancia que tiene 27,5 metros de altura. Tras él, el Faro da cuenta de la actividad marítima del enclave. De estilo academicista y planta cuadrada, proyectado por Juan Laurenti en 1854, hoy acoge en su seno un laboratorio biológico que sirve de base a la Reserva Marítima. Por último, en el extremo de la isla, rodeado de acantilados, unos muros blancos dan cuenta del cementerio de la isla. Desde allí, el vistante puede gastar su tiempo en divisar la extensa colonia de gaviotas que pueblan los islotes cercanos.

Una isla con mucha historia

Los primeros escritos que reflejan la existencia de la isla datan del siglo VI a.C., cuando el geógrafo romano Estrabón se refirió a ella con el apelativo de Planesia, debido a su orografía lisa que constituía un peligro en sus extremos por los bajos fondos rocosos de la Llosa. El padre Belda comenta en sus estudios, ya en el siglo XIX, que en aquella época había un poblamiento y una necrópolis en la zona de la Aladraba. Más adelante, coincidiendo con la titularidad de la isla a cargo del Concejo de Elche y los continuos ataques y colonias que los piratas establecieron en su superficie, tendría nuevos nombres, como el de Isla de Alone --identificando el archipiélago con la colonia romana situado los alicantinos barrios de Babel y Benalúa--, Islote de Santa Pola o Isla de San Pablo.

Un acontecimiento, sin embargo, cambiaría el rumbo de su devenir histórico en el siglo XVIII. En 1741, la monarquía tunecina invade y conquista la isla de Tabarka, un enclave genovés perteneciente a la Corona de Aragón y situado frente a las costas africanas. Sus habitantes, 69 familias, son llevadas al cautiverio a manos del Sultán de Argel. Pero su rey, Carlos III, consigue 27 años después que sea liberados acogiéndoles temporalmente en el colegio de los jesuitas de Alicante. Para ellos tiene pensado un nuevo emplazamiento que ha de construir en la isla, que a partir de ese momento, pasará a llamarse Nueva Tabarca en recuerdo de aquel otro feudo perdido ante el empuje del Islam.El ingeniero militar Fernando Méndez es el encargado de llevar a cabo la empresa, que a la postre será plaza militar en el Mediterráneo. Dos años después, en 1770, los escasos trescientos genoveses ocupan las viviendas que el Conde de Aranda, en representación del Rey, ha levantado para ellos en un plan urbanístico ilustrado que comprendía fortificaciones, bóvedas subterráneas, baluartes, cuarteles, cisternas para la recogida de aguas pluviales, almacenes, hornos... De la época, todavía se conservan los apellidos italianos Ruso, Parodi, Mazarello, Chacopino o Luchora.Poco a poco, con el tiempo pierde la importancia militar que tuvo en la Guerra de Independencia en la que se encarcela los prisioneros franceses o se utiliza como depósito de munición; o como cuando en plena Guerra Carlista se ejecuta a 19 sargentos carlistas en represalia por una acción similar en la que murieron 96 isabelinos. De este modo, hacia 1850, retiran al Gobernador y la Guarnición y se suspenden los privilegios de los que habían gozado los isleños pasando a formar parte depender administrativamente de la ciudad de Alicante.En los años 60, algún que otro constructor planeó recuperar la isla como atracción turística de primera categoría, pero el Ministerio corta de raíz esos planes declarándola Conjunto Histórico Artístico. Y veinte años después, la declaración de Reserva Marina vino a garantizar definitivamente el cuidado de Tabarca.

Una isla volcada con su mar

En la Reserva Marina de Tabarca están comprendidas tres zonas delimitadas. Una reserva integral que no permite ninguna actividad, excepto la científica, el bajo de la Llosa; una área de amortiguación para la protección de la reserva integral, donde se puede bucear con el permiso explícito del Ministerio; y el área que rodea la isla, donde el control lo ejerce la Consellería de Pesca.
Gracias a esta actuaciones, las aguas de Tabarca pueden seguir absolutamente trasparentes -entre 22,5 y 47,5 metros de profundidad- y la flora marina puede encontrase a mayores profundidades, tanto de sustrato blando como de sustrato rocoso. Abundan géneros de carácter tropical como la anadyomene stellata, la hypnea cercornis o la penicillus capitatus; la posidonia y la cymodocea. En cuanto a la fauna marina, el buceador puede observar con facilidad erizos, estrellas, cangrejos, caracolas, esponjas, moluscuos, pulpos, calamares, morunas y multitud de bancos de peces.

Gastronomía

Una de las cosas que no debe perderse el visitante, es el caldero tabarquí, un plato de pescado -generalmente "gallina"- y un arroz cocinado con el espeso caldo de aquel. De aperitivo, los tabarquinos aconsejan con buen criterio que se pruebe el calamar de potera a la plancha.Nosotros nos dirigimos al restaurante "La Almadraba", frente al Puerto viejo, a la derecha de la puerta de San Miguel, uno de los lugares más típicos de la isla que se fundó en 1993. Según nos comenta su encargada, tienen otro restaurante, más turístico, en la isla desde hace 30 años, el "Mar Azul". Sus especialidades son el Caldero de gallineja o de cabracho y las Calderetas de langosta y bogavante. Estas exquisiteces medierráneas no bajan de los 25 euros por persona, pero merece la pena dar un homenaje al paladar de vez en cuando. Sin desmerecer en calidad, el cliente también puede elegir de entre sus gamas de arroces -alrededor de los 15 euros- o un magnífico menú compuesto por entrantes típicos de pan amb tumaca o ali oli, albóndigas de mero, ensalada y un plato de carne o pescado con su correspondiente guarnición -por 17.50 euros-.

Parece que fue ayer...

2009-10-22T01:54:00.005+02:00

Era una deuda pendiente. ¿Cuánto tiempo podemos dejar pasar antes de descargar las fotos de nuestras cámaras? En mi caso, más de un mes. Esto es Toledo. Con Paedro y Viru... Ya era hora de que conociera su casa y que se invitase a pollo con ciruelas!!!!

Si no has visto Lost (Perdidos), no leas este post

2009-10-15T17:22:00.004+02:00

Hace unos días terminé de ver el último capítulo de la temporada 5 de Lost (Perdidos) y me quedé igual de perdido que sus protagonistas. Pero llegó María y me expuso una teoría superfreaky que me ha encantado. La lucha del bien y del mal, de Jacob contra su hermano Essau. Así que me he remitido directamente a la Biblia:

Historia de Isaac y de Jacob

Nacimiento de Esaú y de Jacob.
19 Ésta es la historia de Isaac, hijo de Abrahán:
Abrahán engendró a Isaac. 20 Tenía Isaac cuarenta años cuando tomó por mujer a Rebeca, hija de Betuel, el arameo de Padán Aram, y hermana de Labán el arameo. 21 Isaac suplicó a Yahvé en favor de su mujer, pues era estéril. Yahvé le fue propicio y concibió su mujer Rebeca.22 Pero los hijos se entrechocaban en su seno. Ella se dijo: «Siendo así, ¿para qué vivir?» Y fue a consultar a Yahvé.
23 Yahvé le dijo:
«Dos pueblos hay en tu vientre,
dos naciones que, al salir de tus entrañas, se dividirán.
La una oprimirá a la otra;
el mayor servirá al pequeño.»
24 Se le cumplieron los días de dar a luz, y resultó que había dos mellizos en su vientre. 25 Salió el primero, rubicundo todo él, como una pelliza de zalea, y le llamaron Esaú. 26 Después salió su hermano, cuya mano agarraba el talón de Esaú, y se llamó Jacob. Isaac tenía sesenta años cuando los engendró.
27 Crecieron los muchachos. Esaú llegó a ser un cazador experto, un hombre montaraz, y Jacob un hombre muy casero. 28 Isaac quería a Esaú, porque le gustaba la caza, y Rebeca quería a Jacob.

Esaú vende la primogenitura.
29 Una vez, Jacob había preparado un guiso cuando llegó Esaú del campo, agotado. 30 Dijo Esaú a Jacob: «Oye, dame a probar de lo rojo, de eso rojo, porque estoy agotado.» -Por eso se le llamó Edom.- 31 Dijo Jacob: «Véndeme ahora mismo tu primogenitura.» 32 Dijo Esaú: «Estoy que me muero. ¿Qué me importa la primogenitura?» 33 Dijo Jacob: «Júramelo ahora mismo.» Y él se lo juró, vendiendo su primogenitura a Jacob. 34 Jacob dio a Esaú pan y el guiso de lentejas, y éste comió y bebió, se levantó y se fue. Así desdeñó Esaú la primogenitura.

Mola eh???????

Jacob suplanta a Esaú en la bendición paterna.
27

1 Como hubiese envejecido Isaac y ya no viese por tener debilitados sus ojos, llamó a Esaú, su hijo mayor, y le dijo: «¡Hijo mío!» Él respondió: «Aquí estoy.» 2 «Mira, dijo, me he hecho viejo e ignoro el día de mi muerte. 3 Así pues, toma tus saetas, tu aljaba y tu arco, sal al campo y me cazas alguna pieza. 4 Luego me haces un guiso suculento, como a mí me gusta, y me lo traes para que lo coma, a fin de bendecirte antes de morir.» -5 Ahora bien, Rebeca estaba escuchando la conversación de Isaac con su hijo Esaú.- Esaú se fue al campo a cazar alguna pieza para el padre, 6 y entonces Rebeca dijo a su hijo Jacob: «Acabo de oír a tu padre que hablaba con tu hermano Esaú y le decía: 7 Tráeme caza y hazme un guiso suculento para que yo lo coma y te bendiga delante de Yahvé antes de morir. 8 Pues bien, hijo mío, hazme caso en lo que voy a recomendarte. 9 Ve al rebaño y tráeme de allí dos cabritos hermosos. Yo haré con ellos un guiso suculento para tu padre, como a él le gusta, 10 y tú se lo presentas a tu padre, que lo comerá, para que te bendiga antes de morir.»
11 Jacob dijo a su madre Rebeca: «¡Pero si mi hermano Esaú es velludo, y yo soy lampiño! 12 ¡A ver si me palpa mi padre y le parece que estoy mofándome de él! ¡Entonces me habré buscado una maldición en vez de una bendición!» 13 Dícele su madre: «¡Sobre mí tu maldición, hijo mío! Tú obedéceme y basta; ve y me los traes.» 14 Él fue a buscarlos y los llevó a su madre, que hizo un guiso suculento, como le gustaba a su padre. 15 Después tomó Rebeca ropas de Esaú, su hijo mayor, las más preciosas que tenía en casa, y vistió a Jacob, su hijo pequeño. 16 Luego, con las pieles de los cabritos le cubrió las manos y la parte lampiña del cuello, 17 y puso el guiso y el pan que había hecho en las manos de su hijo Jacob.
18 Éste entró adonde su padre y dijo: «¡Padre!» Él respondió: «Aquí estoy; ¿quién eres, hijo?» 19 Jacob dijo a su padre: «Soy tu primogénito Esaú. He hecho como dijiste. Anda, levántate, siéntate y come de mi caza, para que me bendigas.» 20 Dice Isaac a su hijo: «¡Qué listo has andado en hallarla, hijo!» Respondió: «Sí; es que Yahvé, tu Dios, me la puso delante.» 21 Dice Isaac a Jacob: «Acércate, que te palpe, hijo, a ver si realmente eres o no mi hijo Esaú.» 22 Jacob se acercó a su padre Isaac, que lo palpó y dijo: «La voz es la de Jacob, pero las manos son las manos de Esaú.» 23 Y no lo reconoció, porque sus manos estaban velludas, como las de su hermano Esaú. Luego se dispuso a bendecirlo. 24 Dijo, pues: «¿Eres tú realmente mi hijo Esaú?» Respondió: «El mismo.» 25 Dijo entonces: «Acércamelo, que coma de la caza, hijo, para que pueda bendecirte.» Le acercó la caza y comió; le trajo también vino, y bebió. 26 Luego le dice su padre Isaac: «Acércate y bésame, hijo.» 27 Él se acercó y le besó, y al aspirar Isaac el aroma de sus ropas, lo bendijo diciendo:
«Es el aroma de mi hijo
como el aroma de un campo
que ha bendecido Yahvé.
28 ¡Pues que Dios te dé el rocío del cielo
y la grosura de la tierra,
cantidad de trigo y mosto!
29 Sírvante pueblos,
adórente naciones,
sé señor de tus hermanos
y adórente los hijos de tu madre.
¡Quien te maldijere, maldito sea,
y quien te bendijere, sea bendito!»
30 Así que hubo concluido Isaac de bendecir a Jacob, y justo cuando acababa de salir Jacob de la presencia de su padre Isaac, llegó su hermano Esaú de su cacería. 31 Hizo también él un guiso suculento y, llevándoselo a su padre, le dijo: «Levántese mi padre y coma de la caza de su hijo, para que puedas bendecirme.» 32 Le dice su padre Isaac: «¿Quién eres tú?» Contestó: «Soy tu hijo primogénito, Esaú.» 33 A Isaac le entró un temblor fuerte, y le dijo: «Pues entonces, ¿quién es uno que ha cazado una pieza y me la ha traído? Porque de hecho yo he comido antes que tú vinieses, y le he bendecido, y bendito está.» 34 Al oír Esaú las palabras de su padre, lanzó un grito fuerte y por extremo amargo, y dijo a su padre: «¡Bendíceme también a mí, padre mío!» 35 Le respondió: «Ha venido astutamente tu hermano y se ha llevado tu bendición.» 36 Dijo Esaú: «Con razón se llama Jacob, pues me ha suplantado dos veces: se llevó mi primogenitura y ahora se ha llevado mi bendición.» Y añadió: «¿No has reservado alguna bendición para mí?» 37 Respondió Isaac y dijo a Esaú: «Mira, le he puesto por señor tuyo, le he dado por siervos a todos sus hermanos y le he abastecido de trigo y vino. Según eso, ¿qué voy a hacer por ti, hijo mío?» 38 Dijo Esaú a su padre: «¿Es que tu bendición es única, padre mío? ¡Bendíceme también a mí, padre mío!» Isaac guardó silencio y Esaú alzó la voz y rompió a llorar. 39 Su padre Isaac le dijo por respuesta:
«Lejos de la grosura de la tierra
será tu morada,
y lejos del rocío que baja del cielo.
40 De tu espada vivirás
y a tu hermano servirás.
Mas luego, cuando te hagas libre,
partirás su yugo de sobre tu cerviz.»
41 Esaú se enemistó con Jacob a causa de la bendición con que le había bendecido su padre; y se dijo Esaú: «Se acercan ya los días del luto por mi padre. Entonces mataré a mi hermano Jacob.» 42 Se dio aviso a Rebeca de las palabras de Esaú, su hijo mayor; y ella envió a llamar a Jacob, su hijo pequeño, y le dijo: «Mira, tu hermano Esaú va a vengarse de ti matándote. 43 Ahora, pues, hijo mío, hazme caso: avíate y huye a Jarán, a donde mi hermano Labán, 44 y te quedas con él una temporada, hasta que se calme la cólera de tu hermano; 45 hasta que se calme la ira de tu hermano contra ti, y olvide lo que has hecho. Entonces enviaré yo a que te traigan de allí. ¿Por qué he de perderos a los dos en un mismo día?»

...y la historia sigue...

Encuentro de Esaú y Jacob.

1 Jacob alzó la vista y, al ver que venía Esaú con cuatrocientos hombres, repartió a los niños entre Lía y Raquel y las dos siervas. 2 Puso a las siervas y sus niños al frente; después a Lía y sus niños, y a Raquel y José en la zaga, 3 y él se les adelantó y se inclinó en tierra siete veces, hasta llegar donde su hermano. 4 Esaú, a su vez, corrió a su encuentro, lo abrazó, se le echó al cuello, lo besó y lloró. 5 Levantó luego los ojos y, al ver a las mujeres y a los niños, dijo: «¿Qué son de ti éstos?» -«Son los hijos que ha otorgado Dios a tu siervo.» 6 Entonces se acercaron las siervas con sus niños y se inclinaron. 7 Después se acercó también Lía con sus niños y se inclinaron. Y por último se acercaron José y Raquel y se inclinaron.
8 Dijo Esaú: «¿Qué pretendes con toda esta caravana que acabo de encontrar?» -«Es para hallar gracia a los ojos de mi señor.» 9 Dijo Esaú: «Tengo bastante, hermano mío; sea para ti lo tuyo.» 10 Replicó Jacob: «De ninguna manera. Si he hallado gracia a tus ojos, toma mi regalo de mi mano, ya que he visto tu rostro como quien ve el rostro de Dios, y me has mostrado simpatía. 11 Acepta, pues, el obsequio que te he traído; pues Dios me ha favorecido y tengo de todo.» Y le instó tanto que aceptó.

Jacob se aparta de Esaú.
12 Dijo Esaú: «Vámonos de aquí, y yo te daré escolta.» 13 Él le dijo: «Mi señor sabe que los niños son tiernos y que tengo conmigo ovejas y vacas criando; un día de ajetreo bastaría para que muriese todo el rebaño. 14 Adelántese, pues, mi señor a su siervo, que yo avanzaré despacito, al paso del ganado que llevo delante, y al paso de los niños, hasta que llegue donde mi señor, a Seír.» 15 Dijo Esaú: «Entonces voy a destacar contigo a parte de la gente que me acompaña.» -«¿Para qué tal? Con que halle yo gracia a los ojos de mi señor...» 16 Rehízo, pues, Esaú aquel mismo día su camino rumbo a Seír, 17 y Jacob partió para Sucot, donde edificó para sí una casa y para su ganado hizo cabañas. Por donde se llamó aquel lugar Sucot.

El tema está de puta madre porque Benjamín (Ben), es hijo de Jacob!!!!!!! y muere al parir su madre... ¿cos recuerda a algo??????

Nacimiento de Benjamín y muerte de Raquel.
16 Partieron de Betel y, cuando aún faltaba un trecho hasta Efratá, Raquel tuvo un mal parto. 17 Sucedió que, en medio de los dolores del parto, le dijo la comadrona: «¡Ánimo, que también éste es hijo!» 18 Entonces ella, al exhalar el alma, cuando moría, le llamó Ben Oní; pero su padre le llamó Benjamín. 19 Murió Raquel y fue sepultada en el camino de Efratá, o sea Belén. 20 Jacob erigió una estela sobre su sepulcro: es la estela del sepulcro de Raquel hasta hoy.

Al final, es Esaú el que emigra... será ese el final de la serie????????????????????????????????

6 Esaú tomó a sus mujeres, hijos e hijas y a todas la personas de su casa, su ganado, todas sus bestias y toda la hacienda que había logrado en territorio cananeo, y se fue al país de Seír, enfrente de su hermano Jacob, 7 porque los bienes de entrambos eran demasiados para poder vivir juntos, y el país donde residían no daba abasto para tanto ganado como tenían. 8 Esaú se estableció, pues, en la tierra de Seír. Esaú es Edom.

Rutinas

2009-09-24T17:07:00.002+02:00

Fin de semana y vuelvo a trabajar. ¡Qué coñazo! No estoy llevando nada bien el mes de septiembre, enganchado a la serie de Perdidos, estoy olvidándome de todo lo demás: hacer deporte, cacharrear en el garaje, limpiar la casa, jugar con el gatito, leer un poco... Estoy deseando que llegue el lunes cuanto antes. Es el momento de ordenarlo todo y empezar a funcionar. Pero eso tendrá que esperar al menos tres días más.
Vuelvo a la rutina del blog, ahora en los ratos muertos del periódico porque sé que cuando llegue a casa no voy a tener ni ganas ni fuerzas de ponerme a escribir. Pero como no me ocurre nada digno de mención me dedico a vomitar percepciones... ¡Que os sea leve septiembre!

¿Alguien me subroga ?

2009-09-23T16:32:00.005+02:00

Ibanesto me denegó la subrogación de mi hipoteca. Barclays también. Dicen que no gano dinero suficiente como para pagar una couta de 600-700 euros al mes, pese a que actualmente pago más de 1.000 y no he devuelto ni una letra. Paradojas de la vida... El otro día, mirando lo papeles del banco vi que tengo que estar pagando mi casa hasta el 2044. Hoy, cuando lo he comentado en la comida un compañero (de menor edad) me ha dicho que cómo voy a pagar hasta el 2044 si no estaré vivo ese año (a grosso modo).
Tócate los cojones. ¿Por qué no voy a estar vivo en el 2044? Vale, no me alimento muy bien, fumo, salgo de copas con los amigos... pero hago deporte de vez en cuando y en general todo el mundo dice que no aparento la edad que tengo. Pero, ¿y si es cierto y no estoy vivo en 2044? Puede suceder. ¿Por qué no? Al fin y al cabo vivo al límite trasladándome de un sitio a otro en una moto de gran cilindrada y bebo coca-cola en las comidas.
Por si esto ocurre, o por si no sucede, voy a seguir como hasta ahora, viviendo como vivo porque es la mejor de todas las malas maneras de pasar por el mundo. Y entre tanto, a ir liquidando todos los proyectos que tengo en mente: terminar la tesis, construir un kayak, forrar los armarios, pintar un casco, algún que otro finde con amigos en una casa rural, crear un jardín japonés... ¿Alguien se subroga a mis planes? ¿alguien me subroga?

Odio el tedio

2009-08-27T12:41:00.003+02:00

Odio los días de transición. Odio los tiempos en los que no sucede nada, en los que pasan los días sin sentido, sin utilidad (más allá sumar jornadas laborales para completar un mes y cobrar un dinero siempre insuficiente), las temporadas sin expectativas ni ilusiones nuevas. Estoy en esos días, que se le va a hacer. Sólo espero que llegue la noche para tener un poco de tiempo para mí que malgasto viendo pelis malas (las seis de Rocky, sin ir más lejos), en salir a correr en un estado de forma lamentable... o en dormir, la actividad más estúpida de nuestras vidas que a veces incluso está aderezada de sueños incomprensibles o pesadillas desagradables. Odio, odio, odio, odio, odio, odio, odio, odio el tedio. Pero me toca vivir con él como compañero de viaje al menos durante dos semanas.
Septiembre es el mes de tedio pero mucho más aun los últimos días de agosto en los que cada uno está pensando en lo suyo, en qué hacer con su vida, en qué colección por fascículos empezar, a qué gimnasio apuntarse, qué curso de idiomas comenzar... total, para nada, porque en octubre la rutina diaria nos habrá llegado de nuevo destrozando todas esas buenas intenciones... ¿Lo he dicho antes? Sí, odio el tedio y odio los últimos días de agosto. Yo soy así.

De vuelta

2009-08-19T23:56:00.004+02:00

Acabo de regresar de mis vacaciones, con más de 1.700 kilómetros de moto (sólo hoy, de Ojedo-Cantabria a San Juan-Alicante, un total de 849 km) en mi trasero. He disfrutado de excursiones en quad, la ruta larga de senderismo desde Fuente Dé a Espinama por los puertos de Áliva, 12 kilometros en canoa por el Sella desde Arriondas a Ribadesella, aderezados de sidra, orujo, cabrales y chuletones de ternera asturiana de más de medio kilo... Y siempre, con la mejor de las compañías, los buenos amigos... Y ahora, a descansar... ¡Hasta mañana!

De veraneo

2009-07-28T00:29:00.002+02:00

Comienzan mis primeras vacaciones. Como pasan de los 20 días, ni siquiera voy a contarlos, no sé si veintitrés, veinticuatro o sólo veintidós. Los veranos han dejado de ser lo que eran. Ya no hay apartamento en TorreMediterráneo y por tanto, tengo que coger la bici para ir a la playa... Ya no estamos la mayoría solteros y con ganas de salir de copas hasta el amanecer. La crisis ha hecho estragos en nuestras economías y por ahora no hay planes alternativos...
Pero son vacaciones. VACACIONES!!!!! ¿Qué más se puede pedir?

Demasiado ocupado...

2009-06-26T02:33:00.002+02:00

AJAX

2009-06-16T01:02:00.003+02:00

Os presento a Ajax, mi nuevo amigo. Si véis que escribo de forma entrecortada [...] es porque apenas nos conocemos y está explorando a su nuevo amo y sus pertenencias. Es decir, cuanto puede llegar a estirar los hilos de las sábanas sin romperlos o a que saben los dedos de mis pies.

Está malito, como yo. A los dos nos ha salido un orzuelete. Eso es que estamos bajos de defensas [...] así que mañana a primera hora cogemos la moto y nos vamos a veterinario a que nos vacunen.

Ha sido una sorpresa. Gus y Sara se han presentado en mi casa con esta preciosidad gatuna temiendo que a lo mejor no quisiese adoptarle. Y aquí estamos, conociéndonos un poquito.

Con el trajín de la noche no me ha dado tiempo a llamar a Ali y preguntarle por su primer día con esa preciosa siamesa. Ya se habían acostado las dos cuando lo he intentado [...] dhsfs fghf gf hgf hgf hgf g h fhh [...] Vaya, parece que Ajax quiere ser periodista, aporrea con sus pequeñas almohadillas el teclado. Eso sí, le voy a tener que enseñar ortografía y gramática gatuna...
Acaba de dormirse a la altura de mi rodilla, así que yo voy a hacer lo propio. Hasta mañana.

Cerrado por vacaciones

2009-06-08T20:13:00.003+02:00

Me siento cansado pero alegre. Ha sido un finde muy intenso. Y no sólo por ser redactor de política y haberme tenido que enfrentar a una nueva jornada electoral (que ha sido lo de menos), sino por todo. He disfrutado cada minuto. Es curiosa la sensación de plenitud que se alcanza cuando sabes lo que quieres y al tiempo tienes suficientemente abierta la mente como para aceptar lo que te venga, sea lo que sea, de buena gana. Los 36 han empezado muy bien más allá de la victoria de Rajoy y Camps. Gracias a todos los que me habéis llamado o escrito un sms por mi cumpleaños. Y a los que os habéis olvidado, no os guardo rencor. Tenía otras cosas mejores que hacer y en lo que pensar...

Empiezan a hacer mella los meses y conforme se acerca el verano se reduce la tensión informativa y las ganas de pasar las tediosas tardes en la redacción de un periódico (sobre todo porque afuera hay luz hasta que te vas a casa). Empiezas a ir a ralentí, a dejarte llevar, a esperar que lleguen cuanto antes las vacaciones... Por eso me encanta cogerme unos días libres en junio, como esta semana. Poder evadirme de las obligaciones diarias y viajar a Madrid a ver a la familia y los amigos. Supongo que es una gasolina imprescindible sin la cual no sería posible llegar julio o agosto de una pieza. Por eso este blog va a permancer un poco mudo durante algún tiempo, unos días... aunque vosostros ya estáis acostumbrados últimamente ¿no?...

A los que no os vea este sábado en El Refugio, hasta la vuelta!!!!

Los 36

2009-06-05T12:35:00.009+02:00

Paso como puedo el último día de mis 35. A partir de mañana estaré más cerca de los 40 que de los 30. Los 36 me pillan en el mejor momento de la vida, casi por sorpresa, como un aviso de que esto empieza a tomar la dirección descendente. De nada sirve que tenga una familia maravillosa (la nuclear, por supuesto, que de la otra no quiero saber nada), que tenga los mejores amigos que pude nunca imaginar (para cada uno los suyos son los mejores, pero es que yo con mi gente me lo paso 'teta'), compañeros de trabajo inteligentes, eficaces, solidarios, diligentes y sin malos rollos (por lo menos, que yo sepa hacia mí, que seguro que cuando se van a comer juntos al 'gordura' y no estoy yo me ponen a caldo). De nada sirve que haya cumplido mis sueños de tener un trabajo estable, una buena moto, la casa de mi vida, una biblioteca que crece y crece, todo tipo de aparatos más o menos tecnológicos de última generación... De nada sirve tener un curro más o menos creativo y que me gusta y que al tiempo haya previsiones de cobrar más (desde hace un año), aunque sea una miseria. De nada sirven los proyectos pendientes: arreglar el jardín, pintar la fachada, construir el neosac2, aprender a fundir esculturas de bronce, adquirir conocimientos de náutica... Los 36 me han pillado con trabajo, salud y dinero, como un morlaco de 500 kg recibido 'a puerta gallola', distraído mirando al tendido a ver si veo a una jacona-pimpollo-reventón... Así que habrá que hacer de tripas corazón y recibirlos con una sonrisa!!!!

Tirando pa'lante

2009-05-25T13:50:00.005+02:00

Por fin me ha pagado Hacienda la devolución de la renta de 2008. La desagradable sorpresa es que me ha descontado una multa de 166 euros del Ayuntamiento de Madrid que nunca me fue notificada. De perdidos al río... ni la pienso reclamar...

Por fin, con ese dinero, podré empezar a tapar los agujeros que han dejado el techo de mi vida económica como un colador. Las goteras estaban empezando a provocar que el agua me llegase al cuello. Cinco meses sin alquilar la habitación, 10 meses sin que se me pague el prometido aumento por hacerme cargo de los fines de semana en el periódico, una tarjeta de crédito que tiembla como un flan desde que me fui de viaje a Escocia han podido con mi maltrecho pecunio mensual. No nos engañemos, la culpa es sólo mía por ser tan desordenado con el dinero como con las comidas. Yo, por definición, gasto y no ahorro. Intento vivir la vida como si mañana me fuese a atropellar un camión (esperemos que no, cruzo los dedos). No voy a solucionar este caos en un momento pero es que tampoco sé si quiero solucionarlo...

Esta tarde viene mi nueva inquilina por los próximos tres meses. De nuevo compartir mi casa pero de nuevo también, a conocer personas, vivencias... Tiro pa'lante como cualquier otro españolito trabajador de clase media ¡qué no es poco!

Domingo de playa

2009-05-19T01:10:00.003+02:00

El domingo por la mañana me di el primer baño de la temporada en las cristalisnas y todavía frías aguas de la playa de San Juan. A veces me pregunto porqué emigré de mi Madrid natal... y siempre encuentro respuesta en la playa, el lugar en que fui feliz a los 10, a los 20, a los 30... y sigo siéndolo a los 35. Lo mismo da que sea dando un paseo bajo ese cielo invernal que amenaza lluvias torrenciales o tirado en verano sobre una tolla que no impide que termines rebozado de arena como una croqueta. Alicante no es la tierra prometida, es la tierra elegida (por mí), y como entiendo las elecciones como un supremo acto de autonomía, voluntad y libertad, no hay sitio mejor en el mundo (para mí) como éste.

Un domingo más desayuné mi café con leche y mi tostada con tomate y queso en el Azul a pie de playa, ojeando (y hojeando) el periódico, y como siempre, preocupado por si llevaba suficiente dinero suelto para las viandas, el diario y el tabaco. Sí, lo sé, es absurdo pero siempre llevo el dinero líquido justito (es un coñazo parar a sacar dinero con la moto, el casco, el periódico, el tabaco, la toalla... manías de uno...) temiendo que los tres euros que dejo para el desayuno no sean suficientes porque el dueño del local haya decidido que ya ha llegado el verano, y con él los madriles, es decir, la excusa perfecta para elevar la inflación en el sector de la restauración local (algún día haré un post en contra de usar el término "restauración" para hablar de restaurantes; para mí la restauración tiene más que ver con el arte o la artesanía... pero esa es otra historia). Finalmente, tras mis desvelos me tranquilicé cuando el camarero me pidió los tres euros de rigor y vi que todavía me sobraban monedas para dejarle propina, como siempre.

De ahí, a la arena en una playa en la que te da tiempo mientras te acercas a la orilla a otear el lugar en donde están los cuerpos femeninos más esbeltos y los bikinis más pequeños. Al fin y al cabo, si vas a estar al menos dos horitas bajo el sol abrasador lo mejor es tener un paisaje alrededor lo suficientemente agradable como para de vez en cuando levantar la vista de las páginas del libro (en este caso, "El asombroso viaje de Pomponio Flato", el último de Mendoza; muy recomendable para pasar un buen rato) y encontrar una razón más para pensar que Alicante es el Edén, aunque no lo sea (por razones obvias, generalmente lo alicantinos).

Ubicado, barnizado de protector solar, y tras vuelta y vuelta como un bistec poco hecho, me di cuenta de que entre la del bikini y yo se había situado el típico pesao frisando los cuarenta. Un tipo lo suficiente "definido" como para ser la envidia de los michelines de sus amigotes, pero con un cartel en la frente que le delata: "divorciado cachondón o en su defecto eterno soltero a lo Peter Pan más cerca de inspirar lástima que envidia". Y así fue.

A todo esto yo me estaba preguntando (siempre lo hago en la misma situación) porqué soy capaz de oír las conversaciones de personas que están a 10 metros cuando estoy tumbado en la playa mientras que de normal estoy más teniente que Franco cuando hacía la mili en África. Algún físico me sacará de dudas algún día. Y fue entonces cuando Peter (Pan) se incorporó y le preguntó a la del bikini mínimo qué estaba leyendo. ¡Qué grande! Siempre me ha admirado la gente sin vergüenza, capaz de iniciar cualquier conversación en cualquier sitio. Aunque esa admiración me duró poco. La segunda pregunta fue: "¿Y está bueno?". ¿Bueno? Bueno está un entrecot a la pimienta, o un dónuts o si te gusta que te entren por el garaje, un tío, si se me permite. Pero nunca un libro. A pesar de lo estúpido de su pregunta la chica le contestó amablemente, le dio dos besos cuando se le acercó y charlaron durante cinco minutos.

¿Moraleja? Aun no la tengo clara pero independientemente de que quedase como un mastuerzo le tengo que reconocer la virtud de haberlo intentando. Por cierto, yo me quemé una franja de la espalda en la que no me puse protector solar. Es lo malo que tiene ir solo la la playa...

Sin ánimo de ofender

2009-05-12T23:22:00.005+02:00

Que conste que no lo recojo por nadie en especial. No albergo ningún reproche hacia ninguna mujer. La única a la que podría reprochar algo sólo me inspira indiferencia, más allá de una leve e insana curiosidad satisfecha por saber que cada día tiene más cartucheras y pinta de viejuna. Sólo quiero subrayar con este post la letra de una canción que hoy sería imposible grabar en un disco. La tacharían de machista y los más jóvenes del lugar seguramente necesitarían un diccionario para entender que dice Antonio Machín (un genio) aparte de los coros... No lo digo yo, lo dicen (y lo confirma el Farero) las estadísticas sobre el nivel de comprensión lectora en nuestro sistema educativo. Ahí va el regalo para vuestros oídos...

"Maldita

penetraste en el centro, de mi pobre corazón

lacerando con tu falsa, lo más hondo de mi alma tan tranquila

sin amor

maldita

cuántas cosas te dio el mundo, para ti vive el amor

que con gracia tu subyugas, a los seres que enamoras con tu estilo

superior

Tentadora, que trasciende la impostura

bien ocultas la malicia de tu par

lacerando con tu falsa lo más hondo de las almas que has ganado

con maldad.

Maldita

penetraste en el centro, de mi pobre corazón

lacerando con tu falsa, lo más hondo de mi alma tan tranquila

sin amor

maldita

cuantas cosas te dio el mundo, para ti vive el amor

que con gracia tu subyugas, a los seres que enamoras con tu estilo superior

Tentadora, que trasciende la impostura

bien ocultas la malicia de tu par

lacerando con tu falsa lo más hondo de las almas que has ganado

con maldad.

Que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son

cuando una mujer te cela,

y veas lágrimas correr no olvides que la mujer,

de llanto ha hecho una escuela

que maldita son las mujeres, que maldita son

si llora al controvertir o sollozar yo la escucho

pero cuando llora mucho su llanto me hace reír

que maldita son las mujeres, que maldita son

ni dándome un beso ardiente, mas nunca me engañaran pues sé que son como el pan,

que hay que comerlo caliente

que maldita son las mujeres, que maldita son

que maldita son las mujeres, que maldita son"

Viejas amigas, jóvenes amigas

2009-05-10T22:57:00.003+02:00

Escribo en la cama, cuando termina el domingo y empieza una semana de las "largas". No podré volver a descansar hasta el próximo lunes, como poco, y se me antoja un tunel demasiado largo. Sé que a mitad de semana ya no quedarán fuerzas más que para ir al ralentí, ni siquiera quedarán muestras visibles del sol en mi piel, ese que me ha dejado marcadas las gafas como si mi cara fuese un pastel de fresa y nata y que mañana luciré con orgullo. Pero ha sido buen fin de semana, de relax, de comidas y cenas pausadas (si no fuese porque Marina perdía el tren), de reencuentros, de películas tirado en el sofá, de cacharreos variados en el garaje, del cigarrito en la cristalera del jardín cuando el cielo se ha vuelto gris y a descargado cuatro gotas de lluvia, de divertida lectura y de bulliciosos aperitivos y paellas a la orilla del mar...

Me encanta esta época del año. La gente tiene otra alegría. Los días son largos y se está igual de a gusto en casa que en la calle. Afloran los planes para compartir cualquier tiempo libre, para programar el verano. Estoy convencido de que en los meses de mayo y junio hay menos suicidios, menos discusiones, menos malos rollos.

Marina (las dos, madre e hija), Nuria y Silvia... de nuevo juntas, como en la foto de hace más de una década. Faltaba Mato, porque ha querido faltar... El tiempo pasa pero seguimos ahí, todos juntos, cada uno con nuestras historietas, éxitos y fracasos... y lo que es más importante, todos estamos BIEN, pese a las preocupaciones coyunturales del momento... Yo, incluso que he quitado una preocupación hoy alquilando de nuevo la habitación... pero eso es otra historia...

Adiós, amigo...hasta siempre

2009-04-29T01:34:00.003+02:00

Un día, no hace mucho, decidí que ibas a ser tú lo primero que apareciera en este blog. Mi gato...

Buena suerte gatuna en el paraíso de los maullidos y las gatitas... Surca los tejados del cielo felino y sé feliz y libre como sólo puede uno de nuestra especie... Adiós, amigo... hasta siempre...

Me siento desactualizado

2009-04-20T17:03:00.002+02:00

Me siento absolutamente desactualizado. El otro día, charlando con los Marqueses descrubí que existe un nuevo tipo de "tribu urbana" (supongo que eso ya es de por sí desactualizado, que tiene que ver con los 80s y 90s) que son los "emo" (emotional). Algo así como seguidores de The Cure descafeinados y sensibleros. Una especie de poperos pseudogóticos que se tapan un ojo con el flequillo y que tienen sus propios detractores, los "anti-emo", que viene a ser los machotes que antes decíamos ser heavys o punkies mientras que los sensibleros se dedicaban a bailar música de Mecano. ¡Mecano en diez que viejo estoy!

Pero es que hoy, mientras degustabamos una ensalada de pollo a la mostaza, mis compañeros Sergio, Salu y Tere (que rondan los 10 años menos que yo) me han abierto los ojos a un nuevo mundo: el de los acrónimos que se utilizan en los chats, los facebook, etc. Sigals como WTF, GL, LOL, OMG, GG, NSFW! que he visto por ahí y que no tenía ni de idea de qué significaban. Así que me he dedicado a navegar un ratito para ponerme al día:

-WTF (What the Fuck). Es una expresión coloquial del inglés usada también en Internet para mostrar estupefacción, confusión o asombro, con cierta carga emocional. Por su versatilidad a veces se denomina, apropiadamente, la partícula interrogativa universal. Algunas posibles traducciones de WTF al castellano son: ¿Pero, qué cojones? ¡Pero qué coño! ¿Pero... qué diablos? ¡Pero qué mierda! ¿Pero... qué diantres? ¡Pero qué demonios! ¡Alucino con la Peña! Hay quien como eufemismo, usa Whiskey Tango Foxtrot.

-OMG (Oh My God - oh Dios mío, en español), es una expresión inglesa de asombro abreviada en chats y foros de internet. Incluso puede tener su versión meapilas como "oh my gosh", cuyo significado expresivo es el mismo pero según las creencias cristianas es un modo de no usar el nombre de Dios (God) en vano. Hay incluso un diccionario para descerebrados en la web http://www.netlingo.com/dictionary.php

Cuando descubra qué coño significa el resto, os iré informado...

Dos canciones más...

2009-04-19T18:44:00.003+02:00

Nada es gratuito

2009-04-15T01:12:00.004+02:00

A veces sabes lo que te espera. Los estados anímicos por los que vas a pasar en un futuro cercano dependiendo de las decisiones que tomas. Todo tiene un precio. Nada es gratuito. El otro sábado, Sara me hizo la pregunta fatídica y no pude contestarle otra cosa que un "sí". Y entonces fue cuando me di cuenta de que había llegado el momento de pagar el precio.

Bueno, pues ahora estoy en esas. Lo había camuflado con cosas urgentes, con la visita y el disfrute de los amigos, con los planes de futuro a corto plazo, con los proyectos pendientes... en una fiebre de hedonismo que está muy bien, pero que se acaba yendo para dar paso a la rutina. Asumo el precio y lo pago porque lo sabía. De las cuatro cosas todavía me queda la salud y el trabajo. Además, cada vez los días son más largos y empieza calentar el sol a las orillas del Mediterráneo... Además Hacienda dice que va a pagar pronto, a partir de mañana... ¿qué más se puede pedir?

Against the wind
It seems like yesterday
But it was long ago
Janey was lovely, she was the queen of my nights
There in the darkness with the radio playlng low
And the secrets that we shared
The mountains that we moved
Caught like a wildfire out of control
Till there was nothing left to burn and nothing left to prove
And I remember what she said to me
How she swore that it never would end
I remember how she held me oh so tight
Wish I didnt know now what I didnt know then
Against the wind
We were runnin against the wind
We were young and strong, we were runnin
Against the wind
And the years rolled slowly past
And I found myself alone
Surrounded bv stranners I thought were my friends
I found myself further and further from my home
And I guess I lost my way
There were oh so many roads
I was living to run and running to live
Never worried about paying or even how much I owed
Moving eight miles a minute for months at a time
Breaking all of the rules that would bend
I began to find myself searchin
Searching for shelter again and again
Against the wind
A little something against the wind
I found myself seeking shelter against the wind
Well those drifters days are past me now
Ive got so much more to think about
Deadlines and commitments
What to leave in, what to leave out
Against the wind
Im still runnin against the wind
Well Im older now and still
Against the wind

Parece que fue ayer
Pero hace mucho
Janey era encantadora, ella era la reina de mis noches
Allí en la oscuridad con la radio sonando bajo
y los secretos que compartimos
las montañas que movimos
Cogidos como un reguero de pólvora fuera de control
Hasta no había nada más para quemarse y nada más que demostrar
Y recuerdo lo que ella me dijo
Como ella juró que esto nunca se terminaría
recuerdo como ella me sostuvo ah tan apretado
Desearía no saber ahora lo que supe entonces
Nosotros corrimos contra el viento
Nosotros éramos jóvenes y fuertes, nosotros corrimos
Contra el viento
y los años echaron a rodar despacio por delante y me encontré solo
Rodeado de extraños que pensé eran mis amigos
que encontré yo mismo más lejos y más lejos de mi casa
y adivino que perdí mi camino
había ah tantos caminos que yo vivía para correr
y controlando para vivir
Nunca preocupado sobre el pago o aún cuánto debí
Moviendo ocho millas por minuto durante meses a la vez
Rompiendo todas las reglas que se doblarían
y comencé a encontrarme a mí mismo buscando
el refugio una y otra vez
Contra el viento
un poco algo contra el viento
me encontré yo mismo buscando el refugio contra el viento
Bien aquellos días de vagancia están delante de mí ahora
Tengo mucho que pensar ahora
en Plazos y compromisos
Que en dejarlo, que excluir
Contra el viento
Todavía estoy corriendo contra el viento
Bien estoy más viejo ahora y todavía
Contra el viento

Vacaciones

2009-04-07T04:04:00.004+02:00

Parecía increíble pero llegaron al fin. Nueve días en los que no hacer nada o mucho, depende de cómo se mire. Hay muchos proyectos pendientes, en el jardín, en la casa, cosas para la moto que hay que ir implementando, una tesis doctoral inacabada... y el primero lo he gastado en comer, ver pelis, jugar al monopoly, y reírnos con vídeos del youtube en los que la peña da sustos y se mete hostiones. Todo ello, con los AMIGOS... ¿Había algún modo mejor? Incluso he perdido en el juego porque me he quedado sin dólares que gastar en casas y hoteles... Debe ser que como dice Pinchitos, tengo una personalidad "amarilla"... Benditas vacaciones de una Semana Santa que para mí tiene más que ver con la Luna que con la invención por unos fanáticos, de la muerte de un líder religioso hace más de 2.000 años (Winkipedia: La Pascua de Resurrección es el domingo inmediatamente posterior a la primera Luna llena tras el equinoccio de primavera, y se debe calcular empleando la Luna llena eclesiástica; sin embargo, ésta casi siempre coincide con la Luna llena astronómica, de modo que para efectos de cálculo es generalmente válido emplear la más tradicional definición astronómica).

El "feisbú"

2009-03-30T23:55:00.010+02:00

Primero fue el ordenador. ¡Joder! Tenía doce años cuando mis padres se gastaron de aquellas unas 52.000 pelas en el Sinclair ZX Spectrum de 48 k. Total pa'na... Incluso compraron una enciclopedia que se titulaba "My computer" para ver si sacaban algo de provecho de sus vástagos. Por supuesto, después de mirar las ilustraciones del primer tomo mi hermano y yo volvimos a depositarlo en el mismo sitio de la estantería. ¡Hala! ¡A coger polvo! De aquella máquina sólo sacamos unas cuantas partidas a "El Muro" y una hipermetropía de mirar la televisión durante minutos, aquellas rayas amarillas y azules y el sonidito a escacharrao que hacía. Y eso, si "cargaba", porque si no le ponías el volumen correcto (nuestro radiocassette no lo señalaba porque tan sólo tenía una ruedecita estriada), ni siquiera funcionaba. Aun así yo sabía que el futuro estaba en aquella máquina. Me imaginaba que cuando tuviese 20 años heredaría el spectrum y se lo acoplaría a mi coche para que se pareciera a kit, el coche fantástico...

Sin embargo, como uno es creativo, me hice el interesante y elegí diseño a informática cuando llegué a BUP. Mientras el resto de mis compañeros de letras aprendían Basic yo me iba con los de ciencias a proyectar sobre papeles en blanco puntos, rayas, volúmenes... en perspectiva caballera, isométrica, axionométrica, oblicua... Y se me daba genial, mejor que las matemáticas, que la física e incluso, que gymnasia o la religión. Así que no aprendí Basic, ¡con lo que me habría valido en estos momentos!

Luego, muchísimo más tarde, llegaron los 286 y los 486... ¡Qué adelantos! Tampoco entonces aprendí informática y lo que se llevaba, el ms2... Cada vez que se quedaba colgado llamábamos a un amigo de mi hermano que o solucionaba todo.

Hasta que un día, me ofrecieron un trabajo en Alicante: redactor de un periódico. Por supuesto mentí. Ni era periodista, ni sabía inglés, ni tenía conocimientos de informática e internet "a nivel de usuario". Por eso quedé con el amigo de mi hermano, el ingeniero de teleco que lo arreglaba todo, y le dije que me diera un curso acelerado de internet. Jorge me dijo: "tú busca siempre desde la página http://www.altavista.com/, que es la mejor". "-Pero mis amigos hablan de algo que se llama http://www.google.com/", le respodí. Quedé como un pringao. A todo esto, en el periódico al que vine a trabajar sólo había un ordenador con internet (eso si exceptuamos otro que tenía el subdirector en su despacho, que como no sabía nada de internet la única búsqueda que tenía en su historial era http://www.putas.com/; supongo que le daría resultado a tenor de las horas que se pasaba en el despacho con la puerta cerrada). Allí incluso quedaba un colaborador que había conocido los periódicos redactados a máquina y con tipógrafos. Yo pensaba que el progreso era imparable... Incluso me traje el 486 de Madrid para poder avanzar con los cambios. Lo que pasa es que sólo arrancar aquel mamotreto me llevaba mi tiempo.

Nueve años después, todos tenemos móviles de última generación, cámaras de fotos digitales, ipods con un chorro de gigas, varios ordenadores en casa (alguno portátil)... y lo que se lleva ahora es el facebook... o "fesibú", como lo denomina Amparo y que es mucho más entrañable. Y ahí estamos, aceptando como amigos a personas de las que no queremos saber nada, con quienes alguna vez compartimos media hora o un cubata... Eso sí, también podemos saber que es de la vida de compañeros de clase a los que les perdimos la pista, ex novias, amigos de amigos...

En suma, que me quedo con este blog mil veces antes que con el feisbú. Por cierto, a algunos les he borrado de los contactos de feisbú porque me importa un rábano que es de su vida, que libros han leído en el último mes o cuando es su cumpleaños. Y lo que más me ha gustado es que encima, no se van a enterar de que les he enviado al hiperespacio de la red. ¡Os jodéis!

Miércoles

2009-03-25T14:08:00.002+01:00

Otro miércoles. En la mitad de la nada, degustando los recuerdos del pasado finde (incluída la mención a "la carretilla") y todavía demasiado lejos de lo que ofrece el próximo día de descanso. Te levantas, te duchas, vas a currar, tomas café mientras lees los periódicos, algún cigarrito a media mañana, luego a comer y de vuelta al zulo, a perder horas de sol y de vida juntando palabras hasta que vuelves a casa cuando todo el mundo ya ha cenado y pierde su tiempo delante de la tele. Que se me entienda. No sólo no me quejo, sino que además me gusta. De vez en cuando te cargas a una concejalilla de pueblo trincona; otras, te enteras antes que los demás y de primera mano de los secretos inconfesables de algunos gobernantes, empresarios, jugadores de fútbol... pero al final, todo es lo mismo. Seguramente es así porque tiene que ser así, porque hay que pagar hipoteca, comunidad, luz, agua, algo con lo que llenar la nevera... la sopa de la moto, el seguro... Conseguir cubrir todos eso gastos no puede ser épico, sino rutinario.

Así que aquí estamos, si con suerte has conseguido un temita para escribirlo por la tarde aún tienes tiempo para cacharrear en el blog, en el facebook... para saber qué están haciendo por ahí los amigos y amigas... y que pasen lo días, uno tras otro... tan agustito

Calçotada 2009

2009-03-23T01:28:00.004+01:00

Un año más hemos cumplido con nuestra cita en Tarragona. Un finde para vernos tres de los amigos de toda la vida y con la excusa de chamuscar unas cuantas cebollas dulces para deleitarnos con la salsa romescu de la madre de Cris y las cocas de Salvi, poder compartir risas, vivencias, recuerdos... música, inquietudes y nuevas amistades. Dice David que la culpa de las borracheras es mía. Asumo ese precio por injusto que sea porque este año ha contado con nuevas aventuras como la noche de "yo sólo pienso en lo apretada que está la liga" en el Havanna de Alicante, arrastrarnos por el Totem (que hace honor al campo de segunda como el del Nàstic después de hacernos fuertes en la Champions...), o bailar canciones de la Pantoja y de Julio Iglesias en una casa de campo de Torredembarra...

¡Que podamos repetirlo el año que viene! ...y para el que quiera ver los momentos estelares, ahí va un link

http://picasaweb.google.com/hektotor/CacotadaMar2009

Ricardo Costa

2009-03-11T18:01:00.004+01:00

Reproduzco en este post el artículo de mi compañero y amigo de EL MUNDO a propósito de la 'Operación Gürtel', de Francisco Camps y, sobre todo, de Ricardo Costa (secretario general del PP en el Comunidad Valenciana) por su interés político y literario.

La dura pugna entre Kafka y la Medusa

por Rafa Burgos
DA LA impresión de que a Francisco Camps le ha pasado algo similar a lo de Gregor Samsa, el protagonista de La metamorfosis de Franz Kafka. Al presidente de la Comunidad no le han salido antenas y élitros de escarabajo, todavía, pero sí se levantó un día con el traje varias tallas menor. A Camps le aprietan las sisas, se le ha estrechado la cintura y la raya de los hombros le ha caído hacia la clavícula. En realidad, la imputación de Camps en el caso Gürtel no esconde más que unas cuantas torpezas de franela cortadas a la medida de otro. Pero el líder popular valenciano debe de ser consciente, como lo somos todos, de que el auto del juez Garzón ha marcado con tiza discontinua la frontera de la Comunidad Valenciana, para cortarla como en un patrón de moda. Y, como se evidenció en Egipto en tiempos de Moisés, las manchas de las puertas son muy difíciles de borrar.
Si Camps quiere desembarazarse del caparazón entomológico que le ha caído encima, lo mejor es que respire hondo antes de salir de debajo de la cama y vaya amputándose las patitas peludas antes de que se le reproduzcan. Víctor Campos y Rafael Betoret no son las piezas codiciadas, y él lo sabe. El primero, porque ya no cuenta y el segundo, porque no tiene ni militancia ni carné.
Para recuperar parte del enorme capital tragado por el sumidero de una sastrería, tiene que caer alguien con peso, para que resuene con virulencia en los pasillos de Génova y de la Carrera de San Jerónimo. O sea, Ricardo Costa. Como viene de donde viene, supongo que no tiene que ser fácil deshacerse de su sombra endomingada y de sus destellos de reloj suizo. Pero, señor Camps, si me permite, Costa tiene dinero suficiente para hacerse los trajes en Armani. Y, sobre todo, a nadie le espantaría su desaparición. Es curioso, pero es el primer político que conozco que no despierta simpatías en ningún sector, ni en la derecha ni en la izquierda.
Intuyo que, ya que nadie va a presentar una sola factura, a Camps le convendría soltar lastre. Mire hacia el norte, señor Camps. Los números dos son como las cabezas de la Medusa. Una vez arrancadas siempre crece otra. Y Costa deja una mueca de limón en todos sus interlocutores. En todos.

Algo de humor para empezar el jueves

2009-03-05T01:56:00.001+01:00

Puestos a reírnos con Woody no podía faltar una de sus escenas míticas. ¿Cántas veces no nos hemos reído imaginando historias como esta?

Especialmente dedicada a Edu, Gus, Óscar, Jorge... va por vosotros, amigos!

Nos faltan los motivos

2009-03-04T01:30:00.004+01:00

Vuelvo a Sabina, pero esta vez para rebatirle. Encuentro pocos motivos para abrir de nuevo el cuaderno y dejar constancia de que aquí seguimos. Tal vez la única es una disciplina autoimpuesta para que ésta sea la bitácora de un rumbo todavía por trazar o apenas esbozado en ilusiones futuras y trabajo diario.

Acostumbrado a dar noticias, algunas mejores que otras -un escandalillo contable de algún político de medio pelo o como se configura una lista electoral para que los de siempre puedan seguir viviendo del sudor ajeno-, cada vez quiero que me den menos noticias cotidianas porque la mayoría de las veces son malas.

Odio la enfermedad que golpea a los más quieres y odio los sinsabores que producen muchas de las relaciones humanas que no tendrían sino que producir felicidad para quienes las comparten. Aunque quizás éstas tienen remedio... Odio lo habitual, lo que termina en convertirse en un lastre y añoro las buenas noticias que tanto cuesta que abunden, esas que no aparecen en los periódicos sino en un llamada de teléfono que diga "falsa alarma, no es nada".

Y como no se trata de ir destrozando mitos (perdona, Sabina), recurro a otro de mis admirados, Woody Allen, para decirle que llevaba razón cuando en "Desmontando a Harry" dijo aquello de: "Lo mejor que te pueden decir en la vida no es Te quiero sino Es benigno". Aquí os dejo un fragmento de la cinta, si no la favorita, una de mis películas fetiche, por si os provoca una sonrisa que tal vez desde ayer a mí me falta.

Fotografía en estado puro

2009-02-26T00:35:00.002+01:00

Doy una vuelta por mis "blogs amigos" y descubro de nuevo lo buen fotógrafo que es Alex http://ainelturck.blogspot.com/. Ya lo sé, yo también tengo mis recelos con el mundo taurino pero ¿quién al ver estas imágenes no encuentra algo de arte en lo que también tiene su parte de tortura? El ser humano es contradictorio. Daos un paseo por el mundo desde los ojos de Alex y lo comprobaréis...

Por cierto, los fotógrafos de los medios periódicos de Alicante tienen un blog-foro en el que cada semana cuelgan sus instantáneas sobre un tema determinado y luego eligen entre todos la mejor. Siempre es curioso. Una idea y una semana por delante y a ver qué es lo que sale: http://estoquienlonganiza.blogspot.com/

Arenas movedizas

2009-02-24T23:27:00.002+01:00

Es curioso como en diferentes momentos de la vida encuentras significado a canciones que antes no te decían nada, o por lo menos, no te decían lo mismo... Hoy ha sido el día de 'Arenas movedizas', de Sabina:

Mañana cuando era tan pequeño

por el Acantilado del Obispo caí

persiguiendo un pájaro sin dueño

y aterricé en un polvorín

de arenas movedizas

bajo un cielo de betún,

caracolas que agonizan

sin decir ni mu.

Cuando el gallo a sueldo de la madrugada,

llegó con su kikirikí,

desperté soñando que viajaba

desnudo con un maletín

de arenas movedizas bajo un cielo de alquiler,

alfileres que agonizan antes de nacer.

A mi cita fui pero el horizonte

se había cansado de esperar,

me llamó san Pedro por mi nombre

y no le quise contestar.

Y arenas movedizas

bajo un cielo de almidón,

paquebotes que aterrizan

sin pedir perdón.

Arenas movedizas

bajo un cielo regaliz,

ascensores que agonizan

por la cicatriz.

Sí me importas

2009-02-21T00:10:00.005+01:00

Escribo este post con la esperanza, de todo corazón, de que no lo leas. Eso significaría que estás en el mejor camino para, como dices, "empezar de cero" de la mejor manera posible. Poniendo espacio y tiempo de por medio.

Creeme. Sé por lo que estás pasando y me duele en el alma haber sido el único culpable de tu dolor. No pasa un minuto sin que me acuerde de ello, pero no pretendo lavar mis culpas, lo mal que lo he hecho, el peor momento que he escogido y tantas y tantas cosas por las que me voy arrepentir siempre. Eso queda entre tú y yo.

Pero no tendría sentido seguir escribiendo en este cuaderno como si tal cosa, como si no hubiera ocurrido nada. No tendría ningún sentido que alguna vez te asomases y sintieses más dolor creyendo que suplo tu pérdida con indiferencia, hablando a quien quiera oírme de cosas tan nimias como un recibo de Iberdrola o que he dejado de fumar. Me importas demasiado como para pasar de puntillas por estos dos horribles días pero no quiero que una llamada por teléfono del todo inoportuna pueda hacerte más daño. Me importas demasiado y por eso después de pensarlo mucho lanzo esta botella al mar, para que si decides pasear por la orilla te llegue. Y si provoca más dolor, perdóname una vez más.

Tan sólo confío en que llegue cuanto antes el día en que podamos volver a vernos (si es que tú así lo decides), mirarnos a los ojos y saber que ha merecido la pena. Porque yo sé que ha merecido la pena y que cualquier mal momento del pasado, incluso los que están por llegar, los que se sucederán de ahora en adelante durante días, semanas o tal vez meses, no serán nada en comparación de lo que hemos vivido y compartido. Aunque no pueda continuar como hubiésemos deseado.

Entre el amor y el odio hay una gama de sentimientos infinitos... y tú me importas. Me importa lo que te pase, o lo que le ocurra a quienes te rodean y te hacen feliz. Y a partir de ahora si sigues estos apuntes y sólo ves en este blog cosas nimias, no creas que es que me he olvidado, es que dejo de una vez por todas de hacerte daño. No sé si necesitas saberlo pero yo necesito decírtelo... Me importas. Perdón.

Me cago en Iberdrola

2009-02-17T01:30:00.002+01:00

Este título bien podría cambiarse por: "Se me ha quedado cara de Mortadelo", pero por si este post lo lee algún directivo de la compañía eléctrica casi que prefiero que sepa que me cago en su puto dios, en su puta madre, en sus putos hijos y en el puto conductor que no le atropelló ayer a la salida del trabajo... y no digo aquello de que me cago en las tetas de su mujer para que sus hijos coman mierda porque eso sería cagarme poco!!!!

Sí, la razón tiene que ver con una puta factura que acabo de coger de mi buzón. El mes pasado, Iberdrola en base a la nueva ley que obliga a facturar mensualmente en vez de cada dos meses, me cobró 86,5 euros en "lectura estimada". Hoy, me pasa 114 euros de lectura real... teniendo en cuenta que en meses como febrero de 2008 la factura bimestral ascendía 122 euros y ahora a 200,5... mi pregunta para los hijos de la gran puta de Iberdrola es: ¿Me habéis subido un 64% la factura, hijos de perra????

Para poner en antecedentes bien vale leer esta noticia del día 9 de febrero:

http://www.panorama-actual.es/noticias.pl?codigo=286881&Year=2009&Mas=1)

Iberdrola achaca el aumento de las facturas en Alicante al "duro" invierno

EL CONSUMO DE ENERO SE MIDIÓ POR ESTIMACIÓN SEGÚN EL HISTORIAL DE CADA CLIENTE

El delegado de Iberdrola-Distribución en Alicante, Javier Bon, señaló este lunes que el aumento de las facturas de la compañía eléctrica se debe a que "el invierno ha sido más duro", y a la orden ministerial que obliga a facturar de forma mensual. Así, Javier Bon explicó que el recibo del mes de enero se realizó en base a un consumo estimado teniendo en cuenta el historial de consumo de cada cliente de la empresa eléctrica.

Asimismo, indicó que el próximo recibo se emitirá en función de un consumo real, con lectura del contador de la luz, lo que propiciará "que la situación comience a regularizarse".

...Pues bien, en mi caso dista mucho de "regularizarse"... y me cago en todo!!!!! Concedamos que el invierno ha sido más duro que el de 2008, ¿un 64% más duro? ¡Venga ya! Otra vez nos toman por tontos y nos dejamos.

Quince día sin fumar, uff

2009-01-26T00:50:00.003+01:00

Hace escasos minutos que he cumplido dos semanas sin fumar. En este tiempo he cogido un par de quilos y sigo estando tan insoportable como el primer día. Mi estado de ánimo en estos 15 días pasa de la melancolía a la ansiedad con una velocidad pasmosa. Me encuentro irascible, desganado y pesimista. Anoche incluso tuve una pesadilla. Soñaba que volvía fumar y que me olvidaba del cigarrillo en la cama y ésta se incendiaba conmigo dentro. Es increíble lo que una sustancia puede llegar provocarnos. Los primeros días estaba ido, empanao... y de vez en cuando todavía siento como una leve opresión en las sienes. No es la primera vez que lo hago. Hace tres años estuvo dos años sin fumar... pero recuerdo la desintoxicación menos dura. Tal vez el primer día fue peor, deje de oír. Pero es que esta vez está durando mucho...

No sé si lo lograré o si caeré de nuevo. Pero ahí sigo, luchando. Sólo espero no convertirme en uno de esos talibanes que no dejan fumar a los demás, esos a los que les molesta el humo, el olor, que hacen proselitismo en contra del tabaco...

(Ilustro este post con una imagen de un peliculón: "Smoke", con guión de Paul Auster... uno de los grandes de ahora... y precisamente de esta película es este cuento que no hace mucho le contaba a Ali... que disfrutes del original, es mi regalo por todo lo que me estás aguantando estos días, gracias Ali)

EL CUENTO DE NAVIDAD DE AUGGIE WREN

Paul Auster

Le oí este cuento a Auggie Wren. Dado que Auggie no queda demasiado bien en él, por lo menos no todo lo bien que a él le habría gustado, me pidió que no utilizara su verdadero nombre. Aparte de eso, toda la historia de la cartera perdida, la anciana ciega y la comida de Navidad es exactamente como él me la contó. Auggie y yo nos conocemos desde hace casi once años. Él trabaja detrás del mostrador de un estanco en la calle Court, en el centro de Brooklyn, y como es el único estanco que tiene los puritos holandeses que a mí me gusta fumar, entro allí bastante a menudo. Durante mucho tiempo apenas pensé en Auggie Wren. Era el extraño hombrecito que llevaba una sudadera azul con capucha y me vendía puros y revistas, el personaje pícaro y chistoso que siempre tenía algo gracioso que decir acerca del tiempo, de los Mets o de los políticos de Washington, y nada más. Pero luego, un día, hace varios años, él estaba leyendo una revista en la tienda cuando casualmente tropezó con la reseña de un libro mío. Supo que era yo porque la reseña iba acompañada de una fotografía, y a partir de entonces las cosas cambiaron entre nosotros. Yo ya no era simplemente un cliente más para Auggie, me había convertido en una persona distinguida. A la mayoría de la gente le importan un comino los libros y los escritores, pero resultó que Auggie se consideraba un artista. Ahora que había descubierto el secreto de quién era yo, me adoptó como a un aliado, un confidente, un camarada. A decir verdad, a mí me resultaba bastante embarazoso. Luego, casi inevitablemente, llegó el momento en que me preguntó si estaría yo dispuesto a ver sus fotografías. Dado su entusiasmo y buena voluntad, no parecía que hubiera manera de rechazarle. Dios sabe qué esperaba yo. Como mínimo, no era lo que Auggie me enseñó al día siguiente. En una pequeña trastienda sin ventanas abrió una caja de cartón y sacó doce álbumes de fotos negros e idénticos. Dijo que aquélla era la obra de su vida, y no tardaba más de cinco minutos al día en hacerla. Todas las mañanas durante los últimos doce años se había detenido en la esquina de la Avenida Atlantic y la calle Clinton exactamente a las siete y había hecho una sola fotografía en color de exactamente la misma vista. El proyecto ascendía ya a más de cuatro mil fotografías. Cada álbum representaba un año diferente y todas las fotografías estaban dispuestas en secuencia, desde el 1 de enero hasta el 31 de diciembre, con las fechas cuidadosamente anotadas debajo de cada una. Mientras hojeaba los álbumes y empezaba a estudiar la obra de Auggie, no sabía qué pensar. Mi primera impresión fue que se trataba de la cosa más extraña y desconcertante que había visto nunca. Todas las fotografías eran iguales. Todo el proyecto era un curioso ataque de repetición que te dejaba aturdido, la misma calle y los mismos edificios una y otra vez, un implacable delirio de imágenes redundantes. No se me ocurría qué podía decirle a Auggie; así que continué pasando las páginas, asintiendo con la cabeza con fingida apreciación. Auggie parecía sereno, mientras me miraba con una amplia sonrisa en la cara, pero cuando yo llevaba ya varios minutos observando las fotografías, de repente me interrumpió y me dijo:

-Vas demasiado deprisa. Nunca lo entenderás si no vas más despacio. Tenía razón, por supuesto. Si no te tomas tiempo para mirar, nunca conseguirás ver nada. Cogí otro álbum y me obligué a ir más pausadamente. Presté más atención a los detalles, me fijé en los cambios en las condiciones meteorológicas, observé las variaciones en el ángulo de la luz a medida que avanzaban las estaciones. Finalmente pude detectar sutiles diferencias en el flujo del tráfico, prever el ritmo de los diferentes días (la actividad de las mañanas laborables, la relativa tranquilidad de los fines de semana, el contraste entre los sábados y los domingos). Y luego, poco a poco, empecé a reconocer las caras de la gente en segundo plano, los transeúntes camino de su trabajo, las mismas personas en el mismo lugar todas las mañanas, viviendo un instante de sus vidas en el objetivo de la cámara de Auggie. Una vez que llegué a conocerles, empecé a estudiar sus posturas, la diferencia en su porte de una mañana a la siguiente, tratando de descubrir sus estados de ánimo por estos indicios superficiales, como si pudiera imaginar historias para ellos, como si pudiera penetrar en los invisibles dramas encerrados dentro de sus cuerpos. Cogí otro álbum. Ya no estaba aburrido ni desconcertado como al principio. Me di cuenta de que Auggie estaba fotografiando el tiempo, el tiempo natural y el tiempo humano, y lo hacía plantándose en una minúscula esquina del mundo y deseando que fuera suya, montando guardia en el espacio que había elegido para sí. Mirándome mientras yo examinaba su trabajo, Auggie continuaba sonriendo con gusto. Luego, casi como si hubiera estado leyendo mis pensamientos, empezó a recitar un verso de Shakespeare.

-Mañana y mañana y mañana -murmuró entre dientes-, el tiempo avanza con pasos menudos y cautelosos. Comprendí entonces que sabía exactamente lo que estaba haciendo. Eso fue hace más de dos mil fotografías. Desde ese día Auggie y yo hemos comentado su obra muchas veces, pero hasta la semana pasada no me enteré de cómo había adquirido su cámara y empezado a hacer fotos. Ése era el tema de la historia que me contó, y todavía estoy esforzándome por entenderla. A principios de esa misma semana me había llamado un hombre del New York Times y me había preguntado si querría escribir un cuento que aparecería en el periódico el día de Navidad. Mi primer impulso fue decir que no, pero el hombre era muy persuasivo y amable, y al final de la conversación le dije que lo intentaría. En cuanto colgué el teléfono, sin embargo, caí en un profundo pánico. ¿Qué sabía yo sobre la Navidad?, me pregunté. ¿Qué sabía yo de escribir cuentos por encargo? Pasé los siguientes días desesperado; guerreando con los fantasmas de Dickens, O. Henry y otros maestros del espíritu de la Natividad. Las propias palabras "cuento de Navidad" tenían desagradables connotaciones para mí, en su evocación de espantosas efusiones de hipócrita sensiblería y melaza. Ni siquiera los mejores cuentos de Navidad eran otra cosa que sueños de deseos, cuentos de hadas para adultos, y por nada del mundo me permitiría escribir algo así.Sin embargo, ¿cómo podía nadie proponerse escribir un cuento de Navidad que no fuera sentimental? Era una contradicción en los términos, una imposibilidad, una paradoja. Sería como tratar de imaginar un caballo de carreras sin patas o un gorrión sin alas. No conseguía nada. El jueves salí a dar un largo paseo, confiando en que el aire me despejaría la cabeza. Justo después del mediodía entré en el estanco para reponer mis existencias, y allí estaba Auggie, de pie detrás del mostrador, como siempre. Me preguntó cómo estaba. Sin proponérmelo realmente, me encontré descargando mis preocupaciones sobre él.

-¿Un cuento de Navidad? - dijo él cuando yo hube terminado. ¿Sólo es eso? Si me invitas a comer, amigo mío, te contaré el mejor cuento de Navidad que hayas oído nunca. Y te garantizo que hasta la última palabra es verdad. Fuimos a Jack's, un restaurante angosto y ruidoso que tiene buenos sandwiches de pastrami y fotografías de antiguos equipos de los Dodgers colgadas de las paredes. Encontramos una mesa al fondo, pedimos nuestro almuerzo y luego Auggie se lanzó a contarme su historia. -Fue en el verano del setenta y dos- dijo. Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda. Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético. Estaba de pie al lado del expositor de periódicos de la pared del fondo, metiéndose libros en los bolsillos del impermeable. Había mucha gente junto al mostrador en aquel momento, así que al principio no le vi. Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar. Echó a correr como una liebre, y cuando yo conseguí salir de detrás del mostrador, él ya iba como una exhalación por la avenida Atlantic. Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié. Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era. Resultó que era su cartera. No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías. Supongo que podría haber llamado a la poli para que le arrestara.Tenía su nombre y dirección en el carnet, pero me dio pena. No era más que un pobre desgraciado, y cuando miré las fotos que llevaba en la cartera, no fui capaz de enfadarme con él. Robert Goodwin. Así se llamaba. Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela. En otra estaba sentado a los nueve o diez años vestido con un uniforme de béisbol y con una gran sonrisa en la cara.No tuve valor.Me figuré que probablemente era drogadicto.Un pobre chaval de Brooklyn sin mucha suerte, y, además, ¿qué importaban un par de libros de bolsillo?Así que me quedé con la cartera.De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto. Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer. Generalmente el jefe me invita a pasar el día en su casa, pero ese año él y su familia estaban en Florida visitando a unos parientes.Así que estoy sentado en mi piso esa mañana compadeciéndome un poco de mí mismo, y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina. Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente. La dirección estaba en Boerum Hill, en las casas subvencionadas. Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.Allí todo parece igual, y recorres una y otra vez la misma calle pensando que estás en otro sitio.Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre.No pasa nada.Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme.Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies. Una voz de vieja pregunta quién es, y yo contesto que estoy buscando a Robert Goodwin.

-¿Eres tú, Robert? - dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.

-Sabía que vendrías, Robert - dice -. Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad. Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme. Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes? Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudiera darme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.

-Está bien, abuela Ethel - dije-. He vuelto para verte el día de Navidad. No me preguntes por qué lo hice. No tengo ni idea. Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé. Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella. No llegué a decirle que era su nieto. No exactamente, por lo menos, pero eso era lo que parecía. Sin embargo, no estaba intentando engañarla. Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas. Quiero decir que aquella mujer sabía que yo no era su nieto Robert. Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto. Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente. Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos. Aquello era un verdadero basurero, podría añadir, pero ¿qué otra cosa se puede esperar de una ciega que se ocupa ella misma de la casa? Cada vez que me preguntaba cómo estaba yo le mentía. Le dije que había encontrado un buen trabajo en un estanco, le dije que estaba a punto de casarme, le conté cien cuentos chinos, y ella hizo como que se los creía todos.

-Eso es estupendo, Robert- decía, asintiendo con la cabeza y sonriendo. Siempre supe que las cosas te saldrían bien. Al cabo de un rato, empecé a tener hambre. No parecía haber mucha comida en la casa, así que me fui a una tienda del barrio y llevé un montón de cosas. Un pollo precocinado, sopa de verduras, un recipiente de ensalada de patatas, pastel de chocolate, toda clase de cosas. Ethel tenía un par de botellas de vino guardadas en su dormitorio, así que entre los dos conseguimos preparar una comida de Navidad bastante decente. Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas. Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño que había en el pasillo. Fue entonces cuando las cosas dieron otro giro. Ya era bastante disparatado que hiciera el numerito de ser el nieto de Ethel, pero lo que hice luego fue una verdadera locura, y nunca me he perdonado por ello. Entro en el cuarto de baño y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras. De treinta y cinco milímetros, completamente nuevas, aún en sus cajas, mercancía de primera calidad. Deduzco que eso es obra del verdadero Robert, un sitio donde almacenar botín reciente. Yo no había hecho una foto en mi vida, y ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí. Así de sencillo. Y, sin pararme a pensarlo, me meto una de las cajas bajo el brazo y vuelvo al cuarto de estar. No debí ausentarme más de unos minutos, pero en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca. Demasiado Chianti, supongo. Entré en la cocina para fregar los platos y ella siguió durmiendo a pesar del ruido, roncando como un bebé. No parecía lógico molestarla, así que decidí marcharme. Ni siquiera podía escribirle una nota de despedida, puesto que era ciega y todo eso, así que simplemente me fui. Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento. Y ése es el final de la historia.

-¿Volviste alguna vez? -le pregunté.

-Una sola - contestó. Unos tres o cuatro meses después. Me sentía tan mal por haber robado la cámara que ni siquiera la había usado aún. Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí. No sé qué le había pasado, pero en el apartamento vivía otra persona y no sabía decirme dónde estaba ella.

-Probablemente había muerto.

-Sí, probablemente.- Lo cual quiere decir que pasó su última Navidad contigo.

-Supongo que sí. Nunca se me había ocurrido pensarlo.

-Fue una buena obra, Auggie.Hiciste algo muy bonito por ella.

-Le mentí y luego le robé. No veo cómo puedes llamarle a eso una buena obra.

-La hiciste feliz. Y además la cámara era robada. No es como si la persona a quien se la quitaste fuese su verdadero propietario.

-Todo por el arte, ¿eh, Paul?

-Yo no diría eso. Pero por lo menos le has dado un buen uso a la cámara.

-Y ahora tienes un cuento de Navidad, ¿no?

- Sí -dije-. Supongo que sí. Hice una pausa durante un momento, mirando a Auggie mientras una sonrisa malévola se extendía por su cara. Yo no podía estar seguro, pero la expresión de sus ojos en aquel momento era tan misteriosa, tan llena del resplandor de algún placer interior, que repentinamente se me ocurrió que se había inventado toda la historia. Estuve a punto de preguntarle si se había quedado conmigo, pero luego comprendí que nunca me lo diría. Me había embaucado, y eso era lo único que importaba. Mientras haya una persona que se la crea, no hay ninguna historia que no pueda ser verdad.

-Eres un as, Auggie -dije-. Gracias por ayudarme.

-Siempre que quieras -contestó él, mirándome aún con aquella luz maníaca en los ojos. Después de todo, si no puedes compartir tus secretos con los amigos, ¿qué clase de amigo eres?

-Supongo que estoy en deuda contigo.

-No, no. Simplemente escríbela como yo te la he contado y no me deberás nada.

-Excepto el almuerzo.

-Eso es.Excepto el almuerzo. Devolví la sonrisa de Auggie con otra mía y luego llamé al camarero y pedí la cuenta.

(Smoke & Blue in the face,Paul Auster.Editorial Anagrama)

Una deuda saldada: 'Cool 37'

2009-01-10T01:40:00.007+01:00

Tenía una deuda con una canción que gracias al Farero pude saldar el pasado mes de diciembre. Desde el verano pasado Gus y yo estabamos detrás de descubrir el título de una melodía que entre sesión y sesión ponía el picha del Cool 37 (antes 37 Grados). Navegamos y navegamos por internet en busca... y nada. Este otoño, en un CD perdido en el coche de Ali la descubrí pero estaba en la colección MaxiPop, mexclada con otras canciones. Incluso la incluimos en el vídeo del viaje a Escocia. Pero parecía imposible hacerse con ella en su versión original. Hasta que hace un mes sonó mientras comía con el Farero en una pizzería de Alicante, junto a un conseller entrañable, por cierto. Tal vez el único que se salva de este gobierno autonómico de "bajo perfil", que es como se define ahora a la ineptitud. Pero esa es otra historia. O dos, porque es también la de un periodista que reniega de la profesión pero que con mucho gusto había arrancado al conseller la carpeta repleta de "temas" para publicar que llevaba en la mano. Se lleva en la sangre... En fin, que a las pocas horas dio con la clave: Se trataba de "Process", del grupo Elegant Machinery. Que la difrutéis.

Standing at a railwaystation
Embraced by a night so cold
I´ve been travelling almost every nation
But i still haven´t found those stories you told
All the knowledge i´ve been seeking
All the misery i have found
The commandement of reality
Made me stumble to the ground
But don´t forget, it takes a lot to change
It´s hard to rearrange
The modern process
I know it´s hard
Leaving all your memories behind
But you´ve got to try
To change your mind
It´s time to set, the wheels in motion
I think it´s time to depart
It´s time to change my worn-out notions
To ease the pain inside my heart
All the knowledge i´ve been seeking
All the misery i have found
The commandement of reality
Made me stumble to the ground
But don´t forget, it takes a lot to change
It´s hard to rearrange
The modern process
I know it´s hard
Leaving all your memories behind
But you´ve got to try
To change your mind

Un nuevo año

2009-01-08T02:52:00.006+01:00

Sé que soy muy pesao con mi sobrino... pero qué se le va hacer. Ahí le tenéis. Todavía con la vía puesta en el hospital, donde se ha recuperado de una maldita gripe que nos ha impedido disfrutar de él como hubiésemos querido estas navidades.

Y hablando de navidades. Parece que el 2009 ha empezado siendo tan bueno como el año anterior de no haber sido por el empeoramiento de Antonio, que seguro que se va recuperar pronto. Desde luego sentido del humor no le falta...

Hemos hecho muchas cosas, menos de las que queríamos ya que nos hubiera gustado ver a más amigos, pero no hemos perdido el tiempo. Familia, amigos, copas, paseos, cine, compras para la renovación del vestuario ("fondo de armario", como dicen ellas que tienen armarios sin fondo donde ordenan miles de zapatos y bolsos), desayunos largos de café cremoso, ratos de tele, comidas copiosas y alguna multitudinaria, de regreso... y un Madrid lleno de luces y cabalgatas de reyes, de olor a roscón recién hecho... y un Petrer con aroma a gazpachos y arroz como perfecto contrapunto.

En fin... ya se han pasado pero como todo lo bueno residirá desde ahora en nuestros recuerdos...

¡Feliz año 2009!

Chapo el garito

2008-12-30T20:46:00.002+01:00

Chapo el garito por fin, o por este año, según se mire. Me tomo seis días de descanso, de bautizos de sobrinos, comilonas, borracheras y para disfrutar de Madrid con la mejor de las compañías posibles. Seis días que van a pasar muy pronto y tras los cuales me espera la difícil senda del ex fumador, todo un año de curro y una increíble bajada de velocidad en mi conexión a internet que permitirá que mis cuentas se saneen un poco.

Lo del tabaco no es el único de los deseos para el nuevo año. Quiero ser más ordenado y pasar menos fatigas económicas pese a no tener inquilino. Quiero retomar mi antigua condición física saliendo a correr tres días por semana. Quiero retomar mi tesis doctoral y darle el último empujoncito...

¡Tantas cosas quiero! Lo escribo aquí para que quede constancia de que lo voy a intentar, para obligarme a cumplir todos y cada uno de esos deseos, todo ellos igual de importantes. No es una declaración de principios. Es un decálogo...

¡¡¡¡¡¡¡¡Feliz 2009 para todos!!!!!!!

Acaba el año

2008-12-27T17:23:00.002+01:00

No se si será el cansancio que me está provocando el peor constipado de los últimos años, los efluvios del 'vicks vaporub' que he colocado en la entrada de mis fosas nasales o simplemente que termina el año y ya no tengo ganas de ná... Que se me entienda. Tengo muchas ilusiones para el año venidero pero pocas para los cuatro días que quedan de éste. Tal vez, ver la cara del enterrador y del pijo el próximo lunes después del varapalo que sufrieron hace una semanas en Orihuela; tal vez el viaje a Madrid con Ali, cuatro horas en las que los recuerdos del anuncio de de turrones El Almendro y la alegría por la llegada de la Nochevieja (una de las mágicas del año), consigue que me olvide del mono del tabaco... que espero desaparezca con mi regreso a Alicante. Y sobre todo, la alegría por poder desconectar de la actualidad alicantina en una ciudad tan impresionate en Navidad como Madrid, mi ciudad...

Presiones

2008-12-10T01:58:00.002+01:00

Intento recordar las veces que he "presionado" a alguien para que haga algo. Lo sé. Soy cabezota y hasta terco. Además, cuando se me mete una cosa en la cabeza... Sin embargo, no creo que presione a la gente (salvando el día aquel de "no hay pueblos en España para decirte los que te has pasado" de mi amigo El Farero)... más bien, hago y dejo hacer.

Estas últimas semanas coincidiendo con la campaña del congreso del PP provincial he sido yo el presionado. Yo, y quien está a mi alrededor. Al parecer a quien dirige los designios del partido en el ámbito autonómico no le gustan mis informaciones y en vez de dar la cara manda emisarios. O peor, cuestiona mi trabajo a mis superiores y el de mis superiores a otros que están por encima de ellos.

Lo curioso del caso es que no he dado más protagonismo a unos que a otros. No he escrito nada que no sea verdad, lo cual es mucho visto lo visto en la periódicos (en los de un grupo de comunicación sobre todo). He ofrecido mi interpretación personal de esa verdad, la cual he estado encantado de cambiar cuando se me han ofrecido argumentos mejores que los míos. Y hay que dejar claro que coñas aparte con los compañeros (las "c" y las "z"), a mí esto, ni me va ni me viene. Voy a seguir cobrando igual de poco; cuando acabe el proceso a otra cosa mariposa y me pondré a escribir de lo que sea... generalmente de la corrupción de unos y otros.

...y NO TENGO PREFERENCIAS PERSONALES: ni siquiera he votado a ese partido nunca en mi vida; tengo fuentes en los dos bandos y me resulta difícil defender la mayor parte de sus postulados.

No está bien esto de citarse a uno mismo pero ahí va un ejemplo:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/08/valencia/1228729459.html

Hombre soltero busca

2008-11-28T01:42:00.004+01:00

Busco inquilino. Sí, otra vez el mismo coñazo, pero desde la experiencia de haber compartido MI casa con un recién divorciado que la usó como tapadera del ligue que provocó su ruptura y con quien finalmente se fue; con un puto camello alcoyano al menudeo al que por poco tengo que sacarle a hostias con ayuda de OjosdeGuebo, el Farero o, pásmense, mi ex jefe que como arma letal solo balndía una patilla a modo de frisby (gracias a los tres, por cierto); y con el último.

Me aburre. Otra vez el casting a lo operación triunfo, el peligro de dar con algún colgado/a, sucio/a, que no pague, o simplemente, repetir con malcriados y jetas con ramalazos de hijo único.

Otra vez el coñazo de tener que esperar meses para dar con la persona adecuada y mientras asumir la carga de la hipoteca, otra vez el tener que escucharles sus historias, tener que decirles como se enciende la puta televisión que cada día va peor, otra vez explicarles que no se le da vuelta a las cosas en las sartenes con tenedores de hierro que las joden y luego se me pegan a mí las tortillas y me cago en las putas madres que no les enseñaron a cocinar ni que los baños se limpian al menos una vez por semana...

Otra vez a fijar un precio que muchos dicen que es muy caro y que otros, en cambio lo consideran barato y te reprochan que estás perdiendo dinero...

En suma, otra vez el coñazo de buscar inquilino. Y ya van cuatro...

Los Tron

2008-11-19T02:37:00.009+01:00

Los Tron amenazan con querellas por haber "plagiado" la foto de Davizón. ¡Panda de descerebrados! No saben con quien se las gastan... No tienen ni idea de cómo pueden llegar a afectarnos a los del sureste el ruido continuo de las chicharras o a los toledanos el frío invierno y el torrido verano mesetario; lo locos que podemos volvernos en un momento de ira desaforada lanzando exabruptos por la red de redes, acudiendo a los tribunales con cualquier leguleyo de bajos fondos acostumbrado a zafarse en las más mezquinas batallas legales. Menos mal que la amenaza ha quedado en nada. Aun así, como me gusta provocar: ahí van dos fotillos. Una con el temible Feroz, el día que fui a ver aquel magnifico estudio que fue su hogar justo detrás de la Gran Vía madrileña. Y la otra, en la víspera de los Reyes de 2006 (omito otras mejores de ese glorioso día en que David enamoró a unas venezolanas con su "blanca palidez" a lo Procul Harum-A Whiter Shade of Pale)...
En suma, que es un placer volver a saber de vosotros después de tanto tiempo, de Ernesto, del Gato (ese sí, el verdadero), del Gorri, de Javi, del Moro...

Crisis... a joderse toca!

2008-11-17T20:56:00.002+01:00

Crisis, inflacción... Allá donde voy no oigo esta palabra. Una crisis no necesariamente significa algo malo. Crisis significa cambio y por tanto, una oportunidad para que las cosas mejoren. Pero no sé porqué me da que la situación que vive el mundo actual tiene más de involución que de crisis. Nos hemos dado cuenta de que nos estaban robando pero ha sido demasiado tarde. Los bancos se han llevado el botín, se lo han gastado y ahora piden ayuda a los curritos (porque al fin y al cabo los estados y naciones no son sino curritos agrupados, una masa gregaria no muy diferente que la que se junta para ver un concierto o un partido de fútbol, pero en este caso más grade y con gustos más diversos).
Reconozco que no tengo ni idea de Economía, ni siquiera de mi economía, que mal vive con tarjetas de crédito, hipotecas, y deudas mientras yo vivo al día, gastando no ya lo que quiero, sino lo que puedo, que es todo. Y como yo, el resto. Viviendo de dinero que no tenemos, en casas que no hemos pagado, pero que potencialmente podemos tener o pagar cuando lleguemos a la senectud.
Y la vida sigue, y la bola se hace más grande... hasta que te abren lo ojos y te dicen que tú eres el culpable de que te hayan robado. No los de los porche, no los albañiles que de la noche a la mañana se han covertido en promotores, no el electricista que te cobra 50 euros en desplazamiento que es más del doble que si viniera a currar en taxi. Estamos en crisis. Qué se le va a hacer. Habrá que joderse, como en el resto de cosas.

"Estoy cagá"

2008-10-30T13:45:00.005+01:00

La provincia de Alicante, donde resido desde hace casi 9 años, vive convulsionada por las detenciones de alcaldes socialistas. Todo aquello que en Madrid no es sino una pequeña nota en los periódicos nacionales o 15 segundos en un informativo de radio o televisión, aquí llena y llena páginas... y si como es mi caso se llevan varios años detrás de los escándalos de estos regidores... Hala, a llenar páginas.

En resumen. Lanzo una reflexión al aire. Creo que los delitos urbanísticos son muy difíciles de demostrar porque suelen ser cometidos contra patrimonio público, es decir, de todos. Y por eso mismo, de nadie. Nadie a excepción de los partidos políticos de la oposición en cada caso se van enfrascar en una larga guerra judicial por algo que no es suyo. Y cuando lo hacen los partidos políticos en seguida comienzan las críticas acerca de la judicialización de la vida política. En cualquier caso, en San Fulgencio y Bigastro hay un elemento que añadir. La absoluta CHAPUZA en los métodos usados y la creencia por parte de los implicados de que haber ganado unas elecciones les pone a salvo de cualquier cosa que hagan, les exime de responsabilidad... vamos, que pueden ser los dueños del cortijito.

Seguramente la ofensiva judicial y policial contra la corrupción se quede en nada pero por lo menos ya les ha metido el miedo en el cuerpo. Ayer la alcaldesa de San Fugencio, Trinidad Martínez, lo dejó claro con sólo dos palabras: "¡Estoy cagá!". Pues amiga, haberlo pensado antes.

Hoy me toca a mí, Juanjo

2008-10-29T01:27:00.003+01:00

Afronto mi cita con el blog, ya lo sé, cada vez en más escasas ocasiones, desde el desánimo y la preocupación. Hoy aparentemente ha sido un buen día informativo, mañana firmo en la sección de Nacional además de haber hecho o colaborado en un par de temas más en el cuadernillo de Alicante. Vamos, un día completo, con 120 kilómetros en moto a mis espaldas por la Vega Baja, con la amenaza de la lluvia, saliendo a las 11 de la noche del trabajo y sabiendo que seguro que te vas a comer algo.

Y debe ser precisamente la lluvia porque a pesar del supuesto "exito" profesional (lo entrecomillaría al menos cinco veces pero no puedo), sin embargo tengo la sensación de que pocas cosas me han salido bien. Me asaltan las dudas y las preocupaciones, la impotencia de a veces no ser del todo comprendido cuando planteo las cuestiones desde mi perspectiva. Tengo dudas de si habré dado una vuelta de tuerca más allá de lo necesario en algún tema en concreto que me pueda acarrear problemas serios cuando parece que muchos de mis compañeros se guardan de arriesgarse... Recibo una propuesta de convenio colectivo por parte de la empresa que es un insulto a mi inteligencia y parece resumirse en: "como eres gilipollas, te propongo esta mierda a ver si cuela". Todo esto, para cada mes tener más responsabilidades sin ninguna compensación económica, gastarme más dinero en mi móvil particular, estar colgado al teléfono solucionando historias en mis días de libranza sin poder desconectar el coco del trabajo...

Ya lo sé, no es culpa de nadie, sino mía y sólo mía. Por eso me preocupo. Porque este trabajo me absorbe de la misma manera que me gusta. Nadie me obliga a ir más allá de lo mínimamente exigible para contar la verdad, nadie me obliga a mojarme en lo que escribo, nadie me dice que me gaste el saldo de mi móvil particular, nadie me impone ninguna responsabilidad insatisfecha económicamente que yo no quiera asumir...

Yo soy el único responsable de mis desatinos, pero eso no me quita el derecho a quejarme en este blog. Será la lluvia y el frío que no me sientan bien. Será que me acostumbrado demasiado a los horribles crick-cricks de las putas chicharras alicantinas despues de 9 años en esta tierra y me estoy volviendo tan majara como ellas. Tanto que ya no puedo aguantar el crudo invierno, que por otro lado, en estas latitudes se minimiza hasta un inestable pero suave clima mediterráneo. Será eso.

Cambio de 'look'

2008-10-22T02:50:00.007+02:00

Es hora de cambiar, de soltar lastres, de pasar página de forma definitiva. No te voy a olvidar, Dante, tú fuiste el primero y después vino Dumas... pero ahora es tiempo de Platón, este precioso gato atigrado del que comparto la custodia algún que otro fin de semana. Cambio de look el blog y miro definitivamente al futuro con ánimos renovados y muchos proyectos en mente...

Bienvenido al blog, Platón, a partir de ahora serás testigo de los éxitos y fracasos de tu compañero de piso adoptivo. Prometo cortar el césped para que no te incomoden las hierbas altas cuando no estés disfrutando del mejor espacio de la casa... el de la bola de espejos...

Falsa sensación de seguridad

2008-10-22T01:18:00.006+02:00

Mi amigo Gus hace tiempo que sostiene que vivimos con una falsa sensación de seguridad. Que los peligros está ahí, que en un minuto podemos perderlo todo, hasta la vida, si un chiflado nos pega un tiro sin venir a cuento o, y esto lo añado yo, si cogemos un tren de cercanías el día equivocado a la hora equivocada.

Hoy ha sido el primer día en que me he dado realmente cuenta de lo cierta que es esa afirmación. He terminado de trabajar, he llegado a casa y después de poner una lavadora me he ido a correr. A la vuelta, he abierto el buzón con miedo, a la espera de encontrarme una multita de la policía local de Alicante por una infracción que cometo diariamente y en la que me pillaron hace una semana. Otro día comentaré lo que me jode la falta de educación de los agentes de la Policía Local, una panda de frustrados...

Pero hoy continuo con el relato. Viendo que no me había llegado multa, he abierto el resto de las cartas. Banco, Federación de Asociaciones de Periodistas de España, y lo que creía era una carta de la comunidad de vecinos con el resultado de la última junta, un órgano al que hace años que no asisto. Pues bien. Nada de vecinos. Era el mismo anónimo que ayer recibimos en el periódico con el vídeo del edil de San Fulgencio, Manuel Barrera, detenido ayer por un supuesto delito de cohecho. La pillada in fraganti del mismo concejal al que hace poco más de un año denuncié por amenazas en la Policía Nacional después de que me advirtiese de que me iba a partir la cabeza por una noticia que publiqué durante las municipales de 2007. Por supuesto, entonces se fue de rositas porque no se podía demostrar. Hoy él duerme en los calabozos y yo en cómoda cama estilo japonés.

Al grano. ¿Cómo pueden saber lo autores del anónimo cuál es mi dirección? Y si lo saben ellos, ¿Lo sabe también quien me amenazó? ¿Por qué creemos que estamos a salvo cuando cualquiera puede esperarte a la entrada de tu casa y darte un mal golpe o pegarte un tiro, o quemarte, como hicieron supuestamente los tres chavales que ahora están siendo juzgados en Barcelona por matar a una indigente?

A veces he pensado que en otros tiempos, cuando no había policía, debía ser peligrosísimo andar por los caminos o simplemente dormir en una casa en medio del campo. Pero claro, eso era en la Edad Media... ¿y ahora? Estamos acostumbrados a ver en las películas que siempre se caza al asesino, que siempre salen mal los secuestros o los robos de bancos. Pero en la realidad, Anglés sigue sin ser encontrado, nada se sabe del asesino del alcalde de Polop y día sí y día no, alguien atraca una sucursal...

...no se trata de reivindicar un estado policial. Ni mucho menos, lucharía a muerte contra él... se trata simplemente de constatar un hecho. Los peligros acechan. La suerte está echada, todo depende de los dados que nos toquen. Nadie está a salvo, ni antes ni ahora.

Valencia

2008-10-20T11:23:00.003+02:00

Terminan los congresos regionales de los partidos mayoritarios, pero no por ello mis viajes a Valencia. En principio, esta misma semana el gato alicantino vuelve dos veces al Cap y Casal por motivos profesionales y de ocio. Y es un placer porque cada vez que viajo a Valencia encuentro nuevos motivos para que me guste más esa ciudad.

Cuento con la ventaja de ser madrileño, y por tanto ajeno a la mayor parte de complejos de inferioridad que esgrimen los alicantinos cuando se refieren a Valencia. Y esto me da la suficiente perspectiva como no valorar los complejos de inferioridad que también encuentro entre los valencianos respecto a Madrid o Barcelona. Entre otras cosas, porque si tuviera pasta suficiente nunca me plantearía comprarme un apartamento ni en Madrid ni en Barcelona, sino en Nueva York, Londres o París, que a mi modo de ver les dan mil vueltas a las ciudades españolas... Así que, ¡abajo las comparaciones!

Pero para no irme del tema... Cada vez que voy a Valencia cuento con unos anfitriones de lujo, Amparo y Cristóbal, que esta vez junto con Caba me han sacado de cena y copas por El Carmen, todo un descubrimiento. Pero más allá de este singular barrio, es un placer cruzar la ciudad andando o en coche y ver como ha ido cambiando de una década a esta parte, como se han conservado sus zonas verdes, sus edificios singulares, las torres; de ver como ha crecido la Ciudad de las Artes y las Ciencias o como han sabido conjugar un homenaje tan ajeno a esta ciudad como la Dama de Elche, con los nuevos edificios en una zona de expansión. Y como ocurre en cualquier sitio, Valencia también tiene sus pegas. En concreto, una inmensa rata salida de una alcantarilla que sin ningún problema vimos meterse en un local comercial. Lo bueno y lo malo, pero sobre todo Valencia es para mí un sitio por conocer más y mejor.

No me da envidia. Ni siquiera sana. Valencia está ahí, abierta a cualquiera. Sólo hay que buscar un poco de tiempo para disfrutarla.

No siempre se queda dormido

2008-10-16T02:05:00.005+02:00

...Bueno, no siempre se queda dormido. A veces Héctor Jr sueña despierto con cosas bonitas mientras le dan de comer. O por lo menos eso parece... En algo tiene que pensar para que no le venza el sueño... ... .... zzzzzz zzzzzzzz zzzzzzzzz zzzzzzzz zzzz zzzzzzzzzzzzz zzzzzz zzzzzzzz z zzzzzz zzzzzzzzzz zzz zzzzzzzzzz zzzzzzzz zzzzzzzz zzzzzzz zzzzzzzzzzzz z zzzzzzzz zzzzzzzzzz zzzzzzzzzzz zzzzzzzz zzzzz zzzzzzzz zzzzzzzzzzzz zzzzzzzzzzzzzzz zzzzzz zzzzzzzzzz zzzzzz zzz zzz zzzzzzzzzz zzzzzzzzz zzzzzzzzzzzzzzzzzz zzzzzzzzzzzzzz zzzz zzzzzzz zzzzzzz zzzzzzzzzzzzzz zzzzzzzzzzz zzzzzzzz zzzzzzzzzzzzz zzzzz zzzz... por un lado te dan ganas de que se haga mayor y por otro firmarías que se quedase siempre tan guapo, tan feliz, tan despreocupado...

Dos Héctor

2008-10-14T18:12:00.002+02:00

Héctor Jr ha sido todo un descubrimiento para su tío Héctor Sr... Peazo chavalote para tener sólo un mes. Grande, fuerte, sanote... de los que sonríe poco pero que apuntan manteras de llegar a ser muy simpático. Todo un carácter cuando le bañan y un angelito que se duerme con el biberón en la boca...

Un buen día... ganas la partida

2008-10-02T02:26:00.005+02:00

La cresta de ola sigue su curso y yo cabalgando sobre ella. Hoy, me he levantado con una grata noticia... ¿Sería el buen rollo de las canciones que me grabó Ali en el cd "35 canciones para levantarse" que han amenizado mi momento de ducha matutina? Seguro que ha tenido que ver con ello...

Sea como fuere, y como no suele ser habitual en estos casos, la buena noticia me la ha dado mi abogado, José: "el juez ha desestimado la demanda por derecho de rectificación del arquitecto municipal de Elda y le ha impuesto las costas". ¡Toma ya! La próxima vez se lo pensará dos veces antes de intentar apabullar a gente que sólo hace su trabajo. Claro que yo no me puedo quejar. Otro compañero salió peor parado con agresión incluida.

Para los profanos en el asunto, es muy difícil que un juez dé la razón a un periódico en un derecho rectificación ya que no entra en la veracidad y exactitud de la información publicada, sino en el hecho de si se ha publicado o no el escrito de rectificación enviado por el supuesto agraviado. El juez, que no quiso que declarase como testigo cuando el susodicho intentó examinarme de derecho procesal y urbanístico, no "entra en el fondo", como se dice en términos jurídicos. Tan sólo lo hace en juicios de "derecho al honor" o querellas por "injurias o calumnias". En este caso, el periódico no publicó la rectificación porque estaba plagada de descalificaciones y valoraciones subjetivas hacia mí y hacia el diario.

Sea como fuere, ha desestimado la demanda y eso es lo que importa porque es de justicia... porque pretendía que publicásemos un escrito suyo repleto de mentiras y el juez nos ha dado la razón... no como la otra vez en la que tuve que avenirme a darle una entrevista en la que con muy mala fe se presentó con su abogado, con el presidente del colegio de arquitectos de Valencia y en la como hace siempre, mintió.

Gracias a todos los que soportáis mis culebrones sobre la supuesta "trama urbanística" de Elda (a los que me leen, a los que se la narro en persona; y por supuesto, a todos los compañeros que les torro con manuales del permutazo, campos de golf, ciudades del fútbol o sectores 9. Pobres Juanjo, Paco y Miquel que han tenido que hacer cursos acelerados para hallar el nuevo matiz de cada información y/o Rafa, Ana, Joaquín, Raúl, Gema... que está hartos de darle "bajan" al ínclito funcionario), porque esta sentencia me anima a continuar buceando en mares de tediosos papeles (muchos de los cuales ya he reciclado antes de la visita regia). A veces, el periodismo sirve para algo, sobre todo cuando sigues tu intución y no te acojonas a las primeras de cambio.